Записки непрофессионала.

Захожу по ступенькам на площадку мемориала размером с Красную Площадь и вижу огромнейшие двери, высотой метров 12, ведущие в гору. Заглядываю вовнутрь. Через полицейского, металлодетектор. И всё содержимое карманов, включая мобиль, на просветку. Ну, это понятно. Не всем другом каудильо был. Ещё одна дверь и оказываюсь в тоннеле шириной 20, высотой 25 и длиной 200 с лишним метров. Слева на стене только одна надпись "Этот мемориал задумал и открыл 1апреля 1959 года генералисс...".

Пол из чёрного мрамора. Всё монументально просто. А могилы нет. В самом конце этой штольни, где проходят церковные службы, прямо на полу лежат венки, ленты. Ну, мало ли что и для чего кладут? И я выхожу наружу. И только потом я узнал, что именно там, под венками, под полом и упокоили дона Франциско. А венки лежат еще с 20 ноября - годовщины смерти. Там, где я большими буквами про инаугурацию читал, сослепу не заметил на стенах мелкими буквами списки строителей, кто сей мавзолей до самой смерти своей строил. Крут был дон.

Посмотрел я почти всё. Наверх подниматься не стал и отправился восвояси. Пешком. По дороге уже, а не по горам. Километров через пять вижу, как через солидные ворота въезжают авто и с них плату берут. Во, отомстили диктатору! После смерти на самоокупаемость поставили! Но я вроде как уже посмотрел, а за выход не берут. Посмотрел на меня полицейский будничным взглядом: раз идёт пешком, значит по делам. Ну и я с ним здороваться не стал.

А когда вернулся в Мадрид, мне в метро опять в карман залезли. Но, во-первых, в нём ничего не было, а во вторых, я успел в отражении заметить сей неприглядный поступок юного арабского ублюдка. Вытащил я его руку из кармана и почти ласково похлопал ладошкой по роже. А когда он по привычке поднял хай, я спросил его, не имеет ли он что-нибудь против русского.

 

- Нет -, ответил араб.

Кажется следующий язык я буду арабский учить.

28. Полетал.

Мототы стали менять звук. В простой вой добавилась какая-то визжащая нота. Обалдевши от свалившегося случая, оглядываю кабину. Правое сиденье пустое. Значит, никто не поможет. Дернулась ручка в руке. Взгляд вперёд - ну точно, поехали. Слева поползли цифры. Пытаюсь вспомнить какой-то американский фильм. Если не изменяет память, это указатель скорости. И скорость в узлах. Чёрт! Сколько же скорость отрыва у 747-го Боинга? Кажется 240. Но уверенности никакой. Тем временем полоса набегает. Боинг идет точно посредине, не виляя.

Конечно, попробуй заверни такую корову. Ё-моё! Я уже вижу конец полосы, а скорость всего 180! Тяну ручку, но она - безжизненна. Чёрная полоса бетона пропадает из поля зрения, ручка вздрагивает, нос самолета подбрасывает кверху, затем нырок вниз... На экране вспыхивает надпись "Авария".

Изображение меняется и я могу полюбоваться на творение рук своих: переломаный пополам Боинг лежит в конце ВПП. Так я познакомился с последней (2002) версией летного симулятора Майкрософта.

- Ещё полетишь?-, спрашивает парень, присматривающий за техникой.

- Аппарат поменять можно?-, неуверенно интересуюсь я.

- Конечно! Тебе какой: пилотажный или вертолет?

- Нет-, я, почему-то, вспоминаю Руста, - Сесну.

Этот самолет я видел только на картинках и, поэтому, попробовал было осмотреться в кабине, но парень уже толкнул рычаг газа вперед. Задрожала ручка в руке и стремительно понеслась навстречу полоса. Из-за низкой высоты самолета ощущение скорости сильнее, чем на Боинге. Самолетик, вихляя, чуть не выбегает за боковые линии. Еле успеваю подвернуть его обратно. Вот еще блоха, чёрт побери! Тяну ручку на себя, так ни разу и не посмотрев на приборы, и земля послушно проваливается вниз. Уверенно набираю 300 метров высоты и начинаю левый разворот.

-Знаешь, где находишся?- спрашивает парень.

- Нет.

- Это - аэропорт в Чикаго.

Не слабо! Разглядываю город в боковое окошко и спохватываюсь, увидев +15 на вариометре. Интересно, а настоящая Сесна может выдать такое? Некоторое время уходит на выравнивание самолёта.

- Где аэропорт?

- Наверное где-то рядом. Вон у тебя GPS -, говорит кто-то из рядом стоящих зрителей.

- Где?

- Вон внизу.

- Включи, пожалуйста -, я так и не могу разобрать где.

Доброволец щелкает мышкой и я на иконке вижу свое положение относительно аэродрома. На нём четыре или пять посадочных полос. На одну из них смотрит крыло моей Сесны. Разворот по компасу на 90 градусов и я уже визуально наблюдаю короткую чёрную, жирную черту почти у самого горизонта. Лечу туда, снижаясь до 200 метров по дороге. И вот я вижу начало полосы.

Сесна - это не параплан и я бросаю её в резкое снижение. Ой! Полоса уже вот рядом, а высотомер показывает еще 80м. Вот врёт! Выхватываю ручку на себя, сбрасываю газ и самолет ведёт себя, как расшалившаяся собачонка. Еле-еле отвечает на мои действия. Раскачивается куда хочет. Увеличиваю амплитуду работы ручкой и только тогда удается изобразить что-то вроде прямой линии полёта. Слышу на ручке удары по бетонке и наконец покатился по земле. Уф! И рубашка взмокла. Увлёкся, однако.

29.Медицинские вопросы.