Выстрел в Опере

— И они еще пытаются доказать, что Крым принадлежит не нам. Вот вам! Выкусите! — скрутила Чуб довольную дулю. — Украинки произошли от крымских амазонок. Я нашла доказательство!

— С 1783 Крым входил в состав России. — Голос Маши прозвенел, как набат.

— Что ты хочешь этим сказать? — Голова Чуб вернулась в купе и была недовольной. — Ой, забыла, ты ж русская. Но давай без обид, — промурчала она. — Маш, какая из тебя амазонка?

Мир бросил на Чуб предостерегающий взгляд цепного пса:

— Если хочешь знать, захоронения амазонок найдены не только у нас. Они простираются на расстояние более полутора тысяч километров от южной Украины через российские степи.

— И на Лысую Гору, — подхватила Ковалева, — слетались все славянские ведьмы — и из России, и из Белоруссии.

— Ясно, — беззлобно буркнула Чуб. — Спелись!

Ветер-щенок лизал ее руку. И из услышанного счастливая Даша сделала отнюдь не политический вывод:

— Мир, а ты правда в Машу влюблен? А с привидениями можно во-още заниматься сексом?

Рассуждая примерно так: раз уж от сатаниста не откреститься, нужно его как-то использовать. Пусть и Машка будет счастлива тоже.

— Не трогай его! — не приняла заботу подруга, почему-то насупившаяся.

— А ты совсем-совсем его не любишь? — уточнила Чуб. — Чудная ты все-таки. Живешь в своем прошлом и не видишь вокруг ничего…

— А ты видишь? — возопила студентка. — Ты слышишь, что говоришь? Как ты так можешь?!!

— Да че такого, я ж просто спросила, — растерялась счастливая. — Вдруг ты его тоже немножечко любишь.

— Я не о том! — оборвала историчка. — Но раз уж мы говорим о любви, знай: твой Демон не любит и никогда не полюбит тебя, точно так же, как ты, Даша, русских!

— Я не говорила, что не люблю русских!

— Говорила!

— А что, Ян тебе че-то обо мне говорил? — Чуб с сожалением отобрала руку у ветра и быстро сползла на нижнюю полку.

— Говорил! «Это жалкое существо, безмозглое и раздутое».

Маша была жестокой.

И от солнечного Дашиного счастья не осталось следа.

— Я — жалкое существо?

— И я не понимаю, как вы оба можете так? Почему? И русские, и украинцы сошли с одной Старокиевской горы, той, на которой мы дежурим каждую ночь. Вышли из одной Киевской Руси! И ведьмы, и слепые произошли от амазонок! Почему же теперь мы должны доказывать им, что мы — тоже ведьмы, если у нас одна прапрабабушка? Может, та самая, браслет которой ты сегодня нашла. И в том, что в XIII веке слепые начали сжигать ведьм на кострах, Русь распалась на Большую и Малую, а Киев был снесен с лица земли, вряд ли есть что-то хорошее. Это плохо. Это было плохо! И ничего хорошего из этого выйти не могло. И не вышло! Потому что ведьмы, которые пошли за Акнир, рассуждают так же, как ты.

— Да что я такого сказала? — проплакала Даша.

— Ты сказала: «Вот вам! Выкусите!» Ты сказала мне на кладбище: «Ты что, русская?» Ты сказала это так, будто я — прокаженная. Ты не любишь это во мне! — Маша приложила руку к груди. — Да, я русская по папе и украинка по маме. Но как, как, как ты можешь не любить половину меня?! Как ты можешь?

— Прости, — смутилась Чуб (уже совершенно несчастная). — Но ты ж сама начала. Ты предложила не делить Украину с Россией.

— Я не об этом! Пусть страны разделились, пусть ведьмы видят то, чего не понимаем мы. У нас столько общего! Так много, что это нельзя поделить пополам. Нельзя поделить меня на русскую руку и украинскую ногу! Нельзя поделить пополам наше прошлое. Нельзя поделить пополам Андрея Первозванного, православие, Киевскую Русь, нельзя поделить пополам князя Владимира, нельзя поделить трех богатырей, нельзя поделить Булгакова… А мы делим! Мы не признаем богатырей своими, потому что это русские сказки. Мы не признаем Булгакова, потому что он по-русски писал. Мне и в институте сказали: «Нет такого украинского писателя — Михаил Булгаков!» В Киеве стоит тысяча памятников, включая памятник туркменскому поэту Махтумкули Фраги, который у нас никогда не бывал. А Булгакову памятника нет! Хотя он единственный в мире писатель, который написал роман о Киеве. Единственный! Как такое возможно? Ты плакала: «Мы спасли Киев. Почему ведьмы не признают нас?» Да потому, что мы — слепые, слепые! И они не могут быть благодарны слепым, ведь быть благодарными нам — значит нас признать! А это все равно что признать, что университет имени Тараса Шевченко построил царь. Ну и что, что он русский царь, — он же его построил. Это исторический факт, его нельзя вычеркнуть! Почему мы не можем быть благодарны? Почему это нельзя спокойно принять? Принять, что он был и нашим царем, частью нас самих, и в этой части нет ничего ужасного! Ужасное начинается тогда, когда мы начинаем делить неотделимое… От этого и начинаются все войны, раздоры, а ты начинаешь кричать.

— Я не буду кричать, — серьезно сказала Даша. — Я больше скажу. Шевченко сорок процентов стихов написал по-русски. Их потом перевели на украинский… Правда, прикол? Мне мама рассказывала.

— Ну почему, если ты любишь Украину, нужно обязательно не любить Россию?! — вскрикнула Маша. — И отрицать все, что в нас есть русского! Даже то, что было в Тарасе Шевченко!