Выбор, которого не было

За те несколько секунд, пока патрульные протаскивали негра мимо распятых, он успел увидеть, как сочится, капает на кирпичный пол кровь из надрезанных вен, и сообразил, что умирать ему придется долго. Из последних сил рванувшись из цепких рук конвоиров, осужденный закричал:

– Не надо… не хочу… слышите!!! Нет!!! Ваша честь!!! Ваша честь!!! Сергей Семенович…

…Старик рефлекторным жестом судорожно нащупал на столе очки, быстрым и резким движением взгромоздил их на переносицу и только после этого открыл глаза. У дверей, одетый в мешковатую черную униформу, застыл, слегка склонившись в уважительной позе, судебный пристав, молодой еще паренек, едва ли разменявший четверть века. От него пахло недорогим одеколоном и крепким, но совсем не вонючим табаком.

– Сергей Семенович, ваша честь, – почтительно повторил он вполголоса. – Вас просят на заседание.

– Что? Уже?

Старик поднял к глазам левую руку, отодвинул белоснежную, твердую манжету с запястья и глянул на тусклое золото наручных часов.

– И в самом деле, пора… Ох, знал бы ты, Саня, какой хороший мне сейчас сон приснился, – пробормотал Старик и, видя, что пристав не знает, что ответить ему на такие слова, продолжил: – Все, что ли, собрались?

– Так точно, ваша честь. Маньяка этого, расчленителя, привезли, за бронестеклом сидит, что родственники жертв с ним чего не сотворили. Все три его адвоката на месте, присяжные собрались, прокурор звонил, чуть задержится, но его помощница давно уже здесь и готова. Можно начинать?

– Да, можно, – отозвался Старик, выкарабкиваясь из кресла и поправляя ненужным, но привычным жестом очки. – Объявляй, иду уже…

Пристав исчез, оставив приоткрытой дверь, и через несколько секунд Старик услышал:

– Прошу всех встать! Суд идет!