Триумф великого комбинатора

Я спросил у Луны: "Где сегодня она?" Не ответила мне золотая Луна.

Я спросил у весны: "Где сегодня она?" Не ответила мне молодая весна.

Я спросил у страны: "Где сегодня она?" И ответила мне родная страна:

"Кто она?" – я спросил.

У кого я спросил? У Луны?

А не надо просить у Луны!

У Весны? А не надо просить у Весны!

Ты у партии нашей спроси о своем.

И ответит она: "Не пошлет?" – "Не пошлет!" Есть Вселенная, мир, есть планета Земля.

На планете на той съезд за съездом идет...

И поет, и поет о народе моем,

Честных, смелых, простых мужиках, Рабочих-ударниках в горячих цехах.

Вы шагайте смелее и идите все в ряд!

Наша партия это – комсомольский отряд!

"Мы смело шагаем, построившись в ряд, Ибо твердо мы знаем, что такое отряд!

Отряд это кукиш подлым врагам!

Кто сказал, что Субботник "Комсомольский обман"?

Три, четыре, раз, два, а потом – и один!

Смейся гад и обжора, подлый враг-буржуин!

Слава партии! Слава!

"Кто же в бой поведет?..

Помолчите! Я знаю! – комсомольский слет!" Вижу, снова вижу, слышу, снова слышу:

"Товарищ мой родной, тише, только тише...

Говорит Герой!

Товарищ, товарищ, товарищ и вождь!

Он за нас все сделает.

Надо – скосит рожь, надо – хлеб посеет, Надо – и к станку.

А сказать точнее:

Я его люблю!" Вижу! Вижу! Слышу съезд!

Он родней, живее всех!

Не прожить нам съездов без!

Я в лес пошел и спросил у дуба:

"А, что ты, дубина, о партии знаешь?" Дуб дал дуба, ветками помахал, ничего не сказал.

И вдруг мужик один идет,

Он песню звонкую поет:

"А я партию люблю!.." Я к нему. Он от меня.

Я к нему. Убегает он...

Я спросил: "Куда ж ты бежишь мужичина?

Где твой дом?" "Дом – моя страна! Партия – жена!" "А враги то есть?" "Есть!" "Где? Здесь?" "Нет, не здесь!" "А где? Там?" "Где там?" "Где живет Антант".

"А не гады ли они?" "Точно – гады!" "А ты кто?" "Я – никто...

Я сегодня не люблю, я сегодня съезд пою!" Комсомольская бригада сеет в поле кукурузу.

"Есть ли старший?" – я спросил.

"Есть!" – ответил мне один.

"За какие за награды Вы здесь пашете бригадой?" "Раз, два, три, четыре, пять...

Коминтерн и съезд опять.

Съезд! Ура! Моя страна!

И не нужно много драк!" – Гордо вымолвил вожак.

"Ну, а как же кукуруза?" "Для колхоза мы ее!

Мы сегодня за "бесплатно",

Мы сегодня "все для съезда!" "Ура! Ура!" – кричит страна.

У далекой у Центавры проживают вроде мавров, А вблизи Кассиопеи обретаются и плебеи.

Что же знают все они о партийности страны?

"Ничего?" – скажите мне.

"Нет, не так! – скажу тебе.

И в системах, звездах дальних,

И в галактиках бескрайних Нет роднее и живее, Нет прекрасней и добрее, Нет пахучей и свежее, Нет весомей и мощнее, Нет приятней и теплее, Нет счастливей и умнее, Нет певучей и звончее, Нет бессмертней и вечнее, Чем партийный лозунг мой:

"Слава партии родной!"

– Ну как? – нетерпеливо спросил Фома.

– А кто автор этой поэмы?

– Ну как же? Я!

– Бытово и гениально!

– Правда?

– Впечатляет! Абсолютно выдержанная поэма. Она будет иметь ураганный успех! Я это говорю подчеркнуто и без всякой тени сомнения. Тут и густейшей социалистической правды не нужно. И глаголы в плюсквамперфектум переводить нет необходимости. Ведь можете! Можете! Сразу видно, что у вас стиль, от которого не тошнит. И знаете, когда вы читали, даже мне на минуту хотелось стать коммунистом. Вот только много текста. Но, все равно, гениально!

– Неужели? Молодой человек...

– Остап Бендер, для вас просто – товарищ Бендер.

– Товарищ Бендер, вы меня спасли. Вы оплодотворили вашим рецептом пролетарской рифмы мои творческие мучения. За это вам большое поэтическое спасибо.

Остап оживился.

– Могу вам дать ещу кучу поэтрецептиков. К примеру, вы стихи прозой не пробовали писать? Нет? Зря. Ударная штучка. А к скетчистам никогда не прислушивались? Нет? Тоже зря. Забойно-виртуозные вещички иногда выделывают. А по методу контаминирования не пробовали? Нет? Так отпробуйте! А юморные стихи? Вот где жила! Тут только помнить надо, что юмор – это когда боль обращают в смех, а не когда смех причиняет боль. Запомнили? Выкиньте массам такое, отчего гром грянет. Отличитесь остроумным коктейлем из обыденной пролетарской жизни Союза Республик! Напишите, в конце-концов, о пролетарском захолустье городе Немешаевске. Тем более, вы там были. Или вообще пишите прозой. Хотите, начало романа?

– Прозой? Да нет, я же поэт.

– А вы послушайте.