Вперед в прошлое – 7

Нет, не успею. Я внимательно рассматривал парней. Крепкие, подкачанные, хорошо одетые, у узкоглазого, вон, пейджер на поясе. Они походили на кого угодно, но только не на гопоту. Спортсмены сбились в банду и ищут, кого ограбить? Но тогда почему не бьют, а болтают со мной? Новенькие в своем деле, еще не вкусившие крови? Не могут переступить черту?

Вспомнились нелепые лекции голливудских злодеев, которые вместо того, чтобы прикончить недобитка, рассказывают ему, что, как, зачем и где их смерть.

Может, удастся их заболтать, улучить момент и дать деру?

— Что вам от меня надо? — прямо спросил я, изо всех сил стараясь сохранить голос твердым. — Я вас не трогал, шел себе домой…

— И где твой дом? — спросил лохматый парень из-за спины, этот тоже гопника не напоминал, скорее — футболиста или неформала.

— Да вот, — я кивнул на пятиэтажку.

И снова меня не стали бить. Почему? Неопределенность, ожидание удара сковывали движения, плечи окаменели, напряжение достигло апогея.

— Адрес? —потребовал узкоглазый.

Я назвал адрес и номер дома.

— Квартиру — не буду, уж простите, — закончил я, стараясь всех держать в фокусе, но тот, что был слева и сзади, ускользал от внимания. — Небезопасно.

Не хватало, чтобы они к деду наведались.

Узкоглазый с крепышом переглянулись.

— А что ты вынюхивал, когда там в окно заглядывал? — спросил из-за спины тот самый парень, которого я не рассмотрел.

Так и казалось, что, невидимый глазу, он вот-вот ударит арматурой по голове, но он почему-то медлил. Почему? У нас начался диалог? Можно выдыхать, или они пытаются усыпить мою бдительность? Но бред же ведь! Когда хотят ограбить, ничего усыплять не надо — тюк по башке в подворотне, и все. Остается добить ногами и, когда жертва уже не двигается, можно, ничего не опасаясь, шарить по карманам, а там у меня девять тысяч разными купюрами.

Да хрен с ними, пусть забирают! Только бы не покалечили ради забавы.

— Там «Хищника» смотрели, — честно ответил я, вспомнив, как остановился под окном, собственный голос показался чужим. — Стало интересно, хотелось хоть послушать, у меня-то видика нет, а фильм классный.

— Да свистит, — ответил четвертый. — Че вы с ним церемонитесь, вяжите его.

Грабители — и «вяжите»? Вот это сюр!

— Вы нормальные вообще? — не выдержал я, разжал пальцы, вытащил из кармана руку, секунду назад сжимавшую нож.

Как же мне сейчас пригодился дедов пистолет! Какой я баран, что не стал его искать, уж он точно их отпугнул бы!

— Короче. — Узкоглазый выудил из барсетки самые настоящие наручники. — Если ты случайно проходил, тебе бояться нечего. В ментовке проверят и отпустят. Давай сюда руки, и пошли.

И снова не бьется. Меня не стали бы сковывать, если бы имели намерения поживиться. Я нервно усмехнулся. А если бы ставили целью изгнать чужака, не стали бы слушать, и «с какого района» имело бы продолжение «а че ты такой дерзкий, а ну иди сюда, а вот тебе по почкам».

— Парни, скажите, что вам надо? — заговорил я, с трудом расцепив сведенные спазмом челюсти. — Чую, нам вообще не по пути, у меня дед в больнице и вообще куча обязательств перед родственниками, мне нельзя в ментовку. Что вы мне предъявляете? Что забрел в ваш район? Да, забрел. Говорю ж: дед в больнице, грабеж, все дела, а тут его квартира. Ментовка — это даже хорошо, но менты мышей не ловят!

— Мышей? — из-за спины переспросил самый агрессивный.

— Грабеж? — округлил глаза крепыш. — С этого момента подробнее.

«Грабеж мышей», — некстати подумал я, ну а что, дурацкая ситуация порождает дурацкие мысли. Банда молодчиков собралась за что-то меня сдавать в ментовку. А если они врут, то их поведение настолько нелогично, что попахивает психбольницей, вот только на психов они не похожи.

Может, парни не грабители вовсе, а наоборот? Что-то типа народной дружины? Чистят свой район от швали. Попробую-ка действовать, исходя из этого предположения.

— Деда ограбили в собственном подъезде, — открыл карты я. — Сотрясение мозга, гипс. За ним ухаживать некому, и я из другого города прилетел, видишь, какой смуглый? Загорелый потому что.

— Да, и акцент странный, — поверил мне крепыш, посмотрел уже без ненависти. — У нас так не говорят, ни в каком районе.

— Как деда зовут? — спросил из-за спины предположительно футболист.

— Шевкет Эдемович Джемалдинов. А вы типа дружинники, да? Дед тоже был дружинником. А еще он мастер саньда. Это китайский бокс такой.

— Во вг’ет-то! — В этот раз мне не поверил футболист. Он совершенно не выговаривал букву «р». — Боксег’а — и гопота? Пф-ф, какой же он мастег`?

— Против лома нет приема, — осадил его узкоглазый. — Тебе по башке сзади дай, и что? Вырубишься — и все. Парень не врет, тут есть серьезная секция у-шу, взрослые туда ходят, я хотел, меня не взяли, сказали, мест нет.

— Эй, — щелкнул пальцами я, — так вы гопоту ловите, что ли?

Какое же счастье, что я не ударил первым, когда мог бы! Спасибо, заторможенность! Иногда туканом быть полезно. Иначе покалечили бы.

— Так вы — дружинники?