Ты можешь идти один

Коля бросил школу после восьмого класса и, насколько я мог судить, ни разу об этом не пожалел.

— Я вот как раз об этом. Вам там работник на неполный день не нужен? Школьник.

— Чего, по деньгам прижало?

— Да это не мне. Другу заработать надо.

— Ну, подъезжайте завтра.

— Хорошо! — обрадовался я и тут же нахмурился. — Блин, Коля, завтра не выйдет. У меня завтра танцы.

— Танцы? — удивился Коля. — Ну, танцы так танцы. В среду?

— В среду клуб, — вздохнул я, вспоминая выбранного мной Олдоса Хаксли.

— Блин, танцы, клуб… — проворчал Коля. — Прямо джентльмен английский. А в четверг чего? Гольф?

— Нет, в четверг только школа, — улыбнулся я в трубку. — Да, получается, в четверг приедем.

— Договорились. Давай, начальник орать сейчас начнет!

Он сбросил звонок раньше, чем я успел попрощаться. Положив телефон, я задумался. Еще недавно один мой день не отличался от другого, и вот… Танцы, клубы, отношения с двумя девушками, напоминающие голливудскую комедию. Я тихонько засмеялся в пустой комнате.

* * *

Уже стемнело за окном, когда в дверь постучали. Я слышал из своей комнаты, где, лежа на кровати, перелистывал «О дивный новый мир», как папа, шаркая по полу тапками, подошел к двери. Щелкнул замок, послышались голоса. И вдруг постучали ко мне.

Открыв дверь, я увидел серьезного отца и перепуганную мать.

— Что случилось? — спросил я, перебирая в голове все свои действия за последнее время, которые могли привести к каким-то страшным последствиям.

— Тут с тобой милиционер поговорить хочет, — сказал отец.

Я увидел за его спиной человека в милицейской фуражке. Лицо его выглядело бесстрастным и бледным. Словно не живой человек, а зомби или робот. У меня пересохло во рту от непонятного страха.

— Дмитрий Семенов? — бесцветным голосом произнес блюститель закона.

— Да, я. — Встал и вышел в прихожую, притворив за собой дверь.

— Мне нужно задать несколько вопросов. Это не займет много времени.

Он говорил, будто не вкладывая никакого смысла в слова. Словно исполнял некий ритуал, в необходимость которого сам не верил ни на грош.

— Хорошо. — Я пожал плечами, наслаждаясь сознанием того, что не совершил ничего противозаконного и скрывать мне совершенно нечего.

— Вы знали Павла Мартынова?

Я не сразу понял, о ком говорит милиционер. Этого человека в нашем поселке звали Мартыном или Мартынкой. Ему было лет двадцать и, кажется, он родился с какой-то травмой. Частенько можно было видеть его вихляющуюся походку: он ходил, словно пьяный, размахивая руками и что-то бормоча. Разумеется, никогда не учился и не работал. Его содержала немолодая уже мать, а отец сбежал от них много лет назад.

— Ну, видел его, — признал я. — Так, вообще, незнаком.

Взгляд милиционера сверлил меня, словно пытаясь проникнуть вглубь черепной коробки. В фильмах менты как-то подобрее выглядят.

— Что вы делали вчера вечером? — Еще один равнодушный вопрос.

— Вечером? Да ничего. Дома сидел.

— Мы это можем подтвердить, — вставил отец, взглянув на маму. — Мы весь вечер были дома, все.

— Хорошо, — кивнул милиционер. — Я вам верю. Еще один вопрос. И просьба. Не встречал ли ты, Дмитрий Семенов, в последнее время странных людей?

«Кроме вас — нет!» — хотелось сказать. Но я сдержался.

— В каком смысле «странных»?

— Которые ведут себя не так, как принято. Говорят необычные слова. Осуществляют необычные действия.

Признаться, в этот момент мысль о Боре меня не посетила. Он, конечно, был странным, но все свои странности объяснил, и они как-то смазались, влившись в общую схему жизни. Лишь много дней спустя я понял, что нечаянно спас Брику жизнь.

— Может быть, какие-то новые люди в поселке, которые ведут себя необычно?

Я смотрел в темные пустые глаза милиционера и видел в них вечность, бесконечность холодных космических бездн. На какой-то миг я лишился дара речи. Панический ужас охватил меня, поднявшись откуда-то снизу, стиснув сердце, парализовав гортань и заставив волосы подняться дыбом.

— Н-нет, — выдавил я. — Ничего такого необычного.

Милиционер пожал плечами. Ему будто было все равно, какой ответ он получит.

— Простите за беспокойство, — сказал он и повернулся к двери.

— А что все-таки случилось? — спросил отец.

Милиционер повернул к нему лицо, похожее на гипсовый слепок.

— Павел Мартынов убит вчера вечером. Свидетели видели с ним подростка, предположительно — школьника.

Он ушел. Отец запер замок. Сначала на один оборот, как обычно, потом, подумав — на второй.

— Черте что, — проворчал он. — Кому могло понадобиться убивать Мартынку? Он же мухи не обидит.

— Мать — бедолага, — вздохнула мама. — Сколько с ним намучилась…

— Да, может, и к лучшему, — возразил отец. — Хоть поживет спокойно на старости лет.

Я вернулся в комнату, но читать уже не мог. Из головы не шел безжизненный взгляд. Может, все это — игра воображения? Просто какой-то отморозок вроде Рыбы убил Мартына, и милиция проводит обязательную проверку, опрашивает всех.