Жестокий наезд

Со страницы паспорта нового образца на меня смотрело умиротворенное лицо Антона Викторовича Изварина, семьдесят второго года рождения, уроженца города Франкфурт-на-Одере, Германия. Понятно, папа – бывший военный. Пролистнув еще несколько страниц, я убедился, что мой тезка холост и зарегистрирован по адресу, в котором я сейчас совершенно незаконным образом знакомлюсь с его документами. Закладкой на странице, где пустовали строки в графе «Дети», был билет банка США номиналом в двадцать долларов. Паспорт с инородным телом между страницами вернулся на свое место.

Хорошо, что я догадался как следует вытереть подошвы кроссовок об оба коврика. Теперь, несмотря на рельефность протектора, очевидных следов на лакированном паркете я не оставляю.

Спальная. Пусто. «Пусто» – применительно к живым организмам. Неодушевленных предметов здесь хватало с избытком. Массивный спальный гарнитур цвета «белее не бывает», такого же окраса шкаф и великолепные шторы с кистями. Кроме предметов для сна, здесь была еще тумба со стоящим на ней маленьким телевизором «SONY». Положительно, объект моего поиска не страдал дешевизной вкуса. Рядом с электронными часами-будильником лежали несколько пятидесятидолларовых купюр, а на руке балерины-статуэтки повис тяжелый золотой браслет. Странно все это...

Большая комната тоже пустовала. Весь живой мир покинул эту квартиру. Оценив кожаную мягкую мебель и «Panasonic» с большим экраном, я проверил ванную и отхожее место. Мои надежды не оправдались. Теряясь в догадках, я уже было направился к выходу, как мое внимание привлекла еще одна дверь. Створка, открывающая взгляду мир площадью в один квадратный метр. В таких обычно хранят ненужные вещи. Может, Антоша здесь что-нибудь припрятал? Что-то, что поможет мне воссоздать картину событий декабря прошлого года? Или хотя бы я найду его левую тапочку. Правая валялась посреди гостиной.

Я распахнул дверь.

Он сидел, упершись спиной и коленями в стенки этой камеры-одиночки, развернув ко мне глупое в своей смерти мертвенно-бледное лицо. Расслабленные губы, выпяченные, как в сладком сне, в сочетании с полураскрытыми глазами наводили на меня мистический ужас. Он сидел, положив голову на сведенные вместе колени, и его белая рубашка и джинсы были покрыты коркой недавно засохшей бурой крови. А вот и искомая правая тапка.

Если мне не изменяет мой опыт бывшего следователя прокуратуры, горло ему перерезали около восьми-десяти часов назад. Приблизительно в то время, когда мы с Зотовым уходили от джипа «Land Cruiser».

В мою душу заполз страх. Уже не до судейской мнительности и боязни, что меня увидят не там, где мне следует находиться, что меня застанут за делами, которыми я не должен заниматься ни при каких обстоятельствах! Два человека, имена которых записаны в моем ежедневнике, умирают в течение одних суток при весьма загадочных обстоятельствах, но при наличии одного неизменного условия. Рядом с трупами находится судья по фамилии Струге.

Прочь отсюда.

Уже рванувшись к выходу, я остановился и, преодолевая неприятное чувство, быстро обыскал карманы Изварина. Почти ничего. Этим «почти» был клочок бумаги с рядом цифр: «78-13-18».

– Семьдесят восемь-тринадцать-восемнадцать... – твердил я, запоминая. Осторожно вышел из квартиры и спустился к подъездной двери, осторожно выглянул наружу и выскользнул на улицу. Моя одежда слилась с сугробами, и обратить на меня внимание могла лишь старушка у соседнего подъезда, выгуливающая шпица. Да только что толку? В этой синеве расползающегося по району утра я сам себя не узнаю.

Зато я знаю вопрос, который сразу же задаст себе следователь прокуратуры, осмотрев остывший труп Изварина. Он почешет затылок, как когда-то я в молодости, ткнет пальцем в труп и обратится к судебному медику:

– Ты сможешь сейчас определить причину смерти?

– Ты что, спятил? – удивится тот.

– Нет, не спятил. – И следователь повернется к оперативникам. – Ребята, а ведь убили-то его не здесь. Не в нише. Крови в квартире нет, а той, что в нише, маловато для перерезанного горла. Она не брызгала в разные стороны, как из треснувшего пожарного шланга, а выливалась.

И медик поймет, что поторопился, насмехаясь над молодым, но умным следователем. Вскрытие покажет, что Антона Изварина усаживали в тесную нишу уже мертвым. А перерезанное горло – фикция. Он умер не от потери крови. Он умер раньше. Раньше настолько, сколько времени нужно, чтобы и тело не закоченело, и кровь не застоялась. Так от чего он умер на самом деле?

Этот вопрос сейчас и стучит в моих висках.

Уходя, я оставил дверь в квартиру Изварина открытой. Быстрее обнаружат, быстрее поднимут шум, быстрее приедут специалисты.