Свадьба в Катманду

— Да неплохо. Работает в Катманду, в этом, как его… уни-вер-си-тете, там и живет… — Тамракар достал трубку, стал разминать табак. — Она мне о тебе кое-что рассказывала. И как ты учил ее, и как спас…

— Ну уж, спас…

— Да-да, ты не спорь. — Тамракар положил руку на плечо Игоря. — И вот что я тебе скажу: мы, гуркхи, добро не забываем. Знай это.

— Скажите, Тамракар-джи, а как вы нашли меня?

— Э, сынок. Мы давно знаем, что здесь, в старом монастыре, копаются ученые. В деревнях же все известно. Народу немного, каждый чужак на виду: альпинисты, туристы, хиппи… Как только Дэвика позвонила, что ты приехал, я сразу подумал, что, наверное, где-то тут должен быть…

— А она откуда узнала?

— От подруги, что ли. — Тамракар пыхнул дымом и стал по-крестьянски обстоятельно расспрашивать Игоря о его жизни здесь, справляться, не нужно ли чего, звать в гости.

Игорь отвечал, благодарил. У него было такое ощущение, что он уже давно знает этого простого, спокойного человека.

— Ладно, надо идти. — Тамракар поднялся.

— Оставайтесь, у нас скоро обед.

— Да нет, пойду. Надо же вам помощь организовать. Увидимся. Намастэ.

Через пару дней, вокруг заметно уменьшающегося завала трудились несколько десятков горцев. Рослые, крепкие парни с шутками, смехом, песнями легко перекидывали камни, разгребали песок и щебень. В скале уже снова показался узкий проход, новые обвалы из шахты над головой прекратились: узкую горловину шахты удалось забить крупными валунами.

— Ну вот, — потирал руки Энгельбах. — А вы их боялись, Шарма-ба.

— Да, — смущенно признался Шарма. — Недооценил я наших горцев.

А на другой день возникла Вика.

Это было организовано как сюрприз для Игоря. Он еще досматривал в своей палатке последний утренний сон, когда услышал вкрадчиво-проникновенное:

— Вот ты спишь, Сабашников, а у тебя там лопату украли…

Он вскочил и не поверил своим глазам. Она стояла перед ним в соломенной шляпке и защитных очках, за которыми смеялись ее серые глаза.

— Вот, уговорили! — объяснила она. — Особенно этот дикобраз старался…

— Какой дикобраз?

— Ну этот, который из своей бороды, как из кустов, выглядывает.

— Дэн, — догадался Игорь.

— Наверное. Уж он распинался! И про природу, и про тебя, и про клад, который вы ищете… В общем, согласилась на месяц, до дождей. Платят, конечно, гроши, да ладно уж, рискнем ради науки…

Натянув штаны, Игорь выскочил к дороге, выхватил ее сумки из багажника знакомого «пежо», показал, где припарковаться.

Ей отвели отдельную палатку, помогли устроиться, и за завтраком Энгельбах представил ее:

— Господа, у нас пополнение: по рекомендации господ Сабашникова и Тарновски в нашей группе будет работать миссис Виктория Козырева. Она займется документацией: полевыми дневниками, корреспонденцией и прочим.

Все смотрели на Вику.

— Мы очень рассчитываем на ее обязательность, точность и аккуратность, — заключил Энгельбах. — Кроме того, я надеюсь, что отныне за завтраком не будет больше небритых физиономий. Исключая, конечно, мистера Тарновски.

— Благодарю вас, герр профессор. Постараюсь оправдать ваше доверие. — Вика сделала книксен, и пятеро мужчин зааплодировали ей.

Поздним вечером они с Игорем сидели в штабной палатке, и Вика, разложив бумаги, озабоченно спрашивала:

— А как писать? Я все забыла.

— Ерунда, — объяснил Игорь. — Мы же еще ничего не нашли, так что пиши предельно лаконично: число, час, кто чем занимается. Я буду подсказывать, не бойся…

— Ты не уходи. Я напишу, а ты проверишь.

— Да я-то не уйду…

Была ночь. Вика писала. Игорь помогал ей: подсказывал, начертил подробную схему подземелья, объяснял предыдущие записи.

Над развалинами монастыря стояла глубокая тишина, только изредка слышались шаги полицейского патруля.

— Игорь, — позвала Вика. — А как ты сам думаешь, есть там что-нибудь, за этой дверью? Или все это бред?

— Никакого бреда. Обязательно есть.

Она подняла голову:

— Что?

— Невозможно даже предположить. — Игорь отложил карандаш. — Энгельбах думает, что там архив одного тайного общества.

— Архив? — протянула Вика. — Это что, бумаги, папки, да?

— Ну что ты, какие бумаги, третий век до нашей эры. Пергаменты, пальмовые свитки. Представляешь?

— Представляю, — вздохнула она. — И больше ничего?

— Ну… может, еще что-то. Что сохранилось, не истлело, не рассыпалось… Но главное, идеи, которые…

— В общем, ерунда всякая.

— Ну почему ерунда? — загорячился Игорь.

— Да конечно, ерунда, — отмахнулась Вика.