Я выпью вина и заплачу,Скажу, что я видел Париж,Скажу, улыбнусь виновато,Ты это поймешь и простишь.Немыслимый город с Монмартра,Художницы юной лоток,Сиянье осеннего света,Веков золотой холодок.Живительный воздух Парижа,Где музыка прежде всего,Где шорох бумажного сораИ тот по ночам — волшебство,Где шляться бродягой завидно,Где быть одиноким светло,Где что-то все горести жизниС дыханьем искусства свело.На воле — пускай несвободный,На празднике — немолодой,Я словно проснулся и вспомнилЗабытое в жизни другой.Я понял: в Париж я вернулсяНеузнанный, как Одиссей,Стою, узнаю, собираюОгни Елисейских полей.И больше просить я не смею.Прощай, я мгновенье постиг:Жизнь делится скупо на годы,А множится щедро — на миг.Я вижу Париж, и глазамиСчастливыми, полными слезГляжу на пустые ладони,В которых Париж я унес.4. Прощание Сент-ЭкзюпериПокуда есть Париж, еще я жив и молод,Пусть не вернусь к нему из дальней стороны,Мне только надо знать, что существует город,Бессонный свет, и бред, и странный звук струны.Осенний терпкий вкус трагической свободы,Всеведенье и смех, любовь и слепота…Его бессонный свет проплыл под самолетом,Бездонная вокруг открылась чернота.Покуда есть Париж, еще я жив и молод,Где б ни был — встрепенусь и потянусь к нему,Но и во сне боюсь, что подступает холод,Что брошен он один во тьму, во тьму, во тьму…
«Под рок-музыку аварийности…»
* * *Под рок-музыку аварийностивек идет к своему завершению:перевыполнен план трагедийности,переполнена чаша терпения,а там-тами днесь:— Атом тами здесь!Мировой бедламсочиненадом:был сперва Адам,чтоб в конце —атом?Где Орфей? Где его искусство,чтоб на лире серебряной месяцаподтвердить, что такое безумствои в безумных мозгах не уместится!
Африканская мозаика
1…Голый негр на пальму взбирается быстро,на закорках грохочет битлами транзистор,и московский мой быт, он не так одинаков,если Африка в нем восклицательным знаком,ах, лагуну добавь, деревушку на сваях,за моторкой угнавшихся вплавь чертенят-попрошаек,это было — когда? — над Москвою морознойчерный блик — африканский мираж светоносный.2…Разгоняется лайнер, и в небо, и вскорепод крылом, как открытка, Средиземное море,а под вечер над джунглями пар, словно вата,в океан кипятильником брошен экватор.Что за ночь! В Дуала — это порт в Камеруне —приземляется «Боинг» парной — в июне —воздух душно пахнет французским мылом,дождь дымится, как душ — не вчера ль это было? —только время — не то, что считает Европа,а вращенье вселенского калейдоскопа,его вертят клешнями гигантские крабы:костяные, сухие, как смерть, баобабы.3