Жесткая проба

Конечно, они мешали. Любому человеку будет мешать, если ему уставятся на руки или в спину. Но писатель не мог заставить себя уйти. Вот так же и он когда-то красил клеевой краской отливки и поковки, устанавливал и переносил чертеж на металл. Приятнее всего было работать по латуни. Поковки тоже ничего, особенно когда одна сторона обработана уже на фрезерном или строгальном. А вот с чугунным литьем беда. Без конца нужно подтачивать концы циркуля и рейсмуса – вплавившийся формовочный песок съедал всё, как наждак.

Сотрудник многотиражки томился. Что ему далась эта плита? Ничего интересного, а он стоит и стоит... И вообще какой-то... не такой. Молчит, ничего не записывает. Ни фамилий, ни показателей... Даже ни разу самописки не вынул. Только головой кивает. Что он всё-таки написал? Надо забежать в библиотеку, спросить, а то неудобно может получиться... Что писатель – безусловный факт: он сам тогда, у редактора, посмотрел членский билет, даже перелистнул – взносы за пятьдесят второй год уплачены. Пусть не очень известный, всё-таки случай упускать нельзя... Домой пригласить? Не пойдет, наверно. Да и дома не ахти. В сад – далеко. Лучше всего – в пельменную. От Дома приезжих близко, и вообще... Что он любит – водку или коньяк? Прошлогодний художник, тот коньяк глушил...

– Слушай, друг, – сказал писатель, – а можно мне?.. Дай-ка я попробую тоже. Пустяковину какую-нибудь... Да нет, ты не бойся, не испорчу – я когда-то этим делом занимался.

Алексей, поколебавшись, достал из ящика инструменты сменщика, кернер дал свой, запасной.

– Вот, если хотите.

Это была действительно пустяковина – уже окрашенная поковка ползунка какого-то приспособления, весом не больше килограмма. Сейчас нужно только наметить срезы боковых граней. Минут на пять работы. Но как её, черта, укрепить? Писатель растерянно оглянулся. Алексей протянул ему струбцину и кивнул на пустотелый опорный квадрат:

– Зажмите.

Срам! Азы забыл. Конечно, прижать к квадрату струбциной, дальше уже ерунда. Черт, какой тугой барашек... Так, циркулем наметим осевую, теперь отложим радиусом толщину. Ага, здесь выступ, на десять миллиметров в одну сторону больше. Теперь можно снять и прокернить. Только бы по пальцу не стукнуть... Плохо, молоток не по руке. Вот когда свой пригодился бы! Не тяжелый, а прибоистый, и рукоятка превосходная – из вяза, отполированная рукой и временем... Так и ездит со мной повсюду. И в войну, и в эвакуацию. Из города в город, из квартиры в квартиру. И не нужен, а выбросить рука не поднимается. Память. Сантименты... Кажется, всё? Да, а несколько кернов с линии съехало. Срам... И возился, наверно, полчаса. Вот тебе и пять минут...

Он протянул поковку Алексею, достал платок и вытер с лица пот внезапного волнения.

– Ну как?

– Ничего.

– Бывает хуже?

– Бывает, – улыбнулся Алексей, и писатель тоже стесненно улыбнулся.

– И на том спасибо!

– Пойдемте дальше? – спросил желтоглазый.

Писатель вздохнул и покорно пошел, хотя уходить не хотелось. В главном пролете он оглянулся.

– Красивый парень, – сказал он.

Спутник его тоже оглянулся на склоненную над плитой фигуру.

– Ничего особенного, по-моему.

– Это вы не пригляделись! Рот! Широкий, твердый. Настоящий мужской. И глаза. Серьезные глаза. Сердитые...

Сотрудник газеты пожал одним плечом, писатель неприязненно покосился на него. Ты-то хорош, гусь желтоглазый. Небось себя красавцем считаешь. Ишь поджал губы бантиком...

Возле фрезерного снова остановились.

– Вот этот, мне представляется, интереснее! – перекрывая шум, прокричал желтоглазый. – Передовик, – и показал на стоящий на инструментальном ящике фанерный вымпел, покрашенный красной краской.

Стоявший у станка коренастый парень с толстыми губами и густыми черными бровями оглянулся на них.

– Привет, Гущин! – прокричал ещё громче газетчик. – Как жизнь? Как норма?

Широко улыбаясь, фрезеровщик поднял кверху два растопыренных пальца.

– Скоростник? – спросил писатель.

– Не то чтобы... Но – имеет шанс. Видите – двести процентов.

Писатель, улыбаясь, покивал. Улыбался он не успехам толстогубого фрезеровщика, а воспоминанию о только что пережитом волнении, когда вдруг оробел перед молодым разметчиком, словно они обменялись возрастами и он снова почувствовал себя мальчишкой, учеником. Как он, стервец, снисходительно процедил свое «ничего»!.. Доблести большой, конечно, не обнаружилось.

Выйдя из цеха, писатель решительно остановился.

– Я думаю, на сегодня хватит, у меня ещё дела в городе. Большое вам спасибо, товарищ Малов...

– Алов, – поправил желтоглазый.

– Простите... – Вот чёрт, все-таки спутал! – Редкая у вас фамилия.

– Это псевдоним. Фамилия моя Слимак.

– Зачем же вам в многотиражке псевдоним? Всё равно вас тут все знают.

– Это же принято, – сказал Алов. – У вас ведь тоже есть?

– Нет, знаете, как-то не обзавелся. А теперь уже поздно, да и вроде ни к чему. Всего хорошего.

– Вы разрешите к вам вечерком заглянуть? Вы ведь в Доме приезжих остановились? Мне бы хотелось поговорить кое о чём...

– Заходите, – безрадостно сказал писатель и тут же поспешно добавил: – Пожалуйста.