— Федька! Москва-матушка! Что зазевался? Приехали почти! — Савелий потрепал сына по непослушным густым вихрам, торчавшим из-под шапки. А Федька, закусив губу, восторженно смотрел на голубое московское небо. Весна как хорошая хозяйка, готовила город к Светлому празднику [2] — раскрашивала прозрачной синевой небо, золотила ласковым солнцем купола храмов, а потом, как юница[3] голубоглазая, засматривалась на свое отражение в тронувшейся ледоходом Москва — реке.
Отец неторопливо правил лошадкой. Задумчивое лицо его светилось тихой радостью. Предстояла работа, а отец любил ее заветно. Владел топором мастерски, возводил хоромы — залюбуешься, украшал резьбой — птицами да цветами. У Федьки первой игрушкой тоже был маленький топорик, сделанный отцом своему первенцу. Сколько себя помнил Федятка — всегда рядом отец. Видел, как дома из-под отцовского топора росли, как грибы в лесу. Больше всего, конечно, любил, когда строили церкви да колокольни — круглые купола, золотистые стены. Словно свечки, светили храмы, возведенные отцом.
— Святое дело, сынок, храм построить. А самое главное — храм в своей душе!
— Это как, тятя?
— Любовь растить надо, как цветок.
— Как можно любовь растить? Тут любишь или нет. Я вот тебя люблю, мамку, Андрюшку Клепку. А вот Домашу — нипочем, она у меня давеча свистульку забрала и не признается. Как ее любить, Домашу-то?
— Глупый ты еще, Федька. Усвоил, что любовь может быть за что-то. Вот птица сидит, видишь? — Отец отложил кнутовище и протянул сильную, словно вырубленную тем же топориком из дерева, ладонь.
— Где?
— Ну вот, на березе.
— Ну, вижу.
— Любишь ее?
— Еще чего! Птицу неразумную. Толку от нее, любить.
— Вот-вот. Как же мастером собираешься стать? Я вот давеча птицу вырезал, как же без любви? Мастера своего дела без любви не бывает. Так, подмастерье бездушный…Тпррру-у, Касатушка!
— Ты и Касатку любишь?
— А как же? Божья тварь. Везёт нас, не ропщет…
— Странно, тятя… Не думал я об этом.
— Подумай. Времени у тебя много, вся жизнь впереди. Бог — любовь. Смотри, с какой любовью он наш мир сотворил. Пчёлка летит, мёд собирает, травинка к солнышку тянется, почки на деревьях хранят внутри красоту небесную. Подумай, Федька, почки той — с ноготок детский, а внутри — чудо чудесное. От солнышка раскроется она, распахнется, а оттудова — листик аль цветик Божий. Расцветёт он красотой невиданной, два денька всего покрасуется, а потом — опять работа нам невидимая — яблочко будет взращивать или грушу какую. И всё тихо-тихо, сынок, без шума. И во всём красота, в самой безделице. И человеку, чтобы красоту сделать — ой как потрудиться надо. И шуметь поменьше. А без любви и красоты не сыщешь…
Федька молчал, поражённый словами отца. Он давно замечал, как светились глаза, когда он работал, как сердито хмурились брови, когда из-под топора выходило на Божий свет не то. Во всём отец стремился к красоте, все делал с любовью. Может, оттого и славился он мастерством своим. Вот едут они в Москву, позвали строить. Говорят, сам царь позвал.