Задача выжить

Жаль только, что производитель, после своего фееричного фиаско с этой моделью, поснимал ранее установленные туда ИскИны, заменив дорогое оборудование, простым процессором. Понимаю. Хоть так компенсировал средства, потраченные на выплаты контрибуций недовольным спонсорам. Ну что же, ничего не поделаешь. Обойдусь как ни будь. Тем более, что другие вон, суетящиеся сейчас в стартовой зоне, как-то же выживают в точно таких же. Значит и я смогу. Справедливости ради, нужно признать, что не все поголовно пользуются именно СП-шкой. Заметила и другие модели. Однако, не знаю, как на других промысловых пунктах, но конкретно на Пскове, «СП» всё же преобладают. Видимо, раздают их по простому принципу, раз землянин, вот тебе скафандр от земного производителя.

Глава 19

Стою значит, восхищённо взираю на происходящее передо мной действо. Наружные микрофоны СП-шки, транслируют в наушники шлема, как гудит подъёмник, доставляющий по очереди промысловые машины в стартовую зону. Едва летун устанавливался на специальную платформу, она начинала его транспортировать ближе к выходу. Пока это происходит, импеллеры начинают раскручиваться, создавая неприятный свист. Машина отрывается от платформы и она, в смысле платформа, возвращается обратно к подъёмнику, так как там, из чрева технического ангара, уже поднимают очередной летун. Всё происходит вполне споро и примерно раз в три минуты, экипажи уходят на ежедневный промысел.

— А ну, бедолага, подвинься. — Чьи-то клешни, ложатся мне на плечи, мягко отодвигая в сторону.

Эка я замечталась. Даже на «бедолагу» не сильно обиделась. Впрочем, произнесено было без издёвки. Скорее, констатация факта и даже сочувствие слышалось. Женщина, что шла рядом с мужчиной, который меня достаточно аккуратно подвинул, даже не взглянула в мою сторону. Ну правда, по их понятиям, я практически труп уже. С мёртвыми ведь, не разговаривают. О них либо хорошо, либо ничего. А что обо мне сказать можно? Они ж не знают, что я за человек. Может, дерьма кусок. Ну и промолчала баба, на всякий случай.

Значит вот как тут всё устроено. А мне почему-то казалась, что, когда выйду в стартовую зону, увижу стройные ряды готовых к вылету машин. Нет, умом то понимала — столько здесь никак не поместится, но всё равно, именно такого ждала. Хотя, по большому счёту, совсем не расстроилась. Так, значит так. Однако ж, каким образом, мне найти свою «птичку»?

— Умник, запроси управляющий ИскИн.

— Приветствую, Миранда Герра! — Раздаётся в наушниках, приятный мужской баритон. — За вами, Кириллом Эдуардовичем, закреплена персональная машина, с номером тринадцать. Она находится в техническом ангаре. Проследуйте к лифту пожалуйста, путеводный маркер, уже подсвечен.

— Спасибо…, - я замялась, не зная, как обращаться.

Пусть ИскИн всего лишь машина, но все равно, как-то не очень удобно.

— Достаточно простого спасибо, Миранда. — Разрешил мои сомнения искусственный интеллект. — Всего доброго.

Ну что же, пойдём куда предложено. Странно, что шеф озаботился и таки закрепил летуна лично за мной. Впрочем, ладно, допустим. Но почему номер такой стрёмный выбрал? Дополнительно поглумиться решил? Да вроде не похож на конченного мудака. Позже спрошу. Если не забуду. Пока размышляла, притопала к лифту. Он достаточно просторным оказался, чтобы вместить в себя, человек десять сразу. Ткнула кнопку технического ангара. Желудок прыгает в горло, а ещё через десяток секунд, старается выпасть снизу. Ну что за нафиг? Вот не пойму никак. Для чего такой экстрим? Судя по тому, что пишет мне бестиарий и рассказывал Кирилл, на Экзотте, этого добра хватает. Зачем же сами себе жизнь ещё и дополнительно усложняют? Или тут, одни мазохисты выживают?

Кабина лифта к слову, цилиндрической формы. Дверь, действует по принципу забрала шлема, поставленного набок. Выхожу. Челюсть, очередной раз падает под действием планетарной гравитации. Вот это размерчик у ангара. Да тут и пара сотен машин поместится без особого труда. Походу на вырост строился. Желтый маркер, ведёт меня вдоль стены, потому что подача летунов на подъёмник, ещё не закончена. Вон как раз те двое, что столкнулись со мной на выходе из шлюза, грузятся в свою машину. Женщина вошла первой, мужчина за ней. В дверях, он зачем-то оглянулся и увидев меня, почему-то показал большой палец. Зачем? Да какая разница? Может, просто настроение хорошее.

А у меня? Прислушиваюсь к ощущениям и вдруг понимаю, что тоже вроде бы ничего. В смысле, очень даже приподнятое. Почему? Да хрен его знает если честно. Просто хорошее. Грол сам являлся адреналиновым наркоманом и из своих людей таковых делал. Иные в его команде не выживают долго. Ну невозможно просто, жить с этим человеком рядом и не заразиться. Не стать на него похожей.