Танцуй со мной в темноте

Для кого-то это деньги. Для кого-то возможность втоптать в грязь ближнего. Слава. Власть. Идеальная жизнь. Семья. Карьера. Мы ставим цель. Одним хватает сил дойти до конца, преодолев себя, другие падают в пути без сил, ломаются под натиском испытаний.

Какая у меня цель? Куда я иду? Раньше хотелось просто сбежать в неизвестность. Главное, чтобы вокруг не было никого, кто знает меня прежнюю. Хотелось стать той, какой приятно будет себя видеть. Найти счастье и себя, но… Я встретила его. Парня, который вытащил наружу меня настоящую одним взглядом, и за его спиной не один путь, а тысячи. Никита не берет меня за руку, чтобы вести, а разворачивается и уходит. Идти следом или нет, все зависит от меня, и я уже определилась. Не хочет держать меня за руку, запрыгну ему на спину, потом слезу и побегу впереди, если захочу. Это не просто диагноз. Это приговор. Печать. Контракт. Глупость. Бред. Что угодно! Сути это не меняет.

Я с ним.

Только так.

Целую сухие губы. Нежно. Аккуратно. Никита мучительно медленно отзывается на мое прикосновение, принимая ласку, а я пытаюсь передать ему все, что ощущаю. Все бурлящее беспокойство за этого психа, всю нежность, которая цветет только во тьме. Осыпаю его лицо короткими невесомыми поцелуями. Обмениваемся дыханием, точно силами и мыслями. Становится спокойно, потому что я слышу отзыв на каждую эмоцию. Короткие звоночки.

Я знаю.

Я понимаю.

Я тебя тоже.

Впервые просыпаюсь раньше Никиты. Раннее утро веет прохладой, персиковые блики рассвета играют на стенах. Не могу просто лежать, поэтому следующий час брожу по квартире, то и дело возвращаясь к постели, проверить, как он.

Выглядит… Неважно. Беспокойство трансформируется и растет, превращаясь в нервное расстройство на почве панического страха. Мучаю интернет, изучая информацию о травмах. Ничерта полезного, кроме как: «Срочно обратитесь к врачу!». Забираюсь в кровать к Никите, сжимая холодное влажное полотенце в руках. Он морщится во сне, на лбу россыпь капель пота, шея тоже мокрая. Уголком махровой ткани мягко касаюсь напряженного лица.

– Это лишнее, – хрипит он.

Ну, конечно! Великий Никита Сергеевич потерял свою боевую мощь и бесится. Как ребенок, честное слово.

– Я никому не скажу, что ухаживала за тобой, – шепчу я, вытирая его плечи.

– Да мне плевать. Можешь даже сказать, что сама меня отмудохала. Пусть тебя боятся больше, чем меня.

Он открывает глаза. Решимость, сила и энергия почти восстановились. И я рада, но пусть он еще немного побудет слабым. Мне нравится заботиться о нем. Это наш маленький секрет, который значит для меня очень много.

– Давай ты примешь обезбол и еще поспишь?

– Тащи колеса, – говорит Никита и пытается встать. – Твою ж!

Собираюсь помочь ему, но он останавливает меня хлестким взглядом:

– Нормально. К вечеру все пройдет.

Качаю головой и ухожу на кухню за таблетками. К вечеру? Издевается? Только, если он обладает сверх регенерацией. У него огромная гематома на спине, выбито три пальца на правой руке, куча синяков, а еще, похоже, вывихнуто левое плечо. Ничего не сломано, но… Он ведь сам себе диагноз поставил и отказывается ехать в больницу. Гребаный упрямец.

Возвращаюсь к кровати и протягиваю руку с зажатыми в пальцах таблетками:

– Открывай рот.

– А ты прям кайфуешь, да?

– Если бы можно было тебя лупить, я бы тебе втащила, – пропихиваю между сжатых губ таблетки и подношу стакан с водой.

– А я бы тебя трахнул, – отвечает Никита и облизывает губы.

– Возможность еще будет.

Между нами мерцает вспышка. Никита опускается на подушку, не отрывая от меня взгляд, который появился только вчера вечером. Я еще не успела к нему привыкнуть, поэтому каждый раз пульс зашкаливает, а тело каменеет. Телефонный звонок разрушает момент. Вытаскиваю мобильник из-под подушки и хмурюсь, глядя на экран.

– Кто это? – спрашивает Никита.

– Мама…

– Возьми трубку.

– Не хочу, – включаю беззвучный.

– Аня…

– Когда похороны? – вворачиваю его любимый трюк.

– Сегодня или завтра.

– Уверен, что не хочешь пойти?

– Уверен. Не пытайся сравнивать, наши ситуации отличаются.

– Да, но… – смотрю на дисплей.

Мама…

Папа…

Такие важные для многих слова и такие пустые для меня.

Пытаюсь отыскать силы, чтобы нажать на зеленую кнопку. Блуждаю в тусклой комнате своего внутреннего мира. Здесь же должны быть чувства к родителям и счастливые воспоминания, но вместо этого… Слышу их громкие голоса во время ссор, вижу пьяное безразличие, чувствую жжение на щеках. Мама любила бить меня по лицу, когда я начала возвращаться с гулянок с рассветом. Отцу нравилось орать на меня из-за безответственности. Вот и все их воспитание. Вот и вся забота. Внимание… Они даже не заметили, что со мной случилось. Что я изменилась.

Жму на кнопку.

Вызов завершен.

Они сделали свой выбор. Я тоже.