Выжившая

– Одного желания недостаточно, – склонив голову, я

наблюдал, как оживает ее лицо и учащается дыхание. - Ты

должна быть готова. Скажи мне. Скажи сейчас, что

справишься и сделаешь все, что потребуется, чтобы уйти

отсюда.

– Да, я cделаю. Прошу… помоги мне.

– Мне нужно что-то взамен. Ты согласна?

– У меня ничего нет.

– Ты вернешься, когда я позову. Да или нет?

– Да, - она ответила быстро, не подумав, не подозревая, насколько серьезный вопрос стоял перед ней. Но в

действительности… в действительности никто из нас ничего

не решал. Присев на корточки, я осторожно погладил ее по

спутанным тусклым волосам. Скоро они снова будут

светиться, как серебряный снег, которого я никогда не видел.

– Закрой глаза, - шёпотом попросил я, накрывая ладонью

сухие губы.

– Не смотри, – она послушно опустила ресницы.

– Беги!

Фухх. Я жадно выдыхаю, осознав, что практически не дышала

несколько минут. Вот это накрыло кого-то. Такое здоровой

головой не придумаешь. Страница заканчивается,и я с

нетерпением хватаю следующую, но там меня ждет то, что я

уже читала. Но это только на первый взгляд.

«Принято считать, что ад – это место,из которого не

возвращаются, билет в один конец, последний выписанный

жизнью счет за вcе, что мы успели наворотить. А если речь

идет не о мифическом, а о реальном аде? Здесь, на земле,рядом с нами.

Возможно ли вернуться, выжить?

Да, но иногда выжить недостаточно, чтобы покинуть ад.

Он преследует нас, прорастает внутри, овладевает.

Иногда мы сами забираем его с собой…

Иногда, чтобы исцелиться, необходимо вернуться назад, в

мгновение, когда мы потеряли надежду или обрели что-то

большее…

Ты вернешься, когда я позову.

Ты обещала.

Время пришло.

Открой глаза.

Прямо

сейчас.»

Пальцы замирают на клавиатуре, кожа на руках покрывается

мурашками.

«Что ты видишь?

Не забывай дышать. Глубже. Почувствуй, как легкие

наполняет кислород, просачивается в вены.

Сосредоточься. Считай про себя.

Раз, два,три…»

Словно в трaнсе я делаю глубокий вдох. На счёте четыре

выдыхаю.

« Смотри и ты увидишь. Ты можешь. Ты готова.

Не бойся.

Я вcегда рядом.

Я за твоей

спиной.

Оглянись .»

Вот это жесть… Волосы на затылке встают дыбом, свинцовая

тяжесть опускается на плечи, но я нахожу в cебе силы

пересилить страх и оборачиваюсь .

«Ничего?

А знаешь почему?»

Как в бреду я отрицательно качаю головой, осознавая степень

нереальности происходящего.

«Ты все еще во тьме.»

Кончики пальцев жжет, словно бумага, которую я только что

держала, оказалась пропитанной ядом.

– Что за черт! – повторяю, вставая со стула, пячусь назад, задыхаясь и щурясь от дикой головной боли. Лопатки

вжимаются в книжные полки. Вздрогнув, я плотно закрываю

веки и, развернувшись на сто восемьдесят градусов, упираюсь

лбом в корешки книг, медленно считаю от одного до десяти, восстанавливая дыхание и массируя пульсирующие виски.

Все в порядке, уговариваю саму себя. Это всего лишь слова, чей-то вымысел, плод воображения, не имеющий ко мне

никакого отношения. Через пару минут самовнушения

становится чуть легче, боль отступает. Открыв глаза, я делаю

глубокий вдох и натыкаюсь взглядом на книгу, которой еще

вчера здесь не было. Первый том о приключениях Робинзона

Крузо. Повинуясь порыву, достаю коллекционный старинный

экземпляр Дефо и аккуратно раскрываю его. Страницы

приятно шелестят, взгляд цепляется за подчеркнутую

кaрандашом строчку: