Вкус одержимости

Но пугало меня то, что меня больше это не пугало. Что за всей этой злостью, колючестью и арктическим холодом, которым он на меня дышал как ледяной дракон, я видела зияющую дыру в его душе. Открытую кровоточащую рану. Невыносимую боль. И беспросветное одиночество.

Что бы о нём ни говорили, что бы я ни прочитала и ни услышала, для меня он был дикий, гордый и смертельно раненый зверь, истекающий кровью. Зверь, который помог мне, но теперь, возможно, нуждался в моей помощи.

Я натянула халат и пошла вниз.

В гостиной без звука работал телевизор, создавая причудливую игру бликов по стенам и видимость присутствия. Алан сидел там же, у потухшего камина, в своём любимом большом кресле. Правом. Непривычно было только видеть его в домашней одежде — мягких трико, тонком хлопковом серебристом свитере, слегка всклокоченным и с бутылкой в руках. Но почему-то именно этого я и ожидала.

— Не спится? — забрала я у него бутылку, уселась в соседнее кресло и глотнула.

Крепкий напиток обжёг горло. Глаза наполнились слезами. Я закашлялась.

— Тебе ещё нельзя, — забрал он у меня бутылку.

— Мне двадцать один. Мне уже всё можно, — прохрипела я.

— Ты ещё не поправилась толком, чтобы это пить.

— А что это?

— Кальвадос, — упал он обратно в кресло. Но я проследила за его взглядом.

Обычно закрытый бар — большой шкаф, что стоял слева от камина — сейчас был распахнут. Внутри холодильник с прозрачной дверцей и ячейками для вина. Сверкающее стекло висящих кверху ножками бокалов. Ровный ряд бутылок по центру как голливудская улыбка. И дыра в нём, словно выбитый зуб. Вот на эту прореху Его Бухающее Сиятельство и посмотрел.

Потом на бутылку в своих руках. Глотнул.

— Тоже не можешь уснуть? — откинул он голову к спинке.

— Ожидаемо, — вздохнула я. — У меня со сном вообще сложные отношения. Днём я с детства не могу спать. С вечера засыпаю очень долго. А если проснусь посреди ночи, то всё, уже не усну, можно сразу вставать. Ночь — не моё любимое время дня. А сейчас и подавно. Без своей любимой пижамы. Без любимого Цветка.

— А что Цветок помогает тебе засыпать? — рассматривал он люстру на потолке.

— Ну да, он же моя семья, мой единственный друг, — улыбнулась я. — Я с ним поговорю, поспорю, поделюсь, посоветуюсь, поругаюсь и всё, с чистой совестью можно спать.

Я надеялась он хотя бы улыбнётся в ответ. Но он словно меня не слышал.   

— Самыми страшными после гибели моей жены были именно ночи. Бесконечные бессонные ночи. Я не спал почти три месяца. Не мог.

— А лекарства?

— Если только тяжёлые наркотики, остальное уже не помогало, а я не планировал становиться наркоманом.

Он замолчал, словно ушёл куда-то далеко-далеко, туда, где обычно блуждал его взгляд, когда он стоял у окна. Там было страшно. Там было темно. Там его ждали беспощадные демоны, те самые, что терзали его снова и снова, каждой бессонной ночью.

Я потянулась и коснулась его пальцев.

Не ходи туда! Не надо! Я здесь, я с тобой!

Он не вздрогнул, не шевельнулся, никак не отреагировал, даже когда я легонько сжала его руку.

— А потом я научился представлять, как убиваю того, кто убил мою жену, — обыденно сказал он, словно ничего и не заметил: ни моего прикосновения, ни паузы, ни того, как немного разочарованно я убрала свою руку. А убийства и вообще для него дело обыденное.  — Меня ненадолго отпускало, и я засыпал. Так что твой способ с цветком не так уж и плох.

— Хочешь сегодня я буду твоим Цветком?

— Честно? — усмехнулся он, поднял голову и посмотрел на меня в упор. — Сегодня я предпочёл бы хороший секс.

«Не крольчат и цветы», — продолжила я за него. Понятно. И вздохнула.

— А я — хорошее снотворное, — пожала я плечами совершенно спокойно. В том, что чёртов сноб имел в виду не меня, после фиаско с рукопожатием, можно даже не сомневаться. — Можно мне снотворное?

— Больше нет, — уверенно покачал он головой. — На то, что я тебе колол вчера тоже возникает привыкание.

— А алкоголь? — потянулась к его бутылке.

Он подал, но пригрозил:

— Один глоток!

— Есть, сэр, — отдала я честь. Выдохнула, и, уже зная, чего ожидать, глотала, пока могла не дышать.

Он покачал головой, когда, жадно хватая ртом воздух, я вытирала слёзы.

— Какая гадость, — схватившись за горло, я закашлялась, вернув ему бутылку.

— Не могу не согласиться. Не знаю, за что его любила моя жена. Видишь, вон ту дыру? — показал он донышком бутылки на пустое место в баре, что я уже видела. — Там стоял коллекционный кальвадос в хрустальной бутылке, с такими смешными ровными вмятинками на стекле, словно их делали пальцем. Я купил его на каком-то аукционе тысячи за четыре евро только из-за этой бутылки. Мы собирались открыть её на тридцатилетие Киры.

— И где он теперь? — посмотрела я на обычную круглую стеклотару в его руках.

— Кира забрала его с собой. Когда уходила в тот день. В последний день. Коробку выкинула по дороге. Я нашёл её потом в кустах. А бутылка, — он тяжело вздохнул. — Её осколки валялись на обочине… в том самом месте.