В облаках

— А что думать? — Костя потёр место удара. — Красивая девушка, хвостом крутанула, он и помчался. Такие, как он, своего не упускают. Охотник. Хищник натуральный.

— Костя... — прошипела Зарина.

А мне показалось, что пол уходит из-под ног.

— Ну чего ты, Зар! Я сам слышал, как Артём всё: Милана-Милана. Потом сели по машинам со своими архаровцами и помчались.

— Болван! — подкатила глаза Зарина.

— Зато поумней ежа. Они, кстати, тоже хищники, — буркнул Костя. — Жрут всё подряд, что движется. Если догнать смогут.

Я встала, утратив всякий интерес к ёжику. Глянула на недопитый чай, на запертую дверь. Кажется, я знаю ещё одного персонажа, у кого в полушариях нет ни единой извилины и способности учиться даже на собственных ошибках, — это я.

* * *

Когда тебе постоянно больно, устаёшь от этого, но привыкаешь. Но когда из боли ты вдруг попадаешь в блаженство, а потом тебя снова бросает в боль — нет ничего хуже. Усидеть на месте было невозможно. Я спустилась в сад, походила по дорожкам. Дурацкие розы распахлись, словно это было кому-то нужно. И звёзды россыпями зыркали над головой Лучше б тучи! Комары мерзкие, не было столько вроде...

"Уеду!" — решила я сразу.

"Нет, выскажу ему и уеду", — была вторая мысль. Мне до сих пор жаль, что я не бросила в лицо Иванченко всё, что передумала о нём. Стеснялась, злилась, на что-то надеялась, а потом ненавидела. И считала ниже своего достоинства устраивать скандал. А то, что осталось внутри, болело. Болело и крутило не меньше травм: предательство жалит, ненависть отравляет, обида разъедает внутренности. Не знаю, как я вообще выжила. Наверное, только из вредности и потому, что папу было жалко. Иванченко ушёл тихо, без слов закрыл мою кредитку и без скандала переехал в другое жильё. А позже я обнаружила, что все мои аккаунты в соцсетях были взломаны, так пропала вся наша с ним история: совместные праздники и путешествия, обычные радости, завтраки, кофе и прогулки, словно не было ничего. Конечно, он не поставил подпись под взломом, но я не сомневалась, что это сделал Алексей. Мучительно? Да! Обидно! До ужаса!

До зубовного скрежета я не могла понять: как я не замечала этой подлости в человеке, с которым жила вместе три года; как могла считать не важным, что он часто трусил; не хотел видеть моих родителей и дарить подарки, хотя не был беден; он посвящал себя только своим проектам, а мне лишь обещал помочь, он был важен, а я просто рядом. И только сейчас стало понятно, что он не любил, а лишь позволял любить его, гения!

Я думала, что научена, что больше не попадусь на крючок. И что же? Я влюбилась в такого же. Как Артём посмел ухаживать за мной и нестись за Миланой! Как такое складывается в головах мужчин? "А что ты хочешь от миллиардера? Такие живут для себя, иначе бы не сколотили столько..." — подлил масла в огонь внутренний голос. А мне стало ясно, почему он вёл себя странно на яхте — видимо, узнал о её демарше и расстроился. Но продолжал делать вид... Унизительно!

Меня разрывало. Ночь набухала над головой, грозясь раздавить. Артём не возвращался. И когда над морем едва забрезжила первая серая полоска, я не выдержала. Всё, достаточно! Не могу больше!

Поднялась к себе и побросала вещи в раскрытый чемодан. Надела джинсы, рубашку, завязала хвост и, как вор, тайком вышла из номера. Судя по часам, йоги скоро пойдут на свой пирс. А я не хочу никому ничего объяснять. Не буду жалкой. Уеду. Исчезну навсегда. Иначе, казалось, просто умру.

Нога, как назло, разболелась. Наверное, прошёл эффект Мастера. А говорил, что исцелил — тоже врун! Никому нельзя верить!

Я вышла за калитку. Послышался шум автомобиля. Меня бросило в холодный пот: нет, Артём меня видеть не должен, и я его ложь не должна слушать. Поэтому я не стала вызывать такси, а с большим трудом, хромая и поскальзываясь то и дело, пошла закоулками по склону вниз. Прощайте, Облака! Всё кончено!

* * *

На заспанной остановке напротив монументального Ленина сидели две старушки и мужичок. С грохотом чемоданных колёсиков и внутренней драмы я подошла к дорожному расписанию.

— В пять тридцать первый, — сообщил загорелый до цвета боба какао мужичок и уткнулся в мятый журнал кроссвордов.

— А проходящих нет? — спросила я.

— Такси только, — прошамкала бабушка в белом платочке. — Только спят ещё бомбилы.

"А Яндекс -такси не работает", — вздохнула я. Поблагодарив её, я подумала, что йоги вот-вот пойдут на пирс и могут заметить меня, натянула кепку пониже и спрятала глаза за тёмными очками. Хотя йоги всегда проходят по той отдалённой аллейке и меня, наверное, скроют от их взглядов пышно цветущие кусты розовых и белых олеандров, которые подпирали веранду старого восточного кафе, выступающую над дорожкой.

Я чувствовала себя беглянкой. Надпись "Я люблю Алупку" дышала мне в спину; автомобили заставляли вздрагивать. Сутулый татарин вяло скрёб асфальт перед ещё не открывшимися павильонами базара. Вывеска "Вина Крыма" предлагала напиться и забыться, вот только под ней было закрыто. А мне бы не вина, а поплакать. Но это потом...