Свои чужие

— Серёж, прекрати. Не надо терзать душу ни мне, ни себе. Я вчера открылась перед тобой и объяснила, что мы не сможем быть вместе.

— Я сейчас на «нашем» месте. Помнишь?

— Где именно? — спрашиваю, ощущая, как температура тела стремительно меняется. Теперь мои конечности холодеют.

— Там, где прошло наше пятое свидание. Крыша, романтический ужин и звёздное небо над головой.

Я прекрасно помню это место! Вечер и правда был безумно романтический. Серёжа подготовился, попросил друзей помочь ему всё организовать. Свидание на крыше общежития. Предприимчивые студенты с лёгкостью взломали замок, ведущий на чердак. Вычистили крышу от мусора, притащили туда стол и стулья, а ещё старый матрас, который не жалко было постелить на пол, чтобы поздним вечером любоваться на звёзды.

— Спустись в комнату, прошу.

— Вит… приезжай ко мне, — вздыхает Серёжа. — Хреново так, что ты себе представить не можешь. Будто кожу живьём содрали.

В голове срабатывают тревожные сигналы. Серёжа выпил, он на крыше в подавленном состоянии. У него никого, кроме меня, нет. Вчера он сотню раз повторил это. Родителям всё равно, где он и чем занимается. Друзьям, видимо, тоже.

Я обещаю, что приеду. Тем временем набираю номер Серёжиного соседа по комнате. Жека сообщает, что не в городе, уехал погостить к родителям. Общага полупустая: летом там живут только те, кто заплатил вахтёру некую сумму денег. Всех остальных разогнали по домам.

Втиснувшись в переполненную маршрутку, я быстро добираюсь до нужной остановки. К зданию общежития не иду, а бегу! Я здесь бывала несколько раз, когда Серёжа приглашал на шумные вечеринки и застолья к своим друзьям.

На вахте пусто, поэтому я ловко миную пост и вызываю лифт. Доезжаю до последнего этажа, поднимаюсь выше на один лестничный пролёт. Впереди маячит железная лестница. Страшно неимоверно, когда я забираюсь по ней. Она пошатывается, ладони потеют, а платье липнет к спине. Но тут помогает… Серёжа! Он открывает чердак, протягивает мне руку. Взгляд голубых глаз рассеянный и нечёткий. Выпил он, судя по всему, очень много.

— Давай спустимся вниз, — прошу Серёжу, отряхнувшись от пыли. — Пожалуйста.

— Мне и здесь хорошо. Пойдём посидим. Скоро стемнеет и будет красивое чистое небо.

— Серёжа…

— Давай, Вит.

Он берёт меня за руку, толкает очередную дверь, ведущую с чердака на крышу. По пути платье цепляется за ржавый гвоздь и рвётся. Моё любимое голубое платье… Впрочем, жалеть нечего. Самое главное — это убедить Серёжу в том, что нам нужно вниз.

Его движения слишком резкие, а походка, напротив, плавная и неустойчивая. Он купил шампанское и фрукты — как мог, подготовился ко встрече со мной.

— Выпьем? — спрашивает Серёжа.

— Не хочу. Мне страшно.

— Чего ты боишься, солнце? Немного… со мной.

Я киваю и, пока он откупоривает бутылку, беру телефон — скидываю геопозицию Кириллу. Самсонов не в сети. Последний раз был вчера.

В небе сгущаются серые тучи, поднимается ветер. Почему-то всегда, когда идёт дождь, случается что-то плохое. И в этот раз интуиция не шепчет, а вопит в голос, что нужно действовать, уходить отсюда, пока есть возможность. Вот только я понятия не имею, как убедить в этом Серёжу.

* * *

Серёжа протягивает бокал, я делаю малюсенький глоток. Колючие пузырьки щекочут нос и горло. Мне не хочется пить. Вообще не хочется находиться здесь. Так какого чёрта?..

Я всегда мечтала стать такой, как мать. В меру строгая, в меру справедливая. Она умела отказывать и ставить людей на место. При этом в посёлке её уважали и даже побаивались. Я же подобным характером похвастаться не могу. Каждый отказ буквально выдавливаю из себя силой, а после этого ещё долго мучусь угрызениями совести. Интересно, как именно поступила бы мама в подобной ситуации? Что сказала бы такому «Серёже»? Пошла бы за ним на крышу, подталкиваемая виной за предательство? Почему-то сомневаюсь в этом…

Кожа покрывается мурашками, мне холодно и неуютно здесь. Зачем Серёжа так? Ну зачем? Почему нельзя разойтись, как цивилизованные люди? В этот самый момент я начинаю думать, что подход Кирилла к разрыву был куда эффективнее, чем мой.

Мы садимся на матрас, успокаиваемся. Густые тёмные тучи опасно нависают над нами, а затем… проплывают мимо. Может, обойдётся всё? Может, зря я написала Самсонову?

— Я купил путёвки в Анапу, — вдруг произносит Серёжа. — Как мы мечтали когда-то. В самый шикарный отель. Поедешь?

— Я не могу.

— Выезд через неделю. Подумай. Хорошо подумай.

— Меня не отпустят с работы, и я… не хочу.

— Любишь его? — вдруг спрашивает Серёжа.

Я молчу.

— Любишь, значит. А меня любила?

Внутри всё дрожит. Начав встречаться с Серёжей, я искреннее верила, что у нас получится построить крепкие отношения. Для этого были все предпосылки.