Телохранитель Ника. Клетка класса люкс

– Я ей поухохатываюсь, мало не покажется! – прошипела я взбешенной гюрзой. – Ты знаешь, где это место? Почему ты молчишь, Павел?!

– Потому что на хате их собирается человек двадцать. Из них половина пацаны. Из этих пацанов половина – реальные «пацаны», отмотавшие по два-три срока. А я не могу… И ОМОН звать что-то не хочется. Пока…

– Так что, прикажешь возвращаться и ждать до утра, пока она домой заявится?!

– Погоди, не дергайся. Я кое-кого попрошу помочь. По старой дружбе…

– Да пока ты будешь просить, они могут в другое место податься. Говори адрес! Слово даю – на рожон не полезу, буду только наблюдать.

– Не верю я женщинам, – как бы между прочим сообщил мне Павел и, вздохнув, сдался: – Саранская, 15, квартира 1. У черта на куличках. Самый криминальный район.

Он сказал что-то еще, но я больше не слушала, припустив со всех ног от охранников, привлеченных звоном разбитого стекла. И вовремя. Еще немного, и доказывать, что я не верблюд, мне пришлось бы в ближайшем райотделе милиции.

Втиснувшись за руль, я дала полный газ и, пугая редких прохожих воем высоких оборотов, на всех парусах помчалась по этому адресу. Кары небесные, которые я призывала на продутую всеми ветрами голову Эльвиры Владимировны Челноковой, могли смутить любого праведника. Ах ты, маленькая наркозависимая дрянь! Чуть меня до инфаркта не довела! Или до бочки с цементом. Папа Вова не стал бы долго разбираться. И то, что доченька исчезла исключительно по собственной воле, уже не воскресило бы облажавшегося телохранителя. Нет, насчет цемента я, конечно, преувеличиваю, но если бы не случайно потерянный телефон, мои черные кудри к утру побила бы ранняя седина.

Если бы, если бы!.. Нечего с сослагательным наклонением баловаться! Пронесло, и слава богу. Мне еще Элю из притона за шкирку вытаскивать. Несмотря на клятвенное обещание, данное хозяйскому сыну, я и не думала ограничиваться наблюдением. Бурлящая возмущением цыганская кровь настоятельно требовала активных действий. К тому же табличка, мелькнувшая на покосившемся от времени двухэтажном шлакоблочном строении, весьма отдаленно напоминающем жилой дом, сообщала, что я на месте. Вот она, Саранская, 15.

Вытащив из кармана газовый пистолет, я решительно сменила патроны с перцовых на нервно-паралитические, приобретенные по жуткому блату. Таких в продаже не встретишь – убойная штука. Одним выстрелом в закрытом помещении можно взвод хулиганья нейтрализовать. Главное – самой не надышаться!

Очутившись на вольном воздухе, я первым делом прислушалась к тишине, изредка нарушаемой лаем цепных волкодавов из частного сектора. Подозрительно. Насколько я знала, тусовки компаний, подобных той, в которую так страстно стремилась моя подопечная, всегда сопровождаются оглушительными децибелами. Очень подозрительно. Свет в квартире есть – пробивается сквозь задернутые багровые шторы, а музыки нет. Обкурились-наширялись и лежат в тихом кайфе? Ох, вряд ли… Скорее уж явку сменили. Но почему не выключили свет?

Пока вопросы водили в моей голове бесконечные хороводы, я уже бочком входила в неосвещенный подъезд, от первого до последнего этажа пропахший кошками, собаками и людьми. Узкая полоска света, падавшая из двери подозрительной квартиры, не давала мне поскользнуться на залитых чем-то липким ступенях. Пистолет в моих руках выжидал, явно рассчитывая на то, что сегодня его наконец пустят в дело. Что ж, поживем увидим. И очень скоро увидим. Я осторожно тяну дверь на себя и проскальзываю внутрь.