Темные вершины

– Прочь бежим, – шепотом же отвечал Аслан. – Или думаешь, он один сюда пришел?

Спустя минуту, взревев мотором, его мощный, как носорог, джип вырвался с грузинова двора…

Когда дом Грузина остался далеко позади, впереди беспрепятственно катилось шоссе, Аслан вдруг выговорил печально:

– Да, не смогли мы его удержать.

– Как удержать, – не понял Буш, – от чего удержать?

– Это так говорится, когда человек умирает: не смогли мы его удержать, – с легким раздражением объяснил Аслан и продолжал: – Аллаху, видно, он нужнее.

– Аллаху нужнее? – поразился доктор. – Какому Аллаху, ты же сам его к Аллаху и отправил!

Аслан молчал с минуту, потом сказал с тихой ненавистью:

– Что ты понимаешь в наших обычаях, ты, дикарь?! Думаешь, мне нравится убивать? Думаешь, я пою и танцую, когда убиваю человека, тем более соплеменника? Но долг мне велит делать это, закон кровной мести, а еще адаты и преданность хозяину.

– Слишком много у тебя законов, – проговорил Буш негромко. – И все почему-то велят убивать…

А в задней комнате дома Кантришвили стоял, покачивался в такт неслышной музыке, капитан Сорокапут. Он держал на руках легкое, невесомое почти тело лейтенанта Лечи Кутаева, орла, рожденного в Рамадан, орла мертвого, убитого беспощадным врагом. Глаза капитана были темны, недвижны и сухи, только отдельная капелька пота – соленая, горькая – выступила отчего-то на щеке.

– Дурак ты, – сказал он, кусая губы, – куда же ты полез? Дурак чеченский, щенок глупый, молоко на губах…

Он не мог дальше говорить, капля пота, иссыхая, стекла со щеки на шею, и тоска, тоска встала перед его глазами, сжала сердце, сузила небосвод до полоски узкой, последней, предсмертной.

Глава 22 Хаос милостью божьей

– Жил в Аравии когда-то царь от Бога, царь счастливый – Ростеван, бесстрашный воин и владыка справедливый… Снисходительный и щедрый, окруженный громкой славой… он-достарости-глубокой-управлял-своей-державой-и-былауростевана-дочьцаревнатинатина-а-а-а… А! А-а-а-а!

Сначала медленно, потом все быстрее и быстрее, задыхаясь и подвывая, бормотал себе под нос священные строки Валерий Витальевич Кантришвили, широко известный воровскому сообществу под ником Грузин. Бормотал, прогонял, заговаривал боль, но тщетно, тщетно…

Не выдержав, наконец, страшной муки, он вскрикнул и схватился руками за голову, за раскалывающийся от боли череп, свалился с кресла на пол, пополз по нему, по мягким, нежным, тысячекратно истоптанным персидским коврам, уперся головой в стену, надавил сильно, еще сильнее, как бы надеясь выдавить муку из головы. На миг ему стало легче, он вспомнил, кто он, где – и снова застонал, от новой боли, уже душевной.

Бог, Бог наказал Валерия Витальевича, обрушил на него семь казней египетских – да нет, не семь, одной хватило, проклятой гемикрании. «Объяли меня воды до души моей, бездна заключила меня…» – грянуло в нем ветхозаветным громом. Бледный, как утопленник, обвитый зеленой морской травой, восстал перед взором его древний пророк Иона, вода лилась у него по лицу, по рукам, изливалась в океан, стоявший, словно суша, у ног его.

И его, Грузина, как смертельные эти воды объяла болезнь гемикрания, обступила со всех сторон, бездна боли заключила его в свои объятия, он трепетал в них последней дрожью, будто рыбка в руках рыбака. За что, за что, жестокий Бог, обошелся ты так с Валерием Витальевичем, авторитетом, уважаемым человеком, которого почтили своей дружбой все европейские монархи, да что там, сам Хабанера давал ему аудиенции в любое время дня и ночи – за что?

Нет, не говори, Бог, молчи, не размыкай тысячелетних уст, аравитар шемтхвеваши! Он сам все знает, Валерий Витальевич, знает и не ропщет, не винит никого. Да и кого винить, если сам виноват, своими руками отдал на заклание единственного друга, врача, спасителя, Максим Максимовича Буша… Но ведь он не для выгоды, не из страха – только для его же пользы, чтобы великому человеку – великое будущее…

Ай, врешь, Валерий Витальевич, брешешь, как последняя собака, рогори мтцухарэба, были бы силы, сам бы себя заколол кинжалом от позора! Не для пользы Максима, а лишь из страха, и еще для собственной выгоды отдал ты его дворцовым истязателям, обезумевшим от власти и денег садистам, которые замазали его макияжем, как последнюю проститутку, заставили служить себе, своим деньгам и своей дешевой идее, поставили вместо мертвеца, которого давно пора похоронить, но никак не решатся, чтобы по-человечески, по-божески. И ты тоже с ними, в одной упряжке с этими гибельными ослами, несущими возок государства вскачь к последней зияющей пропасти…