Время неба

Он не настаивает — снова садится на скамейку, пускается в многословные рассуждения о жизни, а потом, глядя, как я мужественно сражаюсь с шипящими прожаренными кусками, заводит лекцию о нездоровой пище и вреде красного мяса:

— Долго не выводится из организма, провоцирует рост раковых клеток. А приготовленное вот так — опасно вдвойне. Сплошные канцерогены. Хуже только фастфуд…

— Надо же… А я люблю шашлыки. Но сейчас с удовольствием поела бы рамен.

Обильная слюна наполняет рот, и я икаю.

Дима недоуменно пялится, стараясь скрыть замешательство, заговаривает о спорте и погоде, но я все равно не могу изобразить заинтересованность. От чудовищной неловкости мутит.

У него странные, до оскомины скучные увлечения, безупречные манеры… Он настолько правильный, что, скорее всего, трахается только в миссионерской позе. Наверняка имеет за плечами неудачные отношения — приехал к матушке подлечить душевные раны. А еще этот холеный мужик привык ко вниманию и ждет, что я буду ухаживать за ним — передавать соль, двигать поближе тарелки, предугадывать желания.

Снова чувствую себя глупой девчонкой рядом с настоящий хрестоматийным взрослым, а мысли улетают к Тимуру. Между нами не было пропасти. Он понимал меня без слов, во всем помогал, набрасывал на плечи толстовку, когда я мерзла, уводил разговор в другое русло, едва тема начинала напрягать…

Ужас отдается гулом в ушах.

«Забудь. Забудь, не надо было поддаваться. Живи, как умеешь, не лишай его будущего».

Отковыриваю с мизинца новенькое покрытие — с кровью, с кусками ногтя — и выбрасываю в траву.

— Майя, все в порядке? — интересуется Дима, и я, включив дежурную улыбку, неистово киваю.

— В полном.

— Предлагаю завтра прогуляться по набережной. Там есть замечательный ресторан экологической еды. Увидишь разницу. Посидим, пообщаемся.

— Отлично. Давай. В семь я совершенно свободна.

Хватаюсь за предложение, как за спасительную соломинку — мною движет животный страх одиночества, однако и бездна открывшихся возможностей еще никогда не была столь заманчивой.

Мама права.

С ним можно, не шифруясь, появляться на людях. Его присутствие избавит меня от офисных сплетен, глухой злобы Олега, тупых советов Олечки Снегиревой, и от… невыносимой любви Тимура.

Озарение настигает так внезапно, что слабеют колени.

Я воспользуюсь Димой — вцеплюсь мертвой хваткой и ни за что не отпущу. Если жизнь не дает мне возможности быть счастливой, я приму ее правила. Буду такой, какой меня хотят видеть.

***

Гости уходят ближе к полуночи. Мама сияет как новогодняя елка, пристает с расспросами, делится секретами обольщения, поучает, но я молча убираю посуду в раковину и ухожу в комнату в пристрое.

Не включая свет, нашариваю в рюкзаке телефон, прямо в одежде влезаю на кровать и заворачиваюсь в холодное одеяло.

Под потолком назойливо звенят комары, влажный ветер, влетая в открытую форточку, приносит на прозрачных крыльях шум яблоневых ветвей и обрывки собачьего лая.

Здесь неуютно. Здесь так погано, что хочется завыть на бледную луну, выглядывающую из-за черной крыши.

Предавать Тимура — тот еще ад, но не объясниться сейчас — значит, расписаться в собственном бессилии и страхе.

Господи, что я за баба, если не могу отшить какого-то сопливого мальчишку?!.

Прижимаюсь к стене, и кровать разражается воплем столетних пружин. С трудом включаю смартфон — руки дрожат, — и, прищурившись, смотрю в нестерпимо яркий экран с обжигающим, выворачивающим наизнанку взглядом Тимура. Пара сотен пропущенных звонков от него. Директ перегружен сообщениями.

«Май. Что с тобой?»

«Ты где?»

«Как это понимать?»

Я набираю первой и, прерывисто вздыхая, вслушиваюсь у гудки. После пятого в трубке раздается до дрожи родной голос.

— Ха. Ну привет, дорогая-хорошая… — Тимур странно растягивает слова и тут же поясняет: — Я сейчас в дрова. Я сдал, если тебе интересно. Диплом с отличием. Добби свободен. Итак… Что она тебе сказала, Май?

От неожиданности замираю, а вся решительность к чертям испаряется — его невозможно обмануть. Он знает первопричину моего бегства, и я бы с радостью признала его правоту, но прикусываю язык. Все, чем я с ним занималась — плакалась, как мне плохо, а он — как мог утешал.

— Кто? О чем ты вообще… — выдаю как можно холоднее, но он усмехается:

— Мать моя, кто же еще.

— Думаешь, мне хватило бы смелости с ней пообщаться? Вручила рюкзак и ушла… — Тимур скептически молчит, ожидая продолжения, и нервы сдают: — Все закрутилось, как лавина. Я сто раз говорила тебе: ничего не получится, но ты слишком давишь. Ты рушишь мою жизнь! Я не изменюсь и никогда не буду соответствовать образу в твоей голове. Оставь меня в покое, надоело… Ты мне надоел!

— Я не верю тебе. — перебивает он. Снова не хватает воздуха.

Веки жжет от слез; упираюсь затылком в жесткий ковер и со всей искренностью прошу:

— Тимур, попытайся хоть раз меня услышать!

— Я слышу, Май. Тебя я и без слов слышу… А она все равно не добьется своего, поняла?

Мои тщательно выстроенные доводы на него не действуют, зато я рискую сдать назад. Больно щипаю себя за локоть и вкладываю во фразу весь сарказм, на который способна: