А теперь держи меня

Я ничего не отвечаю, послушно следуя за парнем.

— Здесь один выезд из посёлка, — продолжает Шторм. — Дорога ведёт сразу на трассу. Бензина в авто мало. Хватит максимум на несколько километров. Так что скоро Матвей встанет. Найдём тачку, найдём и парня.

Шикарный план. Двигаться пешком несколько километров, пока люди не начнут просыпаться и выползать на улицу. А что, если кто-то уже вызвал копов? Что, если они первыми найдут машину? Или даже самого Матвея?

— А если кто-то другой наткнётся на машину?

— Придумаем что-нибудь.

Я замолкаю. Страх и первичная паника постепенно отступают, оставляя мне возможность нормально ориентироваться в ситуации. Я думаю о всех возможных развитиях событий, с которыми мы можем столкнуться, и почему-то в каждом варианте исход для нас прискорбно-печальный.

Только перебрав все варианты, которые приходят мне в голову, я вырываюсь из своих мыслей и возвращаюсь в реальность. Мы идём медленно по обочине пустой дороги. Егор впереди, а я отстаю на пару шагов, чтобы избежать лишних разговоров. Смотрю на его спину, вспоминаю наш недавний поцелуй, и неловкость в очередной раз сковывает меня.

Что же у тебя творится в голове, Егор Штормов? Зачем ты позволил себе этот поцелуй, а потом оставил меня в замешательстве, словно и вовсе ничего не случилось. Неужели, ты просто сделаешь вид, что ничего не было?

Раздражает.

Я осматриваюсь — солнце то пробивается сквозь тучи, то снова исчезает, стремительно поднимаясь и начиная прерывисто освещать лежащие недалеко от дороги поля с пшеницей, золотым морем подрагивающие из-за ветра. Вдали виднеются частные домики, похожие на пластмассовые игрушки, которые были у меня в детстве. Ферма — старый набор сестры, в который я играла. Постройки, люди, животные, деревья. Словно свой собственный миниатюрный мир.

Вспоминая это, я ощущаю себя одной из этих кукол, которыми управляет какой-то ребёнок с безумной фантазией. Он может делать с нами всё, что захочет, точно так же, как и я с тем набором.

Жалко, что мы сделаны не из пластмассы. Может быть, тогда не пришлось бы терпеть эти смешанные чувства и волнами накатывающие эмоции.

— Что это было? — вдруг спрашиваю я, не в силах больше думать. — Там, в конце посёлка.

— Матвей спёр нашу машину, что непонятного? — бормочет Егор.

— Я про поцелуй.

Молчание.

Я иду позади Шторма и пристально разглядываю его спину. Не вижу его лица, и это чертовски бесит. Хочется схватить парня за плечо, развернуть и врезать кулаком по лицу.

Или же снова поцеловать.

— Забей.

Его голос настолько безразличный, что пронзает меня насквозь.

— В смысле «забей»? — не понимаю я. — Ты там, мать его, поцеловал меня, а теперь говоришь «забей»? Так не прокатит, — Егор упорно молчит, даже не останавливаясь, чтобы обернуться и посмотреть на меня. — Либо объясняешься, либо дальше без меня. Слышишь? Я не буду тебе помогать с поисками. И в Москву поедешь один! — гнев зарождается внутри с каждым моим словом — я толкаю парня в спину, надеясь, что хотя бы так он обратит на меня своё драгоценное внимание. — Штормов!

— Да не знаю я! — Егор неожиданно оборачивается, и мне приходится замереть, чтобы не врезаться в него. — Не знаю я, что там было, — уже тише повторяет он. — Давай сначала разберёмся с Иркутским, а потом уже поговорим на эту тему. Хорошо?

Я пожимаю плечом, чувствуя себя неловко под пристальным взглядом Шторма. Не могу смотреть ему в глаза, только не сейчас. Приняв моё молчание за согласие, парень разворачивается и двигается дальше, больше не заговаривая со мной.

Мы идём долго. Так долго, что начинает сводить ноги, кости пронзает ноющая боль, а в тёплой кофте становится невероятно жарко. Сейчас приблизительно шесть часов утра, на улице прохладно и хорошо, но щёки всё равно пылают из-за долгой ходьбы. После грозы в воздухе витает тяжёлый запах дождя и мокрой земли.

Каждый раз, когда я думаю о том, чтобы попросить Егора остановиться и немного передохнуть, я одёргиваю себя. И не потому что нам нельзя медлить, а просто не хочется нарушать эту тишину между нами. Мне кажется, что если я первая сдамся и подам голос, то это будет конец света.

До трассы мы так и не добираемся — Егор неожиданно останавливается, и я, не заметив этого за своими бесконечным мыслями, врезаюсь в его спину. Уже собираюсь спросить, что случилось, но мой взгляд устремляется вдаль, и сгусток страха в моей груди начинает увеличиваться, пульсируя так яростно, что хочется стонать.

В паре сотен метров впереди практически посреди дороги стоит брошенная машина с распахнутыми дверьми. Она точно наша, и её стопроцентно неопределённое время назад оставил здесь Матвей. Всё бы ничего, но рядом с ней стоит ещё одно авто, всем своим видом не предвещающее ничего хорошего.

Полиция.

Двое дежурных осматривают тачку, один из них что-то объясняет, размахивая руками, словно мельница.

Всё моё тело в ступоре замирает, а рука, переставая слушаться, хватает Егора за локоть с такой силой, что пальцы немеют.

— Валим с дороги, — спокойно говорит Шторм.