Читаем Записки на запястье полностью

Записки на запястье

Мишка — дружественный копирайтер; сочиняет стихи, любит фотографировать и ездить на велосипеде по странам, романтик.

Стас — дружественный арт-директор; большой голубоглазый человек, на джинсах носит аппликацию в виде утки, клеит по ночам модели крошечных автомобилей.

Дима — арт-директор; строг, могуч, немногословен.

Саша — арт-директор; трогательная, милая девушка авангардной внешности.

Я — копирайтер, подручный фотограф. Новичок.

<p>Часть 4</p><p>Мой прекрасный папа</p>

Мой папа, проживший в Москве пятьдесят шесть лет, побывавший актёром театра и кино, главным художником московского зоопарка, свободным вообще от всего художником, родивший нас с братом и разлюбивший однажды город как таковой, взял и переехал к Балтийскому морю, купив дом в деревне и заведя себе кота и собаку. Недавно на площади соседнего с деревней городка к нему подошла девушка с микрофоном и спросила, волнуясь:

— Вот скажите, все стремятся перебраться в мегаполисы, рвутся в Москву. Почему же вы остались здесь, в нашем городке?

Папа загадочно промолчал.

* * *

Я приезжаю к нему всего пару раз в год, в основном мы говорим по телефону или пишем друг другу короткие телефонные письма. Если созваниваемся, то после моего «как дела» начинается потоком без остановки речь-монолог: «лопату вот купил, а то не разгребёшь снег; кот ходит зараза по ночам; похолодало; давление скачет; как всё же жить здесь зимой не знаю, очень это тяжело; вот борщ сварил; скучаю по вам; как жизнь-то летит; хотя если утеплить, можно и зимой; как твоё здоровье; ой, видела б ты, какая синица прилетела; картину закончил; спал плохо; ботинки жмут; но скоро лето; ну, целую; кот давно не приходил; ну пока».

Остаётся ощущение, что мы вообще не прекращали разговора, просто нас сделали погромче минуты на три.

* * *

Рассказывает мне про минувший переезд:

— Столько вещей, я просто был в панике. Например, куда-то безвозвратно пропала 16-ти килограммовая гиря.

* * *

Папа объяснил мне, почему однажды не захотел возвращаться в Москву из деревни на море:

— Ну вот я подумал, иду я, скажем, в туалет. И что я наблюдаю? Зацветающую сливу на фоне свинцового неба. А в Москве по дороге в туалет что я увижу?

Стихи про веснуКогда я вижу снегИз лепестков цветущей сливы,Вдруг понимаю — зимы нет,И становлюсь почти счастливым.Хотя в ритм ложится, конечно, смерти.

Хотя в ритм ложится, конечно, смерти.

* * *

Сообщил, что у мобильника предательски «гаснет табло», сломался автомобиль, откололся кусок зуба, а сам он целиком объелся несвежих фиников.

Каждый год отец заканчивает свои поздравления с днём моего рождения одинаково:

— Прости, что родил тебя в этот несовершенный мир. Тем более — в эту страну.

Каждый год я вздыхаю:

— Ничего, я довольна.

* * *

Недоволен моим современным стилем.

— Что же ты ходишь в этом странном платке?!

— Это бандана. Так волосы не мешают, ветренно же.

— С ней получается, что ты крейсер. Лицо у тебя становится углом, и носом ты разрезаешь волны и ветер. А ведь такая красивая девочка…

* * *

Сегодня в плохом настроении. Много болячек, снег, холод.

— Ну как ты?

— Отвратительно! Я вообще не понимаю, какой смысл жить после пятидесяти лет. Вот когда я страдал в школе, то был уверен, что детей у меня не будет. И теперь мне даже иногда перед вами стыдно.

Папа бьётся с освоением современных технологий. Трижды не смог отправить мне свое хокку посредством sms. Не вытерпел издевательства и зачитал, шурша прибрежным ветром в моём ухе:

этой холодной зимойлопнул опять унитаза зять авто прикупилдочка поедет в тепле

Чувствуется некоторая досада.

Потом добавил прозой:

— Конечно, я всегда говорил, что вам нужна только новая машина. Серёжа ведь совершенно ничего в них не понимает.

* * *

— Я, наконец, открыл ваше испанское вино, которое вы мне летом присылали. Большое спасибо!

— Понравилось тебе?

— Кислятина страшная!

* * *

— Дочь, а ты хлеб не ешь?

— Не ем.

— А, хорошо, я с тобой тогда. У меня хлеб кончился, идти лень. Не пойду, думаю, буду как ты.