Визит-14

— Ходит в народе легенда о том, что средь синеглазых озёр,
Стоит на вершине холмов этот дом, твой дом Восходящего Солнца…

В моё время это пели «Энималс», животные. Здесь её впервые поёт ЦАРЬ! Что Михаил, что Скрябин стоят с широко открытыми глазами, внезапно замечаю в углу Мадину. Она тоже поражена до глубины души. И я пою, для неё. Больше никого вокруг нас нет, только я и она, моя любовь… Тогда, на балу едва войдя я сразу почувствовал, что сегодня что-то случится. И когда увидел ЕЁ, сердце едва не выпрыгнуло из груди. Мне уже было плевать на всё, я точно знал, что это — ОНА… Того абрека, который хотел заступить мне путь, спасло просто чудо. В своё время, когда я служил в армии ещё при СССР, нас УЧИЛИ, Три дневных, две ночных огневых В НЕДЕЛЮ. Учения ротные, батальонные, полковые, дивизионные. Диверсионная подготовка, химическая, разведывательная. Кроссы в полном боевом с вещмешком песка для веса за спиной. Двадцать пять килограммов песка, двадцать пять километров дистанция. И каждое утро по пять километров на зарядке. Учили метать ножи, драться автоматом, лопаткой, куском проволоки, доской или обычным сучком… Точнее, не драться, а убивать. Драться в ЭТОМ понятии я не умею. Но убить человека пальцем — легко. И я уже сжимал руку, выбирая точку куда ударить… Вовремя его свои утащили. А потом, когда коснулся прозрачных пальцев, вдохнул её тонкий аромат, я уже всё ЗНАЛ… Она очень испугалась. В самом начале. Когда Белый Царь пригласил её на танец. Ведь они не умела танцевать царские танцы. Да и зазорно это ей, истинной мусульманке кружиться с гяуром… Но он — ЦАРЬ! А ещё — человек, чтобы там не говорил мулла. И ещё — МУЖЧИНА. Владыка, повелитель. Муж. Воин. А ещё — властелин её сердца… Которое вдруг бешено заколотилось в груди, и когда он спросил — она не задумывалась ни мгновения, и не потому, что он Царь. Просто — потому что это был ОН…

…Я пою «Гимн Восходящего Солнца». «Музыканта», «Я сам из тех»… Пою другие песни своей эпохи, своей юности. Песен своей зрелости я не буду петь. И не хочу. Их — нет. Для меня они не существуют. Поскольку блевание попсы из динамиков радио и с экранов дибилизаторов — это просто позор. Ни мелодий, ни ритма, ни слов. «Зайка моя, я твой штепсель…» Бессмертный шедевр. По другому не скажешь. Убожества и нищеты духа, торжества внутренней пустоты и отрицательного интеллекта. В них миллион зелёных бумажек главнее сердца, важнее души… Я вижу как на глазах Мадины появляются слёзы. Но это не от горя. От счастья. Потому что её муж поёт для неё. Она и я знаем это. Мы уже не видим никого вокруг, ни сына, ни Скрябина. Не замечаем застывшую в дверях прислугу и царедворцев, привлечённых звуками неслыханного инструмента и музыки, которой здесь никто не слыхал. Я, мужчина, пою песнь любви своей женщине. Как тысячи тысяч до меня, и тысячи, которые будут после нас…