Вкус вишнёвой лжи (СИ)

Сбрасываю, даже ничего не ответив. Мысли о татуировке настолько сильно повышают настроение, что даже семейный ужин не кажется таким отвратительным. Полчаса я ещё смогу вытерпеть компанию отца и брата. Не велика беда.

***

Прежде чем зайти в подъезд и подняться в квартиру родителей, я выкуриваю три сигареты. Мотоцикл паркую на стоянке и ещё долго стою рядом с ним, борясь с желанием убраться куда подальше. Не хочу идти на этот сраный вечер и терпеть на себе неодобрительные взгляды отца. Я его разочаровал, знаю. И не обязательно каждый раз тыкать меня лицом в собственное дерьмо.

Я там лишний. Не вписываюсь в их идеальную семейку. Меня вообще не должно было быть. Но я есть, и мне нужно перебороть собственную гордость и отсидеть обещанные полчаса, чтобы избежать отправки за границу. Я ведь не глупый. Смогу справиться. Всего каких-то тридцать минут…

«Иду на семейный ужин. Готовь бухло», — отправляю сообщение Назару.

«Увидимся завтра вечером? У меня для тебя сюрприз. Люблю:*», — а это отправляю Элли.

Что ж. Пора. Я и так опоздал на двадцать минут, больше тянуть смысла нет.

«Без базара», — Костя.

Когда я захожу в подъезд и поднимаюсь на нужный этаж приходит сообщение от моей крошки:

«Хорошо. Я тебя тоже очень люблю, пупсик:*».

Довольно усмехаюсь, нажимаю на дверной звонок. Жду, нервно покусывая губы. Блин, я ж сижками провонял, надо было хотя бы жвачку купить… Но суетиться поздно: замок поворачивается, преграда открывается.

— Стас, милый, ну, наконец-то! — причитает мать.

В этот раз у неё огненно-рыжие волосы, убранные в идеальную причёску, и красное вечернее платье. Она нервно трясёт рукой, чтобы я поскорее зашёл в квартиру, а потом смачно чмокает в щёку.

— Ну, мам, — бормочу я, пытаясь оттереть след от помады.

— Отец сразу сказал, что ты опоздаешь, так что не волнуйся, — улыбается она. — Сегодня такой замечательней день, мы заключили договор с китайской компанией…

Мама хватает меня за ворот рубашки и поправляет её. Критично осматривает внешний вид. Ну, да. Я напялил чёрную рубашку и джинсы с кедами. Это я могу. Никаких костюмов, идеальных ботинок и уложенных волос.

— Не разувайся, проходи так, — хватает меня под локоть, настойчиво уводя вглубь квартиры.

В этом вся моя мать. В отличие от отца, она на месте усидеть не может и постоянно говорит, говорит, говорит, как будто в противном случае её тело вспыхнет и превратится в пепел.

Пентхаус родителей просторный и дьявольски дорогой. Не помню, когда я был здесь в последний раз, но такое чувство, что ничего в этом месте не изменилось. Всё такая же просторная кухня-столовая с огромными панорамными окнами, арочной проём, уходящий в гостиную, и где-то там спальня. А ещё балкон и большая ванная.

Мы заходим на кухню и направляемся к большому стеклянному столу, за которым спиной ко мне сидят двое. Мой брат, а справа от него девушка.

— А вот и мы! — громко улыбается мама. — Дорогой, ты где?

Мать вдруг уходит на поиски отца, а я так и стою как вкопанный, прожигая взглядом спины присутствующих.

Рядом с братом сидит блондинка в розовом платье с прямыми распущенными волосами. Я не вижу её лица, но неприятная дрожь пробирается под кожу подобно паразитам. Даже представить сложно, что кто-то захочет быть рядом с моим братцем. Он же зануда! Видимо, Тёма неплохо так спонсирует девчонку, раз она соглашает проводить с ним время.

Ноги сами несут меня к столу. Я хочу выпить. Прямо здесь и сейчас, чтобы легче перенести всё это дерьмо. Артём сидит с краю в идеальном костюме — в его руках планшет, а на экране какие-то диаграммы. Братец не собирается отвлекаться, чтобы поздороваться со мной.

Ещё пара шагов, и я торможу сбоку от стола, хватаю бутылку и ближайший стакан, очевидно, поставленный для Артёма, но плеснуть в него виски не успеваю. Взгляд падает на блондинку — тело в ступоре замирает.

Вот она, сидит рядом с моим братом, теребит идеальными ноготками бокал с соком, смотрит то ли с замешательством, то ли с удивлением.

— Какого хрена? — невольно вырывается у меня.

Это Элли. И она здесь, за столом моих родителей, сидит, будто всё так и должно быть. На мгновение глупая мысль, что Макеева каким-то невероятным образом прознала о семейном ужине и решила сделать всем сюрприз, мол, здравствуйте, я девушка Стаса, заползает в мою голову, но потом я понимаю, что это полнейший бред.

— Чё ты здесь делаешь? — не понимаю я.

— Это ты что здесь делаешь? — возмущается так, будто это я без приглашения заявился к ней в разгар важного официального мероприятия и теперь порчу всю картину своим нелепым видом.

Тёма наконец-то отрывается от планшета и смотрит сначала на меня, а потом на девушку.

— Вы знакомы? — спокойно интересуется брат.

Я открываю рот, чтобы возмутиться, но потом закрываю его, потому что слова разбегаются, а мысли превращаются в хаотичное месиво.

На кухню, порхая, заходит радостная мама, а вслед за ней появляется отец. Его руки в карманах брюк, верхние пуговицы рубашки расстёгнуты, вид уставший, походка медленная, но уверенная.