Телохранитель Ника. Клетка класса люкс

– Извините, барышни, но я пас, – перекрикивая музыку, сообщил нам журналист. – Знаете ли, тяжелое детство, бурная юность и подкравшаяся старость сделали свое дело. Мне нужно срочно выйти на свежий воздух и заправить легкие никотином. Вы только без меня никуда не уходите! Я ведь не могу себе позволить упустить такой перспективный материал.

Глядя на проталкивающегося к выходу Дмитрия, я только сейчас поняла, что именно отличало этот клуб от других. Здесь не курили. Суровые плакаты в стиле граффити, развешенные на стенах, демонстрировали, что ждет всякого взявшегося за сигарету посетителя. Однако! Не хотела бы я оказаться на его месте.

– Ника Евсеева, – прозвучал над ухом полувопрос-полуутверждение.

Оглянувшись, я увидела нашего официанта, с приклеенной к губам вежливой улыбкой.

– Вас к телефону, – сообщил он в ответ на мой кивок.

– Меня?! – я в растерянности посмотрела на Элю и тут же вспомнила, что по ее совету отключила сотовый телефон. Очевидно, строгий господин Челноков решил устроить мне прощальную взбучку.

Пробираясь к кабинету администратора, где меня поджидала снятая трубка, я морально готовилась дать решительный отпор бывшему нанимателю и даже сначала не поняла, что хриплый шепот, тревожащий мембрану, не может принадлежать ему.

– Ника Евсеева?

– Да, это я.

– Я бы хотел поговорить с вами об одном человеке, с которым вы расстались семь лет назад…

Хорошо, что рядом со мной стоял стул. Он противно скрипнул, намекая на то, что если на него будут падать со всего маху, то долго ему не протянуть.

– Почему вы молчите? – не отставала трубка. – Вас разве не интересует, что он хочет вам сказать.

– Нет, – я очень-очень старалась, чтобы мое смятение не заставило голос предательски зазвенеть.

– Почему?

– Потому, что уже полгода он ничего никому не может сказать. Его больше нет.

– Да, его больше нет, – неожиданно согласился мой шепчущий собеседник, – но, видите ли, я был с ним до самого… конца, и он просил меня передать вам нечто очень важное. Сами понимаете, что отказать умирающему я не мог. К сожалению, мне только сейчас удалось вас разыскать. Так что если вы хотите узнать…

– Говорите.

– Это не телефонный разговор. Выходите в сквер перед клубом, садитесь на скамейку и ждите. Я сам вас найду.

– Но я…

Трубка щелкнула, и раздавшиеся гудки рассеяли наваждение этого странного разговора. Зачем я согласилась? Ведь мне абсолютно все равно, что он хотел мне сказать. «Значит, не все равно, – сочувственно вздохнул внутренний голос, с интонациями дяди Коли, который не мог отказать ни одной женщине. – Эх, Ника-Ника. С такой тонко организованной и чувствительной натурой в поэтессы тебе надо было идти, а не в телохранители…»

Я сидела на отвоеванной у бомжа скамейке и так внимательно вглядывалась в проходящих мимо мужчин, что те испуганно шарахались, подозревая во мне скрытую нимфоманку. С того момента, как мне удалось убедить умирающую от любопытства Элю, что ее присутствие сорвет мне любовное свидание, прошло не больше десяти минут, но они показались мне вечностью. Да где же он, мой таинственный собеседник?! Кажется, сейчас, не выдержав ожидания, на всех мужиков начну бросаться, хоть милицию вызывай!

А ее, родимую, уже кто-то вызвал. Ничего не понимая, я смотрела, как возле входа в клуб затормозили машины с мигалками, и одетые в форму люди быстро и деловито миновали гостеприимно распахнутые стеклянные двери. Неужели Дмитрию повезло и на его журналистское счастье в самом охраняемом клубе города случилось что-то из ряда вон выходящее? Я еще раз взглянула на часы и, убедив себя, что человек, заставивший меня проторчать здесь целых пятнадцать минут, скорее всего, не придет вовсе, двинулась к «Винту».

Вспыхнувший под ультрафиолетом номер на запястье, проставленный бдительной «винтовской» охраной, послужил мне пропуском, и вскоре я уже вслушивалась в гудение растревоженного людского улья. Музыку выключили, на танцплощадке толпились испуганные подростки, между которыми сновали серые форменные рубашки, и официанты уже не подлетали к столикам, а собравшись у бара, тихо переговаривались между собой.

– Что тут случилось? – я ухватила за рукав «моего» официанта. – Почему милиция?

– Похищение, – парень явно не прочь был почесать языком. – Представляете, какой-то мужик в черной маске взвалил девчонку на плечо и на глазах у всех утащил через черный ход.

– И ему никто не помешал? Чем же занималась ваша охрана?

– Лежала носом в пол, – хмыкнул официант. – Он через них с девкой на плечах как нож сквозь масло прошел. Сейчас им руки-ноги ремонтируют и мозги вправляют.

– А что за девчонка?

– Черт его знает. Менты выясняют, с кем она была…