Есть правда у цветов, у птиц, у облаков, —Вот маленький рассказ из глубины веков:В Испании священный трибуналОдной маранки дело разбирал,Что будто бы, хотя и крещена,Всё к Моисею тянется она,И так, крестясь, показывал сосед!Усердья к мессе у маранки нет.И, прокурора выслушавши речь,Два старца в рясах присудили: сжечь.Но третий медлил… Был он тоже строг,Но в пальцах у него синел цветок,Что из окна к ногам его упал,Когда он шел в священный трибунал.Немало знал монах латинских слов,Но позабыл он имена цветов,Лет пятьдесят уж, люди говорят,Он не вдыхал их нежный аромат.И он цветок в судилище принес,И всё склонял к нему орлиный нос,И даже, ранен красотой цветка,Он целовал его исподтишка.И братья-инквизиторы к немуПоворотились разом: почему,Всегда ретив, достопочтенный братСегодня медлит, думою объят?И только тут монах мечту спугнулИ строго на преступницу взглянул.Она была еще совсем юна,Как стебелек тонка была она,И увенчал непрочный стебелекПрелестной, гордой головы цветок.Как две стихии встретились глаза —Застенков мгла и неба синева,И победила нежная лазурьТьму всех ночей и молнии всех бурь;Глаза глазам ответ послали свой:«Я не сожгу тебя, цветок живой!»И самый старший, главный между трех,Он на костер маранку не обрек,На этот раз костер не запылал,Но сам монах покинул трибунал:Почувствовавший, как красив цветок,Он и людей уже сжигать не мог.Любите птиц, любите облака,Недолговечную красу цветка,Крылатость, легковейность, ароматИ только тех, что всё и всех щадят!