В пустоши

— Хочу продать, — я положил на стол помповое ружьё. — Вот этот дробовик и двадцать патронов к нему.

— Зря, — сказал он. — Полезная вещь, особенно на пустошах. Ты ведь оттуда?

Слухи быстро расходятся, я не стал отрицать.

— Да, оттуда, только у меня есть другой, больше калибром.

— Хм, — он вынул из кармана жилетки очки и нацепил их на нос. — Ещё больше? Покажи.

Я выложил на стол «Элеонору», сразу предупредив, что продавать не стану.

— Именное ружьё, — он одобрительно поцокал языком. — Серьёзно, таким можно слона свалить.

— Этим я и занимался, — подтвердил я. — Если вам так понравилось, могу в будущем достать аналог и принести. Ну, если меня снова занесёт в ваши края. Купите?

— Обязательно, только с патронами.

— Само собой. Так что с помпой?

— Ствол так себе, а патроны — откровенное дерьмо, не просто самодельные, а ещё и сделаны безруким идиотом. За всё дам двенадцать.

— Сойдёт, — я махнул рукой, деньги у меня есть, торговаться незачем.

— А что купить хочешь?

— Вот, — я положил на стол гильзу, а следом достал пистолет. — Нужны такие патроны. Есть?

Он едва не рассмеялся.

— Меня зовут Виктор Валленштейн, запомните это, молодой человек, а Виктор Валленштейн известен в этом городе тем, что у него есть всё, а если чего-то нет, то он всегда сможет достать.

— Так есть патроны?

— Да, однажды прикупил коробку, как знал, что пригодятся.

— Одна коробка?

— Да, на двадцать штук, больше, увы, нет. Но могу заказать, доставка займёт дня три-четыре.

— А готовые гильзы перезарядить? — я высыпал гильзы на стол, все, что смог подобрать, все десять штук.

— Смогу, пистолет, вроде бы, неприхотливый, вот только порох у меня слабоват, тут другой нужен.

— У меня есть. — я полез в инвентарь, — очень серьёзный порох, килограммов… фунтов двадцать или чуть больше.

Порох он оценил тут же и высказал желание купить весь, а за патронами велел зайти завтра, желательно в первой половине дня. А я купил имеющиеся двадцать патронов (между прочим, по золотому за пару), а потом спросил насчёт снайперской винтовки.

— Такого не держим, тут не армия, если нужен снайпер, обращается к рейнджерам. У меня есть пара винтовок, стреляют далеко и точно, попробуй выбрать.

Осмотрев выложенный на прилавок антиквариат, я решил, что пока обойдусь автоматом. Хотя приглянулась одна, та, что называлась Русским Винчестером, трёхлинейка под русский патрон, но с рычажной перезарядкой. Вроде бы, в конце девятнадцатого века такие для царской России в США заказывали. Выглядит красиво, но покупать не стал, подозреваю, характеристики там не лучше, чем у моей Гра в её первом исполнении.

— А к автомату патроны есть?

— Тебе напомнить, как меня зовут? — продавец усмехнулся. — У нас такие патроны не в ходу, но к нам приезжают рейнджеры, а рейнджеры тоже хотят отдохнуть и расслабиться. А деньги у них есть не всегда. Что они делают? Правильно, идут к старому Виктору.

Он полез под прилавок и вынул оттуда пластиковое ведро с патронами. Да, именно те, натовский стандарт, пять пятьдесят шесть.

— Беру, — заявил я.

— Все?

Я прикинул количество, потом покачал головой.

— Три сотни, больше мне не нужно.

— Золотой за пять.

— Идёт.

Проблема с патронами была решена, я поблагодарил находчивого (во всех смыслах) оружейника, развернулся и вышел.

Куда теперь? Посещать культурные мероприятия не хотелось, поэтому я отправился в бар. Бар выглядел именно, как бар. Не кабак для уставших сталкеров, пришедших пропивать хабар, а именно питейное заведение мирного времени. Длинная стойка, несколько столиков, чистые полы и окна, яркий свет и тихая музыка. Играло что-то из американского рока почти столетней давности. Скромно выглядевшая официантка спокойно взяла заказ и отошла, никто не лез в драку, никто не бряцал оружием. Тут вообще оружие было только у меня, поэтому я, чтобы не смущать остальных, спрятал его в инвентарь.

Пиво оказалось свежим и на удивление вкусным, допускаю, что здесь игра работает по-другому, делая ощущения иными, игроков тут пока нет или почти нет, а потому можно позволить себе излишества.

Уже по привычке я поставил уши топориком и стал слушать разговоры окружающих. За соседним столиком сидели двое немолодых мужчин, не фермеров, а явно из технической интеллигенции, у нас таких называли механизаторами.

— Вчера, слышал, на границе бойня была, — сказал один, тот, что помоложе и пониже ростом. — Целую банду покрошили.

— Тоже слышал, глядишь, образумятся теперь, забудут сюда дорогу.

— А что с болотом? — он специально выделил это слово голосом.

— Всё то же, добро на разработку получено, техника теперь тоже есть, горючки хватает, всё упирается в…

— А рейнджеры? Почему они не помогут?

— Говорят, что данное явление находится за пределами административных границ округа, мол, земли у вас хватает, в болоте нечего делать.

— А я думаю, что они просто боятся, — он приложился к кружке с пивом, отхлебнув сразу треть. — Помнишь, месяц с небольшим назад ходили туда на разведку?

— Не помню, — его собеседник поскрёб ногтями седую щетину. — Когда это было?