Центумвир

Пригубила вино и, просунув букет роз и бутылку через невысокий забор, поплотнее натянув шапку, полезла через него на территорию кладбища. Красиво тут, на самом деле. Кладбище не очень большое и достаточно ухоженное. Дорожки расчищены, тихо. Спокойно. Мертво. Созвучно с внутренним. Готом стать, что ли… А это будет мой Готэм.

Гоготнула и сделала глоток.

Не ошиблась, у бабушки был посетитель. Расчистивший снег с огороженной территории, воткнувший лопату за ограждение и сидящий за небольшим столиком в компании виски.

Почему-то отбила снег с сапог, прежде чем ступить на плитку огороженной территории бабулиного последнего пристанища. На автомате вышло. Она приучила так делать перед входом в сени. В дом.

Поставив бутылку рядом с бутылкой брата, присела у надгробия, обновила лампадку и опустила розы на розы. Прикусила губу глядя на ее портрет высеченный в мраморе.

Илья скинул куртку и положил на скамейку напротив него. Оправил теплый свитер в безветренной зимней ночи и прикурил, глядя на портрет бабушки. Перекинула ногу через сидение, оседлав скамью и пригубила бутылку вина.

– Истомин думает, что ты сдал его. – Негромко произнесла, скользя взглядом по чертам лица улыбающейся бабушки и чувствуя как пелена тоски скрадывает смрад внутри.

– Это так. – Спокойно и ровно. Искренне и правдиво.

Я улыбнулась.

Закрыла лицо ладонями  подаваясь вперед к коленям, ставя на них дрожащие локти и неимоверными усилиями подавляя вой, агонизирующий крик перед тем, как разложение наконец стало оправданным. Потому что я сдохла. Сегодня. Здесь. Сейчас. Символично, что на кладбище. Осознав, что самое логичное решение не синоним правильного выбора. Шелест выдоха дыма Каина.

Отняла руки и посмотрела на своего брата. Медленно переводящего на меня взгляд от надгробия бабушки. А должен сидеть у надгробия Игоря, Илюш… Тебе здесь не место. Возле нашей бабушки тебе не место совсем…

Я смотрела в его глаза и видела печати Каина. Уходящие в смрад по моим венам и тоже дарующие оттиск на склепе внутри с высеченными словами, что самое логичное решение – не синоним правильного выбора.

– Уходи. – Затянулся, выдыхая дым в сторону и снова посмотрев на портрет бабушки.

Жадные глотки вина, тихий скулеж сквозь безумный смех. Абсолютное осознание, что очень зря слезла с подоконника. И не надо было рассчитывать, как бы половчее: шагнуть или головой вниз. Не надо. Как получится, лишь бы побыстрее. Вихрем и бурей внутри подняты гниющие останки запорошившие разум, смеющиеся в ушах, шепчущие, что в эту буднюю ночь трасса до города пустынна, а на мерине летние колеса…

Я не знаю, чем бы закончилась эта ночь если бы я не заметила краткий взгляд брата на шапку. Очень краткий. Он знает, что я не люблю шапки, что отмазываюсь тем, что есть капюшон и чтобы пару секунд добежать до машины совсем не нужно портить укладку. Он знает, ругается всегда… Он знает, что не люблю короткие стрижки и никогда не постригусь…

Он знает, почему именно я убрала волосы.

Холод и мрак в венах.

Он знает.

Слабая надежда, что печать на себя нанес зря. И мое хриплое и жадное:

– Почему ты не явился на подтверждение сегодня утром?