Темные вершины

– Что я могу тебе насоветовать: иди повесься? Так ты все равно не послушаешь…

Мышастый засопел – вдох-выдох, – успокаивая себя. Чего-то нервы в последние дни совсем расшатались, так нельзя. Заговорил снова, только когда красный шар ярости перед глазами опал, растворился.

– Я насчет Чубакки, – сказал веско. – Он, конечно, нагадил нам знатно, но есть тут и одна хорошая вещь.

– Хорошая вещь, – без всякого интереса повторил лежащий на диване человек.

– Да, хорошая. Пока ищем базилевса, Чубаккой можно заткнуть дыру. Обезвредить кадавра. Положить рядом, пусть экранирует. Как тебе идея?

Хабанера ничего не ответил, только из-под неподвижного века неожиданно вытекла на щеку медленная мутная слеза. Глядя на эту слезу, Мышастый неожиданно почувствовал себя одиноким и никому не нужным.

– Алкоголик, – сказал он с ненавистью. – Торчок проклятый…

Встал с кресла, секунду глядел на распростертое тело, размышляя, не пнуть ли ногой – такая горела в нем злоба, – но все-таки не стал, плюнул, пошел к дверям. На пороге вспомнил, повернулся к Хабанере, сказал:

– Я тебе врачей пришлю… Чтобы к вечеру был в форме!

И вышел вон.

Спустя секунду веки Хабанеры задрожали и открылись. Взгляд его – трезвый, ясный – был исполнен нечеловеческой ненависти.

Глава 27 Клятва

Отдельными каплями – маленькими, цветными, серыми, полупрозрачными – стекались люди ко дворцу, в прилегающих переулках сливались в узкие ручейки, набирали силу, мощь, втекали на площадь, заполняли ее, сжимались, утрамбовывались, сплющивались, чтобы новым и новым досталось место, чтобы было куда встать. Именно здесь на главной и проклятой площади города становилась ясна изначальная природа человека: он не вода, как думали древние, а газ, и оттого может сжиматься почти бесконечно – и все для того только, чтобы взорваться в конце концов и разнести в клочья все живое…

В набирающих силу людских потоках шагали суровые, мозолистые по всему телу, а не только на ладонях рабочие, с детских лет на «ты» с шерхебелем и отверткой; тянулись хипстеры на привязных колесах, в чьих жилах коричнево, сладко течет капучино; кокетливо шествовал гламур и глянец в прозрачных сетчатых маечках, сквозь которые соблазняют добрых людей тонкие подростковые мослы – продукт хитроумных диет; топали зверообразные футбольные фанаты, среди них, как в Ноевом ковчеге, всякой твари по паре – и грязные панки с зеленым гребнем на голове, и панки чистые, выбритые, и древние полузабытые хиппи с медными фенечками по всему телу, и черные, проколотые насквозь дедушки-эмо и готы, не умершие в своей срок, а только состарившиеся раньше времени, в сорок лет глядящие на девяносто, фашики и скины, пожертвовавшие внутренним изяществом ради наружного блеска, и прочие, прочие; толкались, тыкали острыми локтями под ребра ближнему провинциальные учительши и неуемные, рано встающие аграрии в подобающих лохмотьях, зачем-то оторванные насмешливой судьбой от своих плугов и орал, изменившие на короткий срок своим подлинным богам – помидору и кабачку, ради бога случайного, политического, – все эти и многие иные, кого не перечислишь, шли сейчас, текли, вжимались в площадь, огромную, истыканную углами, и все же слишком маленькую, чтобы вместить в себя все прошлое, настоящее и, может быть, даже будущее великой страны – то самое будущее, о которым мы ничего не знаем, даже и того, будет ли оно на самом деле или упадет сейчас на голову сдутый с крыши ветром кирпич, и все, наконец, кончится – и вчера, и сегодня, и уж подавно завтра.

Но пока ветер не задул, пока кирпич лежит на крыше, как прибитый, – кто его туда забросил, кстати, и зачем? – мы все идем, идем предназначенной дорогой, мы вливаемся на площадь судьбы сквозь ворота северные, западные, южные и особенно восточные, потому что мы не что-нибудь, не размазанный по блюду хрен с горы, и путь у нас особый, восточно-гнездовой, мы сами себе экс ориентэ люкс, сами себе светим, сами же собой и освещаемся. И пусть об этом помнит весь мир или хотя бы те, кто знает о нашем существовании, поскольку миг придет, и мы поднимемся выше Уральских гор, нажилимся, грянем – и научим, наконец, мир жить, а паче того – умирать. А кто не захочет жить по нашим рецептам, тому мы выпишем такого пургена – век благодарить будет…

Вот такие примерно речи, хоть и не буквально такие, можно было слышать сейчас на площади – очень патриотические, конечно, а как по-другому? Большинство же людей и вовсе молчало, только жадно поглядывало по сторонам, патриотизм его не нуждался в формулах, он растворен был у них в сердце, желудке, печенках, почках, во всех пяти плотных органах и шести полых, как учит нас старая наука. Каждый шаг их, каждый вздох, каждый поворот головы, любое отправление организма, само даже существование было гимном патриотизма, потому что иначе не может жить русский человек. А кто не такой, тот нам не русский и вовсе не человек.