Всего один шаг

Вспышка, страшный грохот, от которого глохнешь, и блок исчезает, а вместо него зияет провал, медленно светлеющий в клубах оседающей пыли…

– Вы там рехнулись?! – ору я. – Разве я просил задействовать самоходку?!

– А УРСов нет, – спокойный такой ответ. Ну ладно…

– Вперёд!

Солдаты срываются с пола и один за другим прыгают через бетонный завал – снаряд самоходки обрушил часть потолочного перекрытия, и можно видеть внутренности комнатушек девятого этажа. В одной из них валяются два трупа, мужской и женский, уже протухшие. А где стрелок?

– Командир, вот эта падаль!

Да, снаряд самоходки – это не шутка. Вряд ли этого парня можно опознать. Ну ладно…

– Продолжаем прочёсывание! Вперёд!

Строго говоря, это неправильно – У Резана и Бывалого осталось по одному бойцу, прочёсывать же устав велит тройками… Но если заикнуться о подмоге командиру группы, будет ещё хуже. Господин комгруппы, штатный номер 8-11/03, присвоил себе имя Гром, но меж собой солдаты величают его Большой Пук, и никак иначе. Тихонько, разумеется – открытое оскорбление командира группы рядовым чревато для последнего переводом в бригаду смертников. Что, по сути, является растянутой во времени казнью.

– Здесь шестнадцать ноль первый. Всё чисто, никого из живых. На лифтовой площадке трупак, кто-то из гражданских.

– Принято. У вас всё чисто. Пошуруй мертвяка.

– Он сильно воняет, командир.

– Не понял!

– Ладно, пошурую, не злись.

Я прижимаю ларингофон пальцем.

– Здесь шестнадцать ноль ноль. Докладываю, мой господин – восьмой этаж чистый. Один недобиток тут прятался, мы прибрались.

– Я понял тебя, шестнадцать ноль ноль. Спускайтесь вниз.

Я обвожу взглядом своих гвардейцев.

– Заберите Унылого. Спускаемся.

Все трое уходят, я же засовываю в рот комок жевательной смолы, смешанной с ароматическими травами. И не только ароматическими… Дурман-трава – классная штука, если ей не злоупотреблять… А то некоторые жуют до отказа мозгов.

На площадке собирается вся секция. Зуб, Долбило и Рваный, пыхтя, уже несут тело Унылого, с него капает. Да, вот она, жизнь… Раз – и нету. Со всяким, кстати, может случиться.

Мы топочем по выщербленным ступеням. Где-то неподалёку коротко трещат автоматы, гулко ахнул взрыв. А, не наше дело. По другим ярусам зачистку проводят другие секции, это их работа. Каждый должен делать свою работу, и не совать нос в чужие дела.

– Командир! Глянь-ка сюда… – отзывает меня Бывалый. В руке у него небольшая коробочка, чёрная, пластмассовая. Я осторожно беру её, не снимая тонких перчаток – мало ли, вдруг яд какой…

– У мертвяка нашёл?