Возвращение Палача

У входа в покои американца стоял, в картинной позе, латвийский спецназовец почти в полном облачении. (вместо шлема у него на голове красовался черный берет с кокардой). В руках он держал шведскую автоматическую винтовку АК-4. На правом бедре висел «Глок-17» в кобуре. Завидев Тыкмана, он слегка кивнул и снова картинно замер. Очевидно наслаждаясь собственной крутизной… «И эти дебильные павлины грозятся противостоять нашим «зеленым человечкам»?!» — недоуменно подумал я, нажимая спуск.

— Пф-ф: — плесканув костно-кровяным фонтанчиком из расколотого черепа, горе-спецназовец стукнулся спиной о стену и медленно сполз на пол.

— Замри! — шепотом скомандовал я помощнику Верховной Жрицы. Метнулся к мертвому телу и быстро обыскал. АК-4 меня не заинтересовала… (Старье! Списана шведами с вооружения и продана соседям-голодранцам. «Калаши» гораздо лучше. Даже лицензионные, иностранного производства!)… Гранат у покойника почему-то не нашлось. В результате я взял только Глок-17 (Машинка тоже старенькая, но не плохая). Оттащил труп в сторону и повелительно махнул рукой Тыкману. Тот поспешно подсеменил ко мне.

— Ключ от этой двери в связке есть?

— Да, Господин! Такой маленький, золотистый…

— Открывай! — я сорвал с брелка нужный ключ и отдал труполюбу. Руки у него сильно задрожали. (Видимо почуял неладное). Ключ зашкрябал по поверхности замка…

— Соберись, тварь! — я приставил к виску «проводника-наводчика» трофейный «Глок». Помощник Верховной Жрицы стиснул зубы, налился кровью от напряжения и… попал-таки в скважину! Хорошо смазанная дверь бесшумно отворилась. Мы очутились в просторной комнате: с мозаичным потолком, с новейшим кондиционером, с хрустальной люстрой, с дорогой антикварной мебелью, с парчовыми занавесками на окне, с пушистым ковром на полу и с большим портретом Хиллари Млинтон на стене.

Прямо по ходу виднелась дверь с матовым стеклом, ведущая, надо полагать, в санузел. На широкой, двуспальной кровати вольготно, без одеяла, развалился тот самый «почетный гость» с сатанистского празднества. На полу \, рядом с кроватью, вкрадчиво светил ночник с голубым абажуром. Джордж уже успел отмыться от крови… (чистоплотный, сука!)… был облачен в шелковый халат с красными драконами и надрывно, с похрюкиванием, храпел.

— Ты больше не нужен: — прикрыв дверь, известил я Тыкмана. Выстрелил ему в сердце, забрал сумку с дисками. Поднял кривоногий труп и швырнул на спящего американца. Тот захрипел, застонал под тяжестью мертвеца. Сбросил его с себя, смачно выругался на родном языке и мутно уставился на меня.

— Здоров ты дрыхнуть, педофил гребанный: — по-английски сказал я, целясь в него из пистолета: — Так и смерть свою проспишь!!!

Взгляд Ректальски обрел осмысленное выражение.

— Русский спецназ… по мою душу: — хрипло выдал он… (значит действительно из ЦРУ!)… А где остальные?

— Замок зачищают: — не стал я разочаровывать «почетного гостя».

— Понятно: — насупился он.

Про палаческий колпак гражданин США спрашивать не стал. Воспринял его, как нечто само собой разумеющееся. Вероятно, страшные сказки про путинскую Россию сыграли свою роль. Думаю, он не особо удивился, даже если бы я нес за спиной огромный топор и вел на поводке белого медведя…

— Что вам от меня нужно? — немного помолчав, осведомился цереушник: — Если б хотели просто ликвидировать, то застрелили бы спящего… Итак что?! Информация?!

— Она тоже: — кивнул я: — Но чуть позже…

— А сейчас?

— Увидишь, факинг шит! Одевайся, живо!!!

Американец, сноровисто, по военному облачился в чистый костюм.

— Теперь отпирай сейф и сразу сюда! — продолжая держать его на прицеле распорядился я.

— Откуда знаешь про сейф?! — изумился он.

— Не твое дело. Открывай! Да не вздумай дурить. Пристрелю, как собаку!!!

Цереушник подошел к изображению Млинтонши, снял его с гвоздя, поставил на пол. Набрал код на замке и отпер сейф, вделанный в стену за портретом. Широко распахнул дверцу и, повинуясь мановению пистолетного дула, неуверенно шагнул ко мне.