Цусимский синдром

«Якумо», «Асама»… Или даже сам… «Микаса»!.. Вновь и вновь проговаривая про себя по слогам эти загадочные названия, я все же не могу до конца поверить в происходящее. Нет, не может быть… Почему? Да просто потому… Потому что если это так, следовательно… Значит, завтра, то есть уже сегодня, Рожественского будут встречать праздничным тушем?.. В порту Владивостока? Как адмирала-победителя? Бред… Не поверю, что все это из-за меня!..

Робко пристраиваюсь у штурманского столика – мичман Краевский, молодой парень в пенсне, сосредоточен на карте: то и дело сверяясь с таблицами, хмурится, потирая виски. Стараясь не помешать, незаметно заглядываю через его плечо. Японское море, вот наш маршрут вдоль Японии – линия карандашом, резкий поворот… Если верить карте – до Владивостока совсем немного!.. Линия обрывается на двух третях…

– Господин мичман? – легонько трогаю того за рукав.

Он поднимает голову, оборачиваясь. Вздрагивает от неожиданности – с моей закопченной образиной только на Хэллоуин и ходить…

– Да? – Наконец мой китель опознан.

– Сколько остается до Владика при нашем ходе?

– До чего?! – удивляется тот еще больше.

– Прошу прощения… До Владивостока. – А то ты не понял сразу!

– Зависит от курса, изменений в скорости… – Мичман вновь ныряет в карту. – К полудню, если пойдем по прямой, должны увидеть берег! – через плечо, довольно невежливо бросает он.

Ну и ладно… Я не гордый!..

В течение следующего часа «Суворов» несколько раз меняет курс – три румба вправо, затем – четыре влево… На карте штурмана возникают маленькие зигзаги.

Мне становится душно тут находиться – не трудно дышать, воздуха как раз хватает, хоть здесь и накурено, а… Именно – душно. Словно я заперт на борту подводной лодки, у которой нет перископа, – полная невозможность взглянуть хоть глазком наверх! Я с тоской смотрю на массивную дверь. Демчинский расположился аккурат рядом, так что проскочить мимо не получится!..

Спустя два часа сыгран отбой тревоги – становится окончательно понятно, что японцы нас либо потеряли, либо просто отказались от преследования. Стрелки настенных часов, соединившись, замирают на половине шестого…

Ну? Теперь, надеюсь, можно?.. Глядя на покидающих бункер людей, я нахожу глазами своего опекуна.

Цербер-телеграфист хоть и с неохотой, но все же дает добро, согласно кивая. Несколько минут – и я наконец оказываюсь на долгожданной палубе.

Утренняя заря, впитав в себя множество разнообразнейших оттенков, решила все же отдать предпочтение розовой гамме: небо на востоке – совсем чистое, лишь над головой синеют высокие, совсем не дождевые, облака… Пожалуй, за последние несколько дней я впервые вижу такой безоблачный восход… Море почти спокойно – небольшая волна, но и только.

Броненосец порядком потрепало за ночь, даже на первый взгляд – тут и там под острыми отметинами осколков видна светлая грунтовка, разворочена носовая часть со следами пожара – сейчас там копошатся несколько матросов, громко стуча топорами: взмах – удар, взмах – удар… Палуба под ногами непривычно в грязи, несколько досок настила выломано – неубранные, валяются поблизости. Запах гари стоит повсюду – наверняка я также являюсь его источником… Китель из темно-синего превратился в черный, на некогда белый верх фуражки лучше не смотреть…

– Доброе утро, господин поручик!.. – Этот голос мне знаком, и… Вызывает лишь приятные эмоции! Я оборачиваюсь… Вырубов! Жив?.. – Я смотрю, вы без дела не сидели? – рассматривает меня, улыбаясь.

– Доброе! – От крепкого рукопожатия тот морщится. – Ранены?

– Осколком зацепило… Вы где так умудрились… – Вырубов пытается подобрать слово. – Почернеть? – не найдя ничего лучшего, наконец улыбается.

Оба громко смеемся. Словно камень падает с плеч… Вот уж кого действительно рад видеть! Оптимист и нормальный, без лишних заморочек, мужик… Сбиваясь, начинаю путано рассказывать о ночных событиях, как вдруг…

Звук барабанной дроби неприятно бьет по нервам, заставляя замолчать на полуслове. У меня опускаются руки. Боевая тревога? Опять?.. Мать твою, Того, да ты меня уже задолбал, хоть я и из прошлого тут!.. Надоел, а?.. Мало тебе ночью вломили?.. Чего надо опять?.. Дай с человеком пообщаться!.. Непроизвольный гнев бьет в голову.

– Прямо по курсу дым… – громкий крик с мостика.

– Простите, Вячеслав Викторович… – Делая несколько шагов, Вырубов поднимает бинокль. – Один, два… три, четыре… – И почему-то замолкает.

Топот ног по палубе – матрос из орудийной прислуги с усилием откатывает дверь орудийной башни, ныряя в черноту отверстия. Через пару мгновений за ним заскакивает унтер:

– Башня влево!..

Та немедленно приходит в движение, с громким скрежетом поворачиваясь по курсу.

Нет… Надоело… Сколько можно?.. Сжав кулаки, я подхожу к Вырубову: отсюда, с полубака, хорошо виден горизонт. Несколько темных точек на фоне неба… Кажется, их совсем немного?..

– Держу пари, сейчас будет сыгран отбой… – Тот отнимает бинокль. На лице ни тени беспокойства. Скорее, наоборот – в глазах скачут шальные чертики.