Ворон

Все мы, пожалуй, воспринимаем стремления букашек как проявление примитивной глупости, свойственной всем насекомым. Несколько десятков раз моль бьётся о стекло, предполагая, что одним усилием она сможет преломить окно. Ради чего? Ради солнца, ради света, который ей, возможно, напоминает зелёные леса и поля, в которых она не так давно резвилась. Воспоминания побуждали кроху на чистокровный мазохизм. Что-то внутри теплилось в момент поражения мизерной плоти жёлтой стрелой. Насекомым чужды ценности материальные, абсолютно так же они не догадываются о мнении окружающих великанов по поводу их стремлений. Весь жизненный цикл букашек есть проявление чего-то инстинктивного, сообразного с их естеством.

Как же часто усмехался я над мотылями и мухами, которые бесцельно летели на свет, руководствуясь лишь желаниями. Оказывается, в их действиях можно обнаружить элемент жизненного пазла, который мы собираем в течение всей жизни.

– Бросив своё поприще, чем я смогу заработать себе на жизнь? Найду. Нужно жить. Нужно забыть то, что так долго обременяло меня. Литература – не мой путь.

Оглянувшись, Смянцев оценил тот урон, который нанёс самому себе беспричинными переживаниями. Смятая рубашка небрежно свисала с правой половины телевизора, напоминая мантию великих военнослужащих. Скомканные листы бумаги заполняли всё пространство рабочего места.

– Как я мог допустить такую выходку со своей стороны? Почему не воспрепятствовал негативному побуждению?

Выбрасывая остатки творческого прошлого, Юрий Павлович прокручивал воспоминания, связанные с написанием своих работ.

– Неплохой отрывок. В тот день вдохновение действительно взяло бразды правления в свои «руки». После идентичных сеансов посещения высокого чувства я пребывал в наилучшем расположении духа, будучи обездоленным и нищим. Я получал удовольствие от проявления своего «Я», которое было выражено здесь – на листах. Перечитывая свою работу, как часто обращал своё внимание на непререкаемый диалог: Юрия Павловича, проживающего в этих символах на бумаге, и Смянцева, существующего в осмыслении познаваемого материала. Ради этого я и работал.

В один момент внутри автора проснулось чувство просвещения. Смянцев заметил мотылька, бившегося о стекло балкона, и решил отпустить его.

– Да, не стоит упиваться наиглупейшими выкриками. Всё же пишу для себя, для души.

Раздался звонок в коридоре, который, словно будильник, размыл ощущения сна и погрузил в серую реальность.

Пётр Николаевич, генеральный директор издательства «Маяк», в котором реализовывал себя наш главный герой, был тучный мужчина 60 лет с насупленным выражением лица, грозными густыми бровями и пухлыми розовыми губками.

– Здравствуй, Смянцев. Удивил, чрезвычайно удивил. Скажи мне: как ты?

– Терпимо. Скован будто, дышать тяжело – заболел, наверное.

– Ясно, братец. Ты думал о том, как будешь, так скажем, сглаживать «выбоины» своей карьерной дороги? Хотя, чем здесь, пожалуй, можно помочь! Ты представляешь: президент Совета Издательств выбрал приоритетное направление в области литературных произведений. Что же он подчеркнул, как считаешь? Комедию! Чепуха! Что думаешь, братец?

– Не… Не знаю. Думаю, веселья нам действительно не хватает. По поводу моей дальнейшей деятельности уже всё решено: я постараюсь более не писать.

– Не согласен с тобой, братец! Посмотри вокруг: на улице одни шуты и клоуны. Противно смотреть. Никакой строгости и самостоятельности! Драма нужна народу. Драма! Нужны слёзы. Только бытовая драма сможет вытащить, как элеватор, это погибающее от инфантильности поколение.

– Посмотрим.

– Кстати, пришёл сообщить тебе одну новость.

Раздался телефонный рингтон, подаривший на несколько секунд Юрию Павловичу свободу.

– Алло, Семён Геннадьевич. Да, я слушаю. За что? Когда получать? Спасибо вам, помощник. До свидания!