Талтос

— Да, кое-какие вещи мы считаем священными, — продолжал Тимоти, — как будто мы нечто вроде маленького государства, замкнутого на себя.

Вернулась Элвера.

— Да, это не просто вопрос традиции.

— Да, — согласился высокий темноволосый мужчина с чернильно-черными глазами и бронзовой кожей. — Это вопрос глубокого морального убеждения или преданности.

— И почтения, — добавил Энцо. — Не забывайте о почтении.

— Все согласны, — сказала Элвера, в упор глядя на Марклина. Но они все смотрели на него… — Согласны в том, что все это представляет собой особую ценность и должно быть защищено любой ценой.

В зал набилось еще больше народа, и все это были старшие члены. Само собой, и разговоры зазвучали чуть громче. Кто-то опять засмеялся. Неужели этим людям не хватает ума на то, чтобы сдержать смех?

«Мы здесь единственные послушники, — думал Марклин, — и это откровенно неправильно. И где же Томми?»

Внезапно впав в панику, он осознал, что давно уже потерял Томми из виду. Нет, вон же он, ест виноград, как какой-нибудь римский плутократ. Ему бы хоть из приличия не вести себя так…

Марклин быстро, неуверенно кивнул столпившимся вокруг него и, протолкавшись сквозь плотную стену мужчин и женщин и едва не сбив кого-то с ног, оказался рядом с Томми.

— Какого черта с тобой происходит? — резко спросил Томми. Он смотрел в потолок. — Бога ради, расслабься! Через несколько часов мы будем в самолете. Мы будем…

— Тсс, не говори ничего, — перебил его Марклин, осознавая, что его голос звучит совсем не как обычно, что он совершенно им не владеет.

Он не помнил, испытывал ли хоть раз в жизни такой страх.

Впервые он заметил, что вокруг на стенах висят полосы черной ткани. И двое часов в большом холле были накрыты! И зеркала были затянуты черным… Марклину все это казалось невыносимым. Он никогда не видел столь старомодной похоронной обстановки. Когда в его семье кто-то умирал, покойного кремировали. Кто-нибудь потом звонил и сообщал о событии. Именно так было с его родителями. Он был в школе, лежал на кровати и читал Яна Флеминга, когда ему позвонили. Он лишь кивнул в ответ и продолжил чтение.

«И ты теперь унаследуешь все, абсолютно все…»

Неожиданно Марклина сильно затошнило от запаха свечей. Вокруг себя он видел канделябры, дорогие, серебряные. Некоторые были даже украшены драгоценными камнями. Боже, сколько же денег прячет этот орден в своих подвалах и погребах? Воистину небольшое государство. Но это же все благодаря дуракам вроде Стюарта, который давным-давно завещал ордену все свое состояние, но должен был, конечно же, изменить завещание, учитывая все обстоятельства.

Все обстоятельства. Тесса. Его план. Где сейчас Стюарт? С Тессой?

Разговоры становились все громче и громче. Звенели бокалы. Элвера снова подошла и подлила вина в бокал Марклина.

— Выпей, Марк, — сказала она.

— Давай-давай, Марк, — прошептал Томми, неприятно приблизившись к его лицу.

Марклин обернулся. Это была не его религия. Это был не его обычай — стоять вот так на рассвете, в черной одежде, что-то есть и пить…

— Я ухожу. Сейчас же! — внезапно заявил он.

Его голос, казалось, прогремел эхом по всему залу.

Все мгновенно умолкли.

На одну секунду настала звенящая тишина, и Марклин едва не закричал. Желание кричать было в нем даже сильнее, чем это случалось в детстве. Кричать от панического страха, от ужаса… Он сам не знал от чего.

Томми ущипнул его за руку и показал куда-то.

Двустворчатая дверь в обеденный зал открылась. Так вот в чем была причина молчания… Боже праведный, они что, привезли домой останки Эрона? Свечи, креп — в обеденном зале было все то же самое: он являл собой еще одну мрачную пещеру. Марклин преисполнился решимости не входить туда, но, прежде чем он смог что-то предпринять, чтобы выполнить свое решение, толпа медленно и торжественно повлекла его к открытым дверям. Их с Томми едва ли не внесли внутрь.

Не хочу я что-то еще видеть! Я хочу уйти…

Давление слегка ослабело, когда они миновали вход. Мужчины и женщины окружили длинный стол, на котором действительно кто-то лежал.

«Боже, только не Эрон! Я не могу смотреть на Эрона! А они ведь знают, что ты не в силах взглянуть на него, да? Они ждут, когда ты запаникуешь, и тогда раны Эрона начнут кровоточить!»

Ужасно, глупо. Марклин снова схватился за руку Томми и тут же услышал:

— Спокойнее!

Наконец они подошли к краю огромного, длинного стола. На нем лежал мужчина в пыльной шерстяной куртке и грязных ботинках. Подумать только, грязь! Труп не должен лежать в таком виде.

— Это просто нелепо, — пробормотал себе под нос Томми.

— Что это за похороны такие? — услышал Марклин собственный голос.

Он медленно наклонился, чтобы увидеть лицо покойного. Стюарт. Стюарт Гордон, мертвый, лежал на этом столе… Его невероятно худое лицо с птичьим острым носом, его безжизненные голубые глаза… Боже, они даже глаза ему не закрыли? Они что, все сошли с ума?