Via Combusta

Последние слова, отправленные стариком, тронувшимся умом от пережитого горя, в небо, захлебнулись в его клокочущем слезами плаче и, на удивление, быстро растворились в шуме огромного мегаполиса, смешавшись там со звуками автомобильных выхлопов, сигналами автомобильных гудков, завыванием сирен карет скорой медицинской помощи и прочими городскими акустическими помехами. Однако ни этот, полный отчаяния и ужаса, крик старика, ни даже внезапный сухой треск случившейся в тот момент на мосту очередной страшной автомобильной аварии, не привлекли к себе хоть какого-то стоящего внимания гуляющих по парку в этот светлый выходной день и отдыхающих от всего этого горожан. Просто, наверное, потому, что к делам обыденным, скорее – повседневным, стала у нас неприменима нулевая терпимость…

Эпилог.

«Даже если я ору ором, не становится мой ор громче…»

А. Галич

М_ская область.

Близ деревни «М. К_во»

Наши дни.

Покойные ивы.

Тихо как… Заухала сова.

Шелестит листва в покойных ивах.

Дуновенья ветерка едва

Задевают травяные гривы.

Увядает придорожный лес,

Опустив раскидистые плечи.

С первым днём своим поздравит здесь

Осень ивы в этот тихий вечер.

Загляделись в голубую даль

Серые глаза усталым взглядом.

В них тоска и нежная печаль,

Что кого-то нет сегодня рядом.

Мускулистая прохладная рука

Расставляет по местам машинки.

Поправляет мягкого зверька,

Стряхивая мелкие пылинки.

Складывает бережно в портфель

Прописи и в клеточку тетрадку.

А с букета свежего капель

Льёт на театральную помадку.

Щурятся, поблёскивая, веки

В заходящем солнечном мерцании.

Видно, что даётся человеку

Нелегко сдержать переживания.

Трудно, но не прекращает

Идеальный наводить порядок.

Брызги на сандаликах счищает,

Поднимает заводных лошадок.

И, погладив дрогнувшей рукой,

Шепчут что-то папины уста

Фотографиям, нашедшим здесь покой.

Снизу придорожного креста…