Цусимский синдром

Я подозрительно смотрю на лейтенанта, отступая на шаг назад. Сошел с ума? Не выдержал?.. От потери крови заговаривается?..

Протяжный звук горна разносится над кораблем. Действительно отбой… Что тут вообще происходит?..

– Петр Александрович… – искренне негодую я внутри: «Вот ненавижу, когда меня так дурят!..» – Либо отдавайте мне ваш бинокль, либо сейчас же объясняйте: что это за корабли впереди?

Дверь башни со стуком отъезжает назад – ругаясь вполголоса, оттуда появляется встрепанный комендор:

– Вот же мать-перемать… – Заметив нас с Вырубовым, недовольно замолкает, угрюмо проходя мимо.

До ушей вдруг долетает что-то до боли знакомое. Близкое и очень-очень родное. Слышанное давно и одновременно – совсем недавно… Сквозь нарастающее постепенно дружное: «…р-р-р-р-р-р-р-р-а-а-а-а-а-а!..» – пробивается совсем домашнее и сердечное, словно я не в вековом прошлом, а у себя, в моем настоящем времени: «Расцветали… яблони и груши!..»

– Это «Россия» с «Жемчугом» и «Авророй», Вячеслав Викторович!.. – Вырубов с улыбкой прислушивается к почти слаженному хору. Внезапно посерьезнев, наклоняется ко мне:

– Не знаете, что это за песня? Второй раз ее слышу на корабле… Наверное, давно не бывал на родном берегу, как думаете?

Спустя несколько часов на горизонте показывается темная полоска берега. Успев сбегать в каюту и умыться, кое-как почистив китель, я все это время не схожу с мостика, до слез проглядывая глаза. Эскадру ведет за собой «Россия» – четырехтрубный красавец, – бока блестят свежей краской, на мачте гордо реет Андреевское полотнище…

Гляжу на медленно поднимающуюся полоску суши, и мне трудно оставаться спокойным… Я уже сам до конца не знаю: от встречного ветра у меня на глазах слезы или, быть может… Я плачу?.. С чего бы? Через сто одиннадцать лет я сел в прогулочный катер, отчалив от берега. И возвращаюсь на него – одиннадцать дней спустя на борту погибшего в моей реальности броненосца… Странно звучит, но… Слишком многое изменилось за это несопоставимое по масштабам время. В том числе и во мне… Куда-то исчез даже так называемый «цусимский синдром». Мне не кажется?..

На корабле суета: матросы лихорадочно драют все, что можно… Мимо торопливо пробегает кто-то из штабных – на боку сабля, сам при орденах и золотых эполетах, парадная форма…

Мимо проходят двое трюмных, из нижних чинов:

– С глаз долой и чтоб духу… Парад будет! – Тот, что постарше, сурово выговаривает молодому.

– Дядя Семен, да как же… Я берега родного с год не видал!.. Хоть глазком… – Парень явно расстроен.

– Не положено… Насмотришься еще, дурень чумазый…

М-да… Как и всегда: победил простой русский солдат, а лавры пожинают… Совсем не те…

Мысли неизбежно возвращаются к потерям.

Из тридцати вымпелов, что остались с эскадрой после разделения с транспортами, сейчас к Владивостоку подходят все пять броненосцев первого отряда: «Князь Суворовъ», «Александръ III», «Бородино», «Орелъ» и «Ослябя»… Второй, наиболее пострадавший отряд: чудом выжившие броненосцы береговой обороны «Генералъ-адмиралъ Апраксинъ» и «Адмиралъ Сенявинъ», броненосцы «Наваринъ» и «Сисой Великий»… После первого сражения затоплен командой «Николай I», отстали и неизвестна судьба двух стариков: «Адмирала Ушакова» и «Адмирала Нихимова»… Остается надежда, хоть и малая, что хоть кто-то из них сможет добраться до родных берегов…

Крейсерский отряд пришел почти целиком, потеряв лишь «Владимира Мономаха». Судьба его неизвестна – отстал ночью, после первого сражения.

Больше всех досталось нашим миноносцам: помимо «Бедового», что был отправлен во Владивосток, в строю остались лишь «Безупречный» и «Бодрый»… «Грозный» потерялся после первого боя, «Блестящий» и «Громкий» – подтвержденно погибли…

Берег медленно увеличивается в размерах, вырастая – становятся видны зеленоватые сопки, какие-то темные точки… Строения? Помню, что Владивосток находится в бухте Золотой Рог… А мы сейчас наверняка входим в залив Петра Великого? Слева виден большой остров… Остров Русский? На который в моем будущем проведен мост? Будет ли он возведен теперь, когда все совсем по-другому?..

Несколько мелких суденышек, напоминающих рыбачьи лодки, хаотично разбросаны по глади воды… Это ведь наши… Нет, не так: НАШИ лодки!.. Мои в том числе… И пусть я не отсюда, а заброшен в эту реальность невероятным, непостижимым стечением обстоятельств… Но там, на этих суденышках, как и на берегу, – мои предки. Значит, вы тоже мои, как и я – ваш? Потомок…

Что случится в русском порту? Величественно встанем на рейде, торжественный салют в честь победителей, мелькание дамских чепчиков и мужских котелков? Поросенок на подносе? А дальше? Что со мной произойдет дальше?..

– Ваше благородие?

Я оборачиваюсь: за спиной молодой матрос – ординарец Рожественского.

– Чего хотел?

– Его превосходительство просил передать вам, что ожидает в каюте… – Чуть подумав, добавляет: – Немедленно!

Делаю несколько шагов по палубе в сторону адмиральских покоев. Неподалеку младший артиллерист Прохоров инструктирует группу комендоров: