Враг моего отца

Так они и покинули мою комнату — Марика вышагивала на носочках, чтобы Багратов не оторвал ей ухо, а хохот слышался еще долго. Только потом я спохватилась, что не отдала ему пиджак, но следом не побежала. Нужен будет — придет сам. Повесила его аккуратно на единственный стул… и рухнула на кровать.

=18

Ночью меня мучали душные кошмары. Снилось, что вчерашний ужин в гостиной незаметно перетек в кинопробы. Ко мне тянули руки со всех сторон, будто сошли с ума. Никто меня не слышал, отказывались понимать, что трогать нельзя. И я звала Славу. Кажется, даже нашла и поймала его руку… только он тоже не слышал и не слушал. Прижимал к себе, а я кричала и силилась вырваться…

Утром стоило только рассмеяться этой глупости — придумала, за кого хвататься. Белый потолок не давал опоры взгляду, и я повернула голову к балкону. И открыла рот. Потому что вид оказался впечатляющим — балкон выходил на залив!

— Ух ты, — тихо выдохнула. Никогда бы не подумала, что место, из которого хочется бежать сломя голову, будет так идеально и привлекательно — тишина с видом на океан и белое безмятежное спокойствие! Безупречно белое. Потому что единственная черная деталь, которая нарушала это совершенство, исчезла — пиджака на стуле не было.

Поднявшись на локте, я попыталась представить, как он это сделал и когда — я же заперла двери. Взгляд снова вернулся к балкону. Псих. Он залез ко мне через балкон! За пиджаком! Нет бы… постучать! Хотя это же Багратов — только напролом. Вижу цель — не вижу препятствий! А если бы я голая спала? А может, он на это и надеялся?

Утро превращалось в игру «Рассмеши себя». С таким выбором как внизу Багратов вряд ли будет подсматривать за мной… Хотя, на мой вкус, выбирать там особо было нечего. Разве что Фабия ничего так, но у нее что-то своеобразные предпочтения. Ну и Марика… с Марикой у него какие-то странные отношения. Интересно, он у нее спал? Если он и приходил ко мне, то только под утро, потому что я тоже не спала полночи.

Залезла вчера на сайт Марики… и залипла. Отношение к ее творчеству во мне еще не сформировалось, но ее работы действительно во многих случая отличались от порно. И не оставляли равнодушным. Некоторые ролики вызывали во мне взрыв негатива и отвращения, некоторые я смотрела по нескольку раз… Она умело манипулировала деталями — глаз не оторвать от картинки. Мужские руки, вероятно, были каким-то фетишем — их она показывала много, заставляла говорить героев ими, рассказывать свою историю, и это действительно завораживало.

Героями коротких фильмов были обычные люди разных возрастов и ориентаций. Сама она выражала свою позицию четко, не заворачивая в мишуру и не делая удобоваримой — никаких потных блестящих тел и не обезображенных интеллектом лиц. Пропагандировала «бодипозитив» во всех его проявлениях, равенство полов и право женщины на удовольствие. К концу просмотра глаза слипались, в горле пересохло, а между ног было мокро…

Чтобы хоть как-то отвлечься от картинок, я изучила рецензии и отзывы критиков. Оказалось, Марика Джаст довольно знаменитая фигура в сфере кинематографа, даже голливудские звезды у нее снимались… И, кажется, я видела пару полнометражных фильмов, но понятия не имела, кто режиссер.

Здесь тоже можно было рассмеяться, потому что Марика Джаст куда известней режиссера, которому отказала я. Вот бы они все удивились, куда сбежала их «звезда»…

То, что удивились все, уже было понятно. Пост в Инстаграм произвел настоящий фурор и разлетелся по всем желтеньким новостным лентам. Какие только предположения не строили и кем только Багратова не называли! И бизнесменом, и конкурирующим режиссером, и другом семьи… На этой версии сердце в груди споткнулось. Надо найти способ позвонить отцу.

При этой мысли что-то вдруг где-то пиликнуло, вынуждая подскочить в постели. Сначала я подумала, что стены здесь картонные и кому-то пришло сообщение в соседней комнате, но когда звук повторился, поняла, что он слишком громкий. Стоило подняться на ноги, взгляд зацепился-таки за темное пятно на белом комоде — мобильник.

Подкрадывалась я к нему как к гранате — чей? Чего он тут пиликает? Багратов забыл? Не мог… он же не сидел тут полночи, чтоб положить мобильник на комод.

Коробка от него не сразу бросилась мне в глаза, потому что была белой. Он что, новый? Я все же взяла враждебную технику в руки, и та явила мне экран с сообщением от… Багратова!

«Твой телефон. Отцу не звонить. Позвоню сам».

— Да пошел ты! — прорычала.

Зачем мне тогда мобильник? Ему звонить?

«Что ты делал в моей спальне?»

«Пиджак забрал. Телефон оставил».

«Не влезай больше ко мне в спальню, когда я сплю! Понял?»

«Понял. Мне влезать до того, как ты удовлетворишь себя на ночь или после?»

Сволочь! Он что… Он… Он видел?! Черт-черт-черт!

Я закрыла лицо ладонями, захотелось спрятаться в ванную, но я взяла себя в руки, вспомнила, что взрослая и могу делать в собственной постели все что угодно, и набрала ответ:

«Тебе больше заняться нечем было?!»

Урод не ответил, а меня «понесло».

«Ты, Багратов, больной вуайерист! На всю голову больной! На обе головы!»