Тропою Толтеков

— Алло! — басовито прогудело в телефоне. Женька, опешив, отодвинул трубку от уха и воззрился на нее. Такого басищи от Федьки он не ожидал. Но взгляд опять зацепился за свое постаревшее лицо в зеркале, и до него внезапно дошло, почему у Федьки голос отца.

— Карабасище! — радостно заорал Женька.

— Чего вопишь? Я конечно! Что, соскучиться успел, или по астралу перегулял?

— По какому еще астралу? — озадаченно спросил Женька. — Я что-то туплю.

— М-да! А ты, случаем, не с Великих Бодунов прибыл?

— Каких Бодунов? — Женька, услышав, можно сказать, родной голос, пусть даже и повзрослевший, и готов был разрыдаться слезами счастливого крокодила. Приятель, видимо почувствовал, что другу не до шуток и спросил:

— Что, помощь нужна?

— Да, — не стал отпираться Женя и услышал еще более обескураживающий вопрос:

— Встречаемся здесь или в астрале?

— Где?

— Все ясно. Ты дома?

— Да.

— Тогда жди — через полчаса буду! Пока!

Женька автоматически нажал отбой и побрел на кухню. Нет ничего спасительней, чем врожденные рефлексы: он на полном автомате подошел к холодильнику и вытащил на свет пару банок Балтики. Плюхнувшись на диван в гостиной, он задумчиво открыл пиво и, отхлебывая, попытался найти объяснения этим метаморфозам.

А если у него склероз или амнезия какая-нибудь? Вот прожил, лет тридцать — старик, можно сказать, а потом: бах! — И полжизни коту под хвост! Да, иначе его полный провал в памяти никак и не объяснялся. И ведь рефлексы работали: всем в квартире он мог пользоваться на автомате, но стоило задуматься, как, например, работать на компьютере — мысли сразу оказывались в полном тупике. Как хорошо, что Федька откликнулся — иначе бы ему была полная хана. Теперь он полностью прочувствовал, что значит быть больным на голову. До полного счастья и пускания слюней оставалось совсем немного… но не могли же его так сильно ударить по голове? Нет, тогда бы он был не здесь, а в психушке. А почем он знает, что это не психушка? Нет, для нее слишком прилично, если только не психушка для олигархов. А это кто такие еще?..

Съезжание его мозгов по наклонной плоскости было приостановлено звонком в дверь. Открыв, Женька с облегчением увидел постаревшего и слегка полысевшего друга.

— Феденька! — не удержался он от облегченного возгласа и, в чувствах, бросился к тому на шею.

— Да! Дело далеко зашло! — пробурчал друг, впрочем, не очень недовольно. — Лечиться не пробовал?

— Чем?

— Вином, конечно. С похмелья, знаешь, помогает — можно сказать, первейшее средство.

— Нет, Федя! Мне только ты поможешь! Если конечно, поможешь, — Женька со вздохом оторвался от широкой дружеской груди — а то, действительно, подумает, что не той болезнью заболел. — Проходи, сейчас расскажу, что приключилось, или, вернее, ты мне расскажешь.

— Что расскажу? — спросил Федька, заходя в комнату, но, узрев пиво в руках приятеля, согласно кивнул. — А чего под пиво и не побазарить? Если еще чего-нибудь солененького и хрустящего найдешь…

Вскоре они сидели на диване и, позабыв про открытое пиво, пытались понять друг друга.

— Ты помнишь наш концерт зимой в десятом классе? — пытался хоть что-нибудь вспомнить Женька. — Мы еще за день до того первый раз компьютер увидели у твоего бати на работе.

— Ну-у, что-то припоминаю, — нахмурил лысину Федька, видимо пытаясь таким образом усилить кровообращение в своей черепушке. Потом, все-таки вспомнил. — Да! Это же наверно лучший наш концерт был. Ты потом, между прочим, всем свинью подложил! Но ничего — мы съели.

— Подожди, а драку после концерта помнишь? — пытался выяснить Женька.

— А кто дрался?

— Мы!

— Не-е! Не помню. Может, я сразу по кумполу получил? Вообще-то ты прав, наверно это был самый счастливый день нашей молодости! — поплыл в воспоминаниях друг.

— Постой! Но я помню этого Стасика — дебильную гору мышц.

— Ну, я не знаю — темно было.

— Вот! А я помню эту драку! Откуда? — Женька чувствовал, что потасовка была чем-то вроде сна, или фантазии. Потом сообразил, что Федька за что-то его ругал. — А какую я свинью вам подложил? Я ничего не соображу.

— А ты где-то через полгода после этого концерта заявил, что у тебя ничего не получается! Это у тебя-то!

— А что у меня?

— Да ни у кого лучше и не получалось! А ты почему-то пришел в один день и сказал, что больше не будешь играть, и забросил все. Я не понимаю: люди не умеют играть, и всю жизнь, при этом, гитару мучают, а ты? Закопал талант и креста над ним не поставил!

— Да, мне кажется, я что-то вспоминаю. Но это на уровне чувств. Я слишком любил музыку. Это, наверно, как с женщиной — я не мог быть с ней как-нибудь наполовину. Или весь с ней, или никак. Но всем с ней быть у меня никак не получалось…

— Понятно. С глаз долой, из сердца вон! Если б я не понимал, мы бы еще тогда разругались. Не парься, в общем, — друг сообразил, что держит банку с пивом в руках и, отпив глоток, спросил. — А что ты хоть помнишь? У нас дел запланировано невпроворот, а ты тут, понимаешь ли, надумал выпадать из гнезда реальности.