A Tormenta de Espadas

Robb encontrava-se de pé sobre o estrado. Já não é um garoto, compreendeu com uma súbita angústia. Tem agora dezesseis anos, é um homem-feito. Olhe para ele. A guerra derreteu toda a suavidade de seu rosto e deixou-o duro e magro. Tinha feito a barba, mas os cabelos ruivos caíam, sem corte, sobre seus ombros. As chuvas recentes tinham enferrujado sua cota de malha e deixado manchas marrons no branco do manto e do sobretudo. Ou talvez as manchas fossem sangue. Na cabeça, trazia a coroa de espadas que tinham fabricado para ele em bronze e ferro. Agora usa-a com mais conforto. Usa-a como um rei.

Edmure encontrava-se embaixo do estrado repleto de gente, com a cabeça modestamente inclinada enquanto Robb elogiava sua vitória

– ... caiu no Moinho de Pedra, nunca será esquecido. Pouco admira que Lorde Tywin tenha fugido para enfrentar Stannis. Já não podia mais com homens do Norte e das terras fluviais. – Aquilo gerou risos e gritos de aprovação, mas Robb ergueu uma mão, pedindo silêncio. – Mas não se iludam. Os Lannister voltarão a pôr-se em marcha, e haverá outras batalhas a vencer antes de o reino estar seguro.

O Grande-Jon rugiu “Rei no Norte!” e atirou ao ar um punho revestido de cota de malha. Os senhores dos rios responderam com um grito de “Rei do Tridente!”. O salão trovejou com o som de punhos e pés batendo.

Só alguns repararam em Catelyn e Sor Desmond no meio do tumulto, mas deram cotoveladas nos vizinhos, e um silêncio cresceu lentamente ao seu redor. Ela ergueu bem a cabeça e ignorou os olhares. Que pensem o que quiserem. É o julgamento de Robb que interessa.

Ver o rosto escarpado de Sor Brynden Tully no estrado deu-lhe conforto. Um garoto que não conhecia parecia estar agindo como escudeiro de Robb. Atrás dele, encontrava-se um jovem cavaleiro com um sobretudo cor de areia decorado com conchas marinhas, e um outro, mais velho, que usava três pimenteiros negros sobre uma banda cor de açafrão, com fundo listrado de verde e prata. Entre os dois, encontrava-se uma senhora bonita, de certa idade, e uma bela donzela que parecia ser sua filha. Havia também outra menina, com idade próxima à de Sansa. Catelyn sabia que as conchas eram o símbolo de uma casa menor qualquer; não reconhecia o do homem mais velho. Prisioneiros? Por que Robb traria cativos para o estrado?

Utherydes Wayn bateu com o bastão no chão enquanto Sor Desmond avançava com ela. Se Robb me olhar como Edmure olhou, não sei o que farei. Mas parecia-lhe que não era ira aquilo que via nos olhos do filho, mas outra coisa... talvez apreensão? Não, isso não fazia sentido. O que ele poderia temer? Era o Jovem Lobo, Rei do Tridente e no Norte.

O tio foi o primeiro a saudá-la. Um peixe tão negro como sempre, Sor Brynden não se importava com o que os outros pudessem pensar. Saltou do estrado e puxou Catelyn para si.

– É bom vê-la em casa, Cat – disse, e ela teve de lutar para manter a compostura.

– Igualmente – sussurrou.

– Mãe.

Catelyn ergueu os olhos para o seu alto e régio filho.

– Vossa Graça, rezei por seu regresso em segurança. Ouvi dizer que foi ferido.

– Uma flecha atravessou meu braço durante o assalto ao Despenhadeiro – disse ele. – Mas sarou bem. Tive o melhor dos cuidados.

– Então os deuses são bons. – Catelyn inspirou profundamente. Diga. Não pode ser evitado. – Devem ter contado a você o que eu fiz. Disseram-lhe os motivos?

– Pelas meninas.

– Tinha cinco filhos. Agora tenho três.

– Sim, senhora. – Lorde Rickard Karstark empurrou o Grande-Jon para passar, como um espectro sombrio em sua cota de malha negra e longa barba, malcuidada e grisalha, seu rosto estreito, atormentado e frio. – E eu tenho um filho, quando um dia tive três. Você roubou minha vingança.

Catelyn encarou-o calmamente.

– Lorde Rickard, a morte do Regicida não teria trazido vida aos seus filhos. A sobrevivência dele pode pagar pela vida dos meus.

O lorde não estava apaziguado.

– Jaime Lannister a fez de tola. Comprou um saco de palavras vazias, nada mais. O meu Torrhen e o meu Eddard mereciam mais da senhora.

– Já chega, Karstark – trovejou Grande-Jon, cruzando-lhe o peito com seus enormes braços. – Foi uma loucura de mãe. As mulheres são assim.

– Uma loucura de mãe? – Lorde Karstark virou-se ameaçadoramente para Lorde Umber. – Eu chamo isso de traição.