Тот самый одноклассник

— Вы друг друга стоите, Ника. Данила — псих, а ты нарываешься. Мне плевать. Заходи на здоровье! Добро пожаловать! — махнул рукой в сторону лестницы. — Ищи своего красавца, гримёрная на втором этаже номер 24. Заодно спроси, может, он наконец соизволит присоединиться к группе. На репетицию не явился, он, +++, слишком крут, чтобы вести себя, как нормальный человек.

Гитарист пошёл прочь.

— Эй, подожди! — с насмешкой окликнула я, идя следом. — Ты кое-что потерял!

Парень остановился и хлопнул себя по карманам. Нахмурившись, обернулся назад с вопросительным «что».

— Мужское достоинство ты своё потерял, вот что. Даю тебе шанс повести себя, как мужчина. Проводи меня к Даниле, у меня к нему всего пара вопросов.

— А сама боишься? — ядовито поинтересовался «мужчина» напротив.

— Меньше, чем ты.

— Это потому что дура, — сказал он, но уже беззлобно.

— Может быть. Но ещё и потому, что, если ты мне не поможешь, я возьму с собой охрану. Подниму жуткий шум. Данила угрожал моим друзьям и ученикам, и я должна понять, почему.

— Потому что он псих.

— Этого недостаточно. Я должна понять его намерения, я не собираюсь мучиться в незнании.

Наверное, иногда лучше не знать правду.

Но даже если сменишь замки или квартиру, правда всё равно живёт где-то рядом, она просочится под дверью и не позволит о себе забыть. Уедешь в другой город, но она догонит. Незнание погубит тебя.

Я должна поговорить с Данилой, найти корни его недоверия, его лжи. Понять, что не так с его братьями, с его семьёй. С его отношением ко мне. Узнать всю правду до конца.

Мне всегда и во всех ситуациях подавай правду, лицом вперёд. А за правдой Данилы Резника и его семьи я охочусь уже давно.

Гитарист провёл ладонью по лицу и бросил суровое: «Идём».

— Данила! Открой дверь, это Ника.

За дверью гримёрной раздавалась заунывная мелодия. Данила играл и пел, не прерываясь и не отвечая. Я узнала эту песню, он напевал её в моей квартире. «Я хочу тебя».

— Вообще-то ты меня пригласил, если помнишь. Данила! Я сейчас вызову охрану!

Что бы ни случилось, я выйду отсюда с правдой в зубах.

Данила открыл дверь и, не здороваясь, расположился на стуле.

Снова затянул песню.

Я осталась в дверях.

— Данила, не пой, когда я с тобой разговариваю. У меня к тебе один вопрос и одна просьба, вот и всё.

Он прикрыл глаза и запел громче. В небольшой гримёрной царил бардак — разбросанные бумаги, одежда, провода, несколько гитар. Полусорванные афиши свисали со стен жалкими ошмётками. Данила сидел в центре, господствуя над хаосом.

Гитарист остался в коридоре у двери, он прислонился к стене, не выдавая своего присутствия. Не сбежал, и на том спасибо.

— Начну с вопроса. Какого хрена, Данила? Какого хрена ты угрожал моим ученикам? Ты что, вообще мне не доверял? Ты лгал мне с самого начала? Тебя судили за причинение физического вреда? Это ты залил воду в бензобак моего ученика?..

Я с трудом остановила поток вопросов.

Музыка затихла, но только на три секунды.

— Это шесть вопросов, Ника, — сказал Данила, не открывая глаз, и снова запел. Медленно, тревожно. Тяжёлая мелодия. Он не удивился, что я узнала правду. Казалось, он не помнил, что пригласил меня на концерт.

— Сведём всё к одному вопросу: за что ты так со мной поступил?

Данила наклонился к усилителю и увеличил громкость.

— Давай начнём с твоей просьбы, Ника! — прокричал он. — Проси!

— Хорошо, но выключи музыку!

Он снова увеличил громкость. Пел, перекрикивая гитару.

— Я хочу, чтобы ты вернул мои работы.

Данила прекратил играть и нахмурился. Гримёрная постепенно остывала от звука.

Заострившееся лицо, бледные, плотно сжатые губы. Только когда он смотрит на меня, синева взгляда создаёт знакомый образ. Хотя и глаза изменились — покрасневшие, под отёчными веками. Чужое, когда-то родное лицо.

Данила смотрел на меня, и его взгляд не был злым, он был озадаченным и непонимающим.

— Помнишь картины с благотворительной выставки, которые ты выиграл на аукционе? — пояснила я. — Не хочу, чтобы они оставались у тебя.

Даниле потребовалось несколько секунд, чтобы вспомнить аукцион, который стал началом наших отношений. Ещё столько же, чтобы понять, о каких работах я говорю. Я следила, как воспоминания постепенно разворачиваются в его памяти, отражаясь на лице.

О, Господи.

— Ты не покупал мои картины, не так ли, Данила? — догадка раскрылась во мне, выплёскиваясь смехом. Хотелось хохотать в голос и плакать одновременно. Я так мучилась мыслями об аукционе, искала оправдания поступку Данилы и, в конце концов, смирилась с тем, что он хотел защитить меня и сделать приятное.

А оказалось, он их не покупал. Более того, он не признался.

— Почему ты позволил мне думать, что выиграл мои картины? Почему ты солгал?

— А ты? — резко подхватил он. — Почему ты сразу не сказала о случившемся на лестнице? Или о том, что не любишь меня? Или о том, что не хочешь выходить замуж?

Данила снова подхватил гитару. Проиграв куплет песни, остановился и показал на стол у входа в гримёрную.

— Я думал, ты имеешь в виду вот эту картину.