Здравствуйте, я Ваша Смерть!

«Я лежал на берегу реки, а надо мной застыло ватное небо. Я оторвался от книги и поднял взгляд на противоположный берег. Это так странно: ты все еще в прохладной тени, а в каком-то полукилометре уже душно под палящим солнцем. И мне вдруг захотелось разуться и босыми ногами пробежаться по поверхности воды. Может, до середины, а может, и до противоположного берега — сколько смогу.

А в доме уже собрались родственники. Некоторых я не видел три года, других гораздо больше. Моя борода (совсем не такая неухоженная, как сейчас) всем очень нравилась. И вообще — я лежал такой красивый и спокойный, каким никогда не был при жизни. Мне стало немного грустно — почему очень часто только в смерти мы обретаем то, чего нам так не хватало в жизни?»

Смерть — Красиво. Кстати, эти слова он мог бы написать при жизни, а пишет при смерти. Парадокс…

Бог. — Люди — это сплошные парадоксы… живут и каждый день убивают себя понемногу…. Им бы ценить свою жизнь, свое тело хотя бы, про душу я вообще молчу, а они? Посмотри, во что они себя превращают — эти расплывающиеся туши, эти дряблые щеки, эти прокуренные легкие и пропитые печенки… или, вот, к примеру, почему больнее всего им надо ранить тех, кто к ним ближе всех? То есть, получая по мозгам от шефа на работе, глава семейства приходит домой и вымещает свою обиду на хрупкой жене и маленьких ни в чем не виноватых детях. Или же болеют за любимую команду, забывая, что где-то в другом городе болеет родная мама…

Смерть — Действительно, странно… Люди пишут сами себе законы, которые потом всячески нарушают, причем, в первую очередь те законы, которые они, Господи, называют твоими заповедями. А их обещания? Влюбленный юноша, обещая достать любимой звезду с неба, после завершения конфетно-цветочного периода не может даже достать из стиральной машины свежевыстиранное белье, чтобы развесить его сушиться? Что уж говорить про их политиков и президентов… Сплошное вранье.

Бог. — Не то слово — иногда люди говорят по-русски, или там по-английски или по-китайски друг с другом, но друг друга не понимают. Вот даже живут много лет друг с другом, вроде на одном языке говорят, детей вместе воспитывают, а не понимают ни друг друга, ни своих детей. Вот я и пытаюсь понять — как так может быть?

Смерть — Господи, да ведь это даже тебе не под силу! Трудно понять то, что понять невозможно. Впрочем, это такие мелочи…

Бог. — Есть и глобальные вещи, например, при жизни они всячески гнобят тех, кого после смерти возводят на пьедестал, называют гениями своей эпохи, публикуют их произведения, заставляют учить в школе их стихи и писать сочинения по теме их романов… А при жизни? Франц Шуберт и Вольфганг Амадей Моцарт умерли в нищете, Винсент Ван Гог — в психбольнице…

Смерть — Ну, наш Писатель при жизни как раз успел получить известность и признание… Правда, на это он потратил полжизни…

Бог. — Нет, не пол-жизни, а всю жизнь… На борьбу с дураками-редакторами, кретинами-чиновниками, доказывая им, что его рукописи чего-то стоят… Но сколько крови попили ему его самые близкие люди…Жена вечно пилила его за то, что он не зарабатывает, как все… что в доме вечно нет денег… теща туда же…

Смерть — Кстати, когда он получил престижную премию в области литературы, то сразу все изменилось — его вдруг заметили, стали о нем писать….

Бог. — Хотя теща продолжала говорить про него гадости…

Смерть — И коллеги долго еще пытались ставить палки в колеса.

Бог. — Да я им судья, так что с них еще спросится…

Смерть — Но посмотри, Господи, они же люди, ты же их создал по своему образу и подобию, ты же сам вложил в них это право на ошибку, получается, ты их спровоцировал, а теперь за свои же ошибки хочешь наказать?

Бог. — Ради меня не надо вступать в ненужные дискуссии, ладно?

Смерть — Какие могут быть с Вами дискуссии, Шеф? Просто все эти события Вами предначертаны. То есть, Вы сами…