Забытые богом

– Хирург, тебе когда-нибудь встречался человек, которого ты не хотел убивать? Вот просто не мог через себя переступить, хоть вешайся? – Черные глаза дотошно сканировали мимику Макара, улавливая даже самые незаметные изменения. – Ага, вижу! Вижу, что встречал!

Макар кивнул, пряча взгляд. Уж лучше так, чем объяснять, что он еще не встретил такого, но до безумия, до ночных кошмаров боится встретить.

– Вот тут и кроется разница между нами, Хирург. Вот именно из-за такой малости ты станешь топливом для адских костров, а я буду греть над ними руки. – Ровный голос старика сочился самолюбованием и ощущением превосходства. – Я перестал колебаться с той самой ночи, когда Он спас меня. А ты?! Ты угробил тучу народу ради Него и все еще колеблешься! Как такое может быть? В этом плане даже наш дохлый друг Крокодил Данди тебя обскакал.

– А может, вы еще не встретили достойного?! – неожиданно выпалил Макар.

– О-о-о! Ошибаешься, дружочек! Я встречал достойных, вот истину говорю – по-настоящему достойных людей. Как-то, прошлым летом, в самом начале пути, я встретил Великого человека. Я назвал его Старым Художником. Он поставил палатку на крыше самого высокого здания и жил там. Знаешь зачем? Чтобы просыпаться каждое утро с рассветом и писать картины! Хирург, веришь, нет, но даже мне, приземленному толстокожему динозавру, хотелось плакать, когда я смотрел на его холсты. Не знаю, может, в прошлом он был каким-нибудь сраным менеджером или еще каким бесполезным лентяем, но после того, как все это случилось, он стал Великим. Только подумай, все человечество провалилось к Дьяволу, а этот безумец сделал из мертвого мира свою мастерскую. Уму непостижимо!

Старик засмеялся отрывистым лающим смехом.

– И этого замечательного Великого человека я убил. Без колебаний и мук совести. Убил и сжег труп, к хренам собачьим, вместе со всеми прекрасными картинами, что он намалевал. А знаешь почему? Потому что есть только один настоящий Художник. И на его полотне нет места даже Великим людям.

Между Макаром и стариком сгустилось молчание. Практически осязаемое, оно крутилось над столом маленьким грозовым облаком. Напитывалось синеватыми прожилками электрических разрядов. Голос старика стал пустым, нездешним, будто кто-то или что-то, живущее в его голове, не утерпев, на секунду выглянуло наружу.

– Да, ты прав, тебя я тоже убью, Макар. – Он впервые назвал Скворцова по имени, хотя никак не мог его знать. – Максимально быстро и, насколько смогу, безболезненно. Я ведь не садист какой.

В гипнотическом вакууме черных зрачков Макар видел свою погибель. Нелепую, баранью смерть от перерезанного горла. Правда, морщинки, разбегавшиеся от прищуренных уголков глаз, «морщинки радости», как называла их бабушка Макара, подсказывали, что минут двадцать у него есть. Кошка пока не наигралась с мышкой. Подтверждая догадку, старик звонко рассмеялся.

– Десерт! – воскликнул он, словно не обещал только что Макару быструю смерть. – Хирург, черти тебя дери! У меня ведь еще есть отменный десерт! Я думаю, он понравится тебе больше, чем мясо. Я надеюсь, он понравится тебе. Подумайте только – стейк ему не пошел!

Сделав глоток вина, он встал из-за стола. С ловкостью бывалого официанта собрал тарелки и приборы. Оставил только скальпель, бокалы да недопитую бутылку. Шутливо погрозив пальцем Макару, бросил:

– Оставайся здесь!

И ушел – клап-клап-клап – в сторону кухни, насвистывая что-то из классики джаза. Макар никак не мог вспомнить название песни. То и дело ритм шагов сбивался в такт мелодии. Не скрывая хорошего настроения, убийца пританцовывал. Будто подражая ему, подрагивали сотни теней. И глядя, как дрожит огонь, многократно отраженный в узорчатых боках тонконогого бокала, Макар понял, что нужно делать.

Мучительно медленно вылезал из пазов подлокотник. Главное, не скрипнуть, не выдать себя неосторожным звуком. Онемевшие пальцы вцепились в гладкое, отполированное дерево, неторопливо раскачивая его влево-вправо, влево-вправо. Главное, не спешить и слушать, как издалека, усиленный эхом, доносится музыкальный свист, от которого ползут по спине крохотные ледяные мурашки. Влево-вправо, влево-вправо, вверх-вниз… Вверх… Вверх… Вверх!

Подлокотник выскочил почти беззвучно, но Макар все равно похолодел. Ему показалось, что легкий скрип, с которым деталь покинула пазы, был слышен на другом краю Земли. Как назло, умолкли все звуки с кухни – ни свиста, ни песен. Однако переживать об этом не было времени. Передавленная скотчем рука слушалась плохо, чувствительностью напоминая крабью клешню. К тому же мешала примотанная к предплечью деревяшка. Но Макар как-то умудрился засунуть руку во внутренний карман и вытащить пластиковый флакон без этикетки.