Треугольник ошибок

Блин, мне вот только этого не накаркайте!..

- Порто-Франко-контроль, здесь «Блюберд», пожара нет, в случае возгорания буду садиться где получится.

Тем временем стрелки указателей количества горючего в баках медленно ползут в сторону «нуля» на шкале. Так, что у нас пока есть в активе? Высоту надо набрать, вот что, а потом спланировать к полосе. Больше высота — больше останется времени на принятие решения. Ветер... Что ветер?.. Будет дуть практически в бок, сносить с курса...

Горло пересохло напрочь, беру из кармана на двери маленькую бутылочку с водой и делаю пару глотков. Чуть легче стало... Сейчас и выяснится, нужен ли я еще хоть кому-то на этой земле, или уже нет. Вдруг подумал: отсюда и не разглядишь, пострадали при обстреле колеса, или остались целыми? А то как кувыркнусь на пробеге...

Самолет медленно ползет вверх, я добавил оборотов, стараясь как можно ближе подобраться к аэродрому, пока еще работает мотор. В голове как будто возникают советы невидимого инструктора: «Держи курс левее, ближе к морю, после остановки двигателя ветер сам отнесет тебя к полосе. Можешь садиться на любой участок, хоть на конец ВПП, хоть на середину — оценок за красоту сейчас тебе ставить никто не будет. Закрылки не выпускай — сохраняй на снижении скорость побольше, управлять станет легче. Все равно сейчас груза нет, самолет пустой... Высоту уменьшай «змейкой», только не трогай закрылки, говорю тебе!..»

Внезапно двигатель стал работать с перебоями, и после минуты конвульсий затих. Так, винт на максимальный шаг, чтобы меньше тормозил при вращении...

- «Блюберд», это Вышка, где вы находитесь? - Что-то голос у диспетчера изменился, как будто выше стал, «петуха пускает» от волнения, что ли, или женщина у микрофона? (Странно, я еще способен это замечать в такой ситуации?..)

- «Блюберд», это Вышка, где вы находитесь? - уже почти крик.

- Да отъ..есь вы от меня!.. - Ой, у меня что, кнопка на передачу сейчас нажата была?.. - Вышка, здесь «Блюберд», двигатель остановился, полосу наблюдаю, включаю фары.

Слышу радостный крик по радио:

- «Блюберд», это Порто-Франко-контроль, огни наблюдаем, полоса свободна!..

Сразу же вырубаю посадочные огни — вообще-то это большая глупость была их включать, если вдруг что «коротнуло» в проводке, вполне мог полыхнуть, как факел... Что там советовал внутренний голос? Закрылки не трогать? Не будем... Высота заметно падает, все-таки «Сессна» не планер-паритель...

Полоса все ближе, иду с явным перелетом, перестраховался с высотой... И скорость великовата... Нет, закрылки выпускать все равно не буду... Нормально, чуть доворачиваю под ветер, «лишняя» скорость уходит, «Сессну» сносит вбок, и я с изрядным «козленком» опускаю самолет на задние колеса почти в середине полосы, быстро выравниваю нос по оси ВПП и по инерции качусь куда-то в сторону вышки, даже не пытаясь тормозить. А, еще ветер поддувает откуда-то сзади...

Наконец, я отруливаю на грунтовую полосу безопасности сбоку, самолет останавливается, пора докладывать:

- Порто-Франко-контроль, здесь «Блюберд», посадку произвел, полосу освободил, давайте санитарку и пожарных...

Не слушая восторженных воплей по рации, отключаю все, трясущимися руками снимаю наушники и буквально вываливаюсь из кабины наружу. Блин, как же меня колотит-то... Снаружи нестерпимо воняет бензином — встречным потоком воздуха его распылило по всему хвосту.

Добираюсь до дверцы со стороны Джима, пытаюсь вытащить его из кабины, но тут к самолету буквально «подлетают» санитарная машина и пожарка, завывая сиренами, вот концерт-то получился, по заявкам пилотов-любителей... Меня довольно бесцеремонно отпихивают в сторону, Хокинса быстро вытаскивают из кабины и укладывают на носилки. Я только успеваю сказать парамедикам:

- Время наложения жгута написано, противошоковый укол сделан...

Ближайший из них мне кивает, что «понял», и раненого увозят. Надеюсь, все у Джима будет нормально.

Пожарные тоже времени зря не теряли — залили пеной всю землю под самолетом и заодно окатили фюзеляж. Хорошо, теперь вряд ли загорится... Техники начинают осматривать повреждения, возбужденно переговариваясь между собой, а я отворачиваюсь ото всех и прижимаюсь грудью к капоту, положив голову на руки. Спасибо тебе, «птичка», вынесла из-под огня, долетели... Так и стою, медленно приходя в себя. Нет, такой стресс пивом вряд ли вылечится...

Внезапно меня с силой хватают за плечи и разворачивают лицом от самолета. О, да это Джинджер!.. Что это с ней?..

- Ты!!! Что ты делаешь, а!!! Да я из-за тебя!!!. - Надо же, какой громкий у нее голос, оказывается... Вдруг весь запал куда-то пропадает, она отпускает воротник моей рубашки и утыкается лицом мне в грудь. Плачет, что ли? Нет, показалось, просто так дышит... Внутренний голос вместо обычных издевательских замечаний вдруг выдает:

«В этом мире неосторожном,

Что так любит металлом тела наши рвать

Признавайтесь в Любви...

Пока это возможно...