Ты моя проблема

— Тогда завтра жду в девять.

Борисыч уходит. Стягиваю перчатки и иду в душ. Моюсь наспех. Под ледяной водой. В башке как-то туманно. На носу бой, нервы ни к черту. Зато мысли одна за другой сводятся к Ксю. Да почему так «вовремя»-то?

Растираю лицо влажными ладонями. Переодеваюсь. На парковке закидываю сумку в багажник кадиллака. Долго смотрю на экран смартфона. Нужно ей позвонить. Встретиться. Это стало какой-то необходимостью. Видеть ее.

Несколько секунд держу палец над контактом Ксю. Нажать не успеваю.

— Привет, милый, — Крис появляется из ниоткуда. Стук ее каблуков бьет по нервам. — Я чуть тебя не упустила, в зале сказали, что ты уже уехал.

Убираю телефон.

— Чего тебе? — стряхиваю со своего плеча ее руку.

Крис надувает губы. Бесит эта ее показушность.

— Нужно кое-что обсудить. До салона подбросишь? Заодно и поговорим.

— Ты не на машине?

— На такси, — уже падает в тачку.

— Ладно, давай поговорим, — сажусь за руль.

— Мне звонил Салохин. Контракт скоро заканчивается. Было бы неплохо обсудить условия продления…

— Нет.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Что «нет»?

— Я не собираюсь ничего переподписывать.

— Ты серьезно? Я думала… Ты представляешь, насколько это сейчас выгодно? Ты можешь впарить им любые условия. Они на все пойдут…

— Нет.

— Ладно. Вижу, сегодня ты не в настроении. Давай вернемся к этому разговору позже.

Не отвечаю. Ни к чему я возвращаться не собираюсь.

Крис тем временем вытаскивает айфон, делает селфи. Штук сто, не меньше. Притормаживаю у салона, куда она постоянно ходит.

— Спасибо, — прикасается губами к щеке, — на созвоне.

— Ага.

Наблюдаю за тем, как она, виляя бедрами, скрывается за стеклянной дверью, и достаю телефон. Звоню Ксю. Трубку она не берет. А последние два вызова просто скидывает. Набираю сообщение в ватсапе.

«На парах?»

В ответ приходит смайлик. Она прислала мне средний палец.



41

Ксюша.

Это глупо. Безумно глупо. По-детски. Но я ничего не могу с собой сделать. Увидела фотку Крис из машины Соколова, и словно пелена на глаза упала. Столько яда и желчи внутри я, кажется, никогда еще не испытывала. Дениса было видно только наполовину. За рулем сидел. Остальное пространство занимала эта наглая Холмогоровская морда с надутыми губами. Лопнут сейчас. Она даже подпись сделала: «С любимым».

Любимый, блин!

Боже, зачем я вообще на это согласилась? Не смогу же. Точно не смогу. С ума быстрее сойду. А она словно специально провоцирует.

Когда Денис написал, я же хотела проигнорить, успокоиться и перезвонить уже в здравом уме. А потом заглянула в комменты под этой злосчастной фоткой, где фанаты Крис осыпали эту сладкую парочку комплиментами, и меня понесло.

Кинула в сообщения средний палец и просто заблокировала контакт.

Сама знаю, что веду себя как дурочка. Несерьезно. Взрослые так не поступают.

— Ты чего там гипнотизируешь? — Юлька толкает меня в бок. Мы сидим рядом, у нас английский. Пока преподаватель читает отрывок из романа, я разбираюсь со своей личной жизнью.

— Ничего, так, — прячу телефон в сумку. — Ты сегодня ко мне приедешь?

— Да. Мы же договаривались.

— Ну мало ли, вдруг у тебя дела.

— Какие?!

Юлька улыбается и отвлекается на профессора. Я же снова погружаюсь в мысли.

Что я имею на сегодняшний день? Непонятные отношения с Денисом, правду о том, что я неродная дочь своих родителей, и паршивое настроение. Просто комбо.

С папой мы еще вчера созвонились по видеосвязи. Говорили долго. Серьезно. Я чувствовала, как сложно ему дался этот разговор. Намного тяжелее, чем мне.

С Соколовым пока больше не виделись, и, исходя из сегодняшних событий, не уверена, что встретимся. Нужны ли мне объяснения? Возможно. Но не думаю, что они будут.

Мы заканчиваем занятия около пяти. Юлька бежит в общагу. Говорит, сама до меня доберется часам к восьми. Провожаю ее взглядом и топаю на автобус. Не хочу идти пешком. Вообще ничего не хочу.

В подъезде пару минут болтаю с консьержкой. Она рассказывает, что у кошки родились котята. Предлагает мне взять прекрасную рыжую девочку. Отнекиваюсь. Только котенка мне для полного счастья и не хватало.

— Ой, Ксюшенька, тут тип какой-то несколько раз приезжал. Я по камерам заметила, в твою квартиру звонил.

— В мою? А выглядел как?

— Ох… высокий, — теть Алла немного выпучивает глаза, смотрит за мою спину, — вот он, — шепчет.

Разворачиваюсь и вижу Дениса. Он зол. Нет, взбешен.

Без слов хватает меня за руку и тащит в сторону лифта.

— Знаешь, что я тебе с твоим пальцем в следующий раз сделаю? — заталкивает меня в кабинку.

— Даже не догадываюсь, — шиплю, прилипая спиной к зеркалу.

— Что происходит? Нормально объясняй.

— Ничего, — повышаю голос, растрепавшиеся волосы липнут к покрытым блеском губам, — ничего. Уйди. Просто уйди, — толкаю его ладонями в грудь. — Я беру свои слова обратно. Я не согласна. Я не могу. Вали к Крис! Доступно?

Меня трясет от злости. Я не хочу все это говорить, но при этом прекрасно понимаю уровень безумия, в которое я добровольно шагнула.

— Не очень.