Записки городского сумасшедшего

– Признание в любви, надушенное и с отпечатком губ, – уточняет Данилов.

– Если бы. Короче, там такое! Бля. Говорю, я не знаток, но в школе-то я учился… – Здесь надо уточнить, что Юджин окончил школу с медалью, как и я, и на деле мы были куда меньшими дебилами, чем из себя изображали. – Там, короче, инфантильный бред про все ту же справедливость, поиски, рабство, страдания, настоящих людей и прочее. И мало того что бред, так еще и написано безграмотно. Ни тебе орфографии, ни пунктуации, ни падежей. И возмутило даже не это. Хер бы с ним. Когда она других обругала, я подумал: наверное, сама-то чё-то может. А хер там плавал!

– Ну, этим ты не удивил, – говорю, – таких полно.

– Да. Но слушай дальше, а то уже подъезжаем. Короче, на другой день прихожу, а у нее вся рожа раскрашена фломастерами. Я спрашиваю: это чё такое? Она мне опять: я творю. Я, говорю, вижу. Нет, говорит, не видишь, и дает мне телефон. Короче, наснимала она кино. В котором тоже шарит будь здоров, если ее послушать.

– Порнушку сняла? – смеется Данилов.

– Ага, щас, – отвечает Юджин. – Там те же самые рассуждения, только еще и с видео. Ну, думаю, ладно, с кем не бывает. У каждого свои развлечения. Но зато я три дня уже с телкой. А потом началось самое интересное. Проходит еще немного времени, и я чувствую: вроде что-то не так. И с каждым днем все сильнее. Спрашиваю дня через три, когда она спать ложится, аккуратно так: дорогая, а ты в душе была? А она мне: я исследую восприятие своего тела – такого, какое оно есть. Естественного ее тела, понимаешь ли. И решила не мыться. И не бриться.

– Говорят, Наполеон любил такое, – говорю я.

– Ты ей эту песню «Ленинграда» включи, ну ту, – говорит Данилов, имея в виду композицию «ХХХ» (чрезвычайно похабную песню о необходимости гигиены). Мы его, конечно же, сразу понимаем, потому что с ней связана отдельная, хотя и короткая история.

– Ага. Сказал я, короче, ей, что я не Наполеон. Если чё. Она ответила, что ни черта я не понимаю, а раз не люблю ее волосатые подмышки и все другое, а также ее естественный запах, то не люблю саму природу. А раз я не люблю природу, то и в искусстве ничего не смыслю, а значит, бестолочь я редкостная и вообще зря все это со мной.

– А ты знаешь, – говорю я, – в чем-то она права. Я вот вчера читал Карамзина, и он пишет в одной своей статье (или на кого-то ссылается, не помню), что искусство – это стремление подражать природе. Так-то. Она-то понимает. А не каждый понимает. А ты, Юджин, невежественное необразованное животное.

– Я, Вован, ее с тобой познакомлю. Будете друг друга образовывать.

– Как же мы ее поделим?

– А никак. Она ушла. В тот же вечер погрузилась в депрессию, а утром, когда я проснулся, ее уже не было. Дверь квартиры нараспашку, и бутылки виски нету. Бутылка, правда, начатая была. Но все равно жалко.

– Чё за виски-то был? – спрашивает Данилов.

– «Макаллан» восемнадцатилетний. Хороший.

– Мажор ты.

– Почти как Наполеон… И хоть бы дверь закрыла! Ночью мало ли что. Вот вообще мозги есть?

– А это чтоб ты искусство лучше понимал. Единение с природой чтоб. И книжки чтоб сильные читал. И кина смотрел. И развивался, – говорю я.

Мы останавливаемся около дома Данилова. Юджин говорит:

– Открой-ка капот, Вован.

– Зачем?

– Посмотреть хочу.

– А что там смотреть?

– Ты чё? Все пацаны под капот смотрят.

– Специолист, – намеренно исказив слово, насмешливо произносит Данилов.

– Наполеон, хули, – говорю я.

Мы выходим из машины. Я поднимаю капот. Мы стоим и пялимся на работающий двигатель и прочее, что находится под капотом, хотя совершенно ни в чем этом не разбираемся.

На зависть всем

Истории почище тех, что рассказывают нам мыльные оперы, иной раз, и даже весьма часто, происходят в наших деревнях. Только как-то обходим мы их и нередко даже как будто не замечаем. В лучшем случае послушаем в виде сплетни, получим удовольствие, хотя виду не подадим, и пойдем дальше по своим делам. А между тем, если подумать: берем героев, перемещаем их в какую-нибудь жаркую страну, нарекаем именами вроде Педро, Сантьяго, Роза и подобными, кого-то снабжаем деньгами, кого-то делаем нищим, – и все, душещипательная история серий на двести готова.

Собственно, одну из таких историй я и услышал на днях, представил себе в красках, будь это не у нас, а где-нибудь там; да если назвать Ольгу Камилой, а Рому Мигелем, да снять красиво – шедевр вышел бы мирового уровня. Иной раз даже жалею, что я не режиссер и фильмы не снимаю. А в рассказе изменять ничего не буду, чтобы ясна была именно оригинальная суть. А на нее уж при желании накрутить можно что угодно.