Танго втроем

Ася крутится у нас в ногах, пытаясь дотянуться до детских книжек на нижней полке. Тянет какую-то из середины, вся стопка рассыпается по ковру.

Женя не реагирует.

Ася летит уже куда-то дальше.

— Спагетти с сыром? Уха с форелью? — поднимает она вопросительно бровь. — Можешь отказаться. Я переживу.

Могу.

Но…

— Pasta.

— Ну, пойдем…

Ася двумя руками крутит вилку, но тонкие спагетти ей неподвластны.

— Мамуля… надо по-со-лить!

— Не надо.

— Надо.

— Не надо.

— Надо.

— Не надо.

Мне хочется стукнуть чем-нибудь по столу, чтобы они прекратили.

— Надо!

— Кушай…

Женя подает мне тарелку.

— Спасибо.

Из комнаты доносится мелодия её телефона. Убегает.

Ася спрыгивает со стульчика. Подкрадывается. Забирается на Женин стул.

— Можно, я тебе маленечко посолю… — умоляюще складывает руки. — Пожалуйста…

Тянет со стола солонку.

— Мама сказала — «не надо», — пытаюсь остановить её.

— Надо, надо… — кивает она.

— Чуть-чуть… — сдаюсь.

Прикусив от удовольствия язык, Ася сыпет соль. Моя паста покрывается густым белым слоем.

Женя возмущенно смотрит на меня, замерев у дверей.

А что я должен был сделать? — развожу руками.

— Асьминог!

Ася соскакивает со стула.

— Мамуля, я не хочу червячков… можно мне печенье?

— Нет.

— Да!

— Нееет…

— Да!

— Брысь! — шутливо оскаливается на нее Женя, меняя мне чашку на новую.

Убегает.

Грохот.

— Мамуля… цветочек упал!

Закрываю глаза…

Мне нужно прогуляться и покурить.

Глава 14 — Никаких стрессов

— Ушиб?

— Перелом, три недели назад.

— Это могло сказаться. Миокард не поражен. Но спазм сосудов есть. Тахикардия?

— Бывает.

— Одышка?

— Нет.

— Тахикардия при физической нагрузке?

— Нет. При стрессе.

— Бессонница? Учащение сердцебиения ночью?

— Бывает.

— Сосуды чистые, но выпишу комплекс для укрепления и снятия спазма. Проколоть магний и В6.

— Я пропью.

Не люблю уколы.

— С собой иметь нитроглицерин, всегда, в самом доступном кармане.

— Все так плохо?

— Нет, но у Вас опасный возраст. По статистике большинство инфарктов случаются чуть за сорок. Стрессы исключить! Не помешает отдохнуть у моря.

Спасибо, 6 лет отдыхал! Исключишь тут стрессы…

— Через две недели — на повторный контроль.

Убираю кардиограмму и рецепт в нагрудный карман.

Нитроглицерин… ну пи**ц!

— Спасибо.

Обидно будет, если мотор откажет в момент, когда наконец-то нажал на газ.

Но мое лекарство уже введено внутривенно, и, уверен, что вылечусь.

В городе пробка. Мертвая. Моя тачка зажата у обочины, и, судя по прогнозу, мы не двинемся в ближайший час. Оставляю, выхожу.

Всё стоит. Свободно идут лишь полупустые трамваи. Не помню, когда в последний раз ездил в них. В прошлой жизни? Но гугл говорит, что до транспортной компании пять километров, а это слишком долго пешком. Мне нужна моя сумка сегодня, а доставят мне ее только после выходных.

Если кто-то утверждает, что в российском обществе нет классовой вражды, пусть попробует спросить стоимость проезда в трамвае и расплатиться крупной купюрой. Я был молчаливо расстрелян, как классовый враг. В целом — забавно. Но одного раза вполне достаточно.

Не то чтобы это сюрприз, но персонал в одной и той же международной транспортной компании сильно отличается в Неаполе и Новосибирске.

После получасовых споров, поисков, оформления квитанций, моя сумка у меня.

Там её «кольцо»… Хочу сделать «предложение», как полагается.

В Новосибирске тоже есть тематическое сообщество. Я вхож в него. Соответствующая инфраструктура развита неплохо. Активирую свой аккаунт, нахожу нужные телефоны.

— Мне нужна роза. Крупная, полураскрытая, шипастый толстый ствол, винно-черная. В коробке, на шелковой подложке. Вино classe Premium, Франция, demi-douce rouge. Завтра. С доставкой. Адрес уточню позже.

Одиннадцать. Ася, наверняка спит. Но, на всякий случай, звоню. Мы так и не договорились с Женей об этом моменте.

— Добрый вечер…

— Добрый, Олег.

— Ася спит?

— Спит.

— Буду через десять минут.

— Нет!

— Что?..

— Я не дома.

— Женечка. «Что, где, почему»?…

— Не обязана я перед тобой отчитываться!

— Не обязана. Очень внимательно слушаю.

— Без нотаций?

— Буду стараться.

— Я гуляю. Здесь, в лесу.

Ничего не меняется!

— Одна. Ночью.

— Да…

— И все маньяки слишком разнежены, чтобы разделить твоё путешествие по ночному осеннему лесу в минусовую температуру?

— В точку! — смеется.

— Кроме одного, детка. Возвращайся к дому, я тебя встречу. Погуляем…

Темно. Эта тропа не освещена фонарями. Кроны сосен на фоне ночного неба превращаются в необычные силуэты. Красиво… Можно снять на большой выдержке.

Набираю её. Где-то впереди слышу знакомую мелодию.

— Жень?..

— Я здесь.

Страшно за неё всегда, когда она делает так. Мне не нравятся эти ночные походы. Но так и не смог справиться с этим. Сбегает…

Подходит ближе. Аккуратно беру за грудки куртки. Хочется встряхнуть, чтобы мозги встали на место. Но просто тяну ближе, касаясь своими её губ.

— Привет…

Отпускаю.

Берет за руку, тянет опять вглубь. Глаза уже привыкли, и я вижу серый рельеф тропинки.

— Туманова, я зол на тебя за эти ночные походы. Думал, ты повзрослела.

— Я уже не Туманова…

— Кстати… Когда развод?

Не то чтобы меня сильно волнует внешний вид её паспорта. Хотя да, волнует. Зачем эти хвосты?