Судьба не прячется в шкафу

Мы идем прямиком в лапы к суровому охраннику. Убьет. Не пустит. Спустит с лестницы.

— Здравствуйте, Эрнест Альбертович, — кивает. Эрнест кивает в ответ.

Да ладно? Кем же он тут работает? Вряд ли у них тут фишка: звать по имени отчеству официантов или заправщиков кондиционера. Следую за Эрнестом через толпу, через коридоры, затем вверх по лестнице, там вип места, но мы проходим мимо них. Снова сворачиваем в коридор: не клуб, а лабиринт Минотавра.

Останавливаемся только перед дверью ” Касаримов Э.А. Директор”.

Касаримов — красивая фамилия. Он открывает дверь ключом, пропускает меня и заходит сам. Ну-с, приступим к работе. Вернее, он приступит, а я понаблюдаю.

— Полина, — резкий и немного грубый голос Эрнеста выводит меня из лабиринта снов…Когда я уснула? Помню клуб, помню кожаный диван на котором сидела и смотрела за тем, как работает Эрнест, помню, как моргать стала медленнее… Черт. Все-таки, уснула. Открываю глаза. Я у Эрнеста дома? А это еще по взмаху какой волшебной палочки получилось? Не вез же он меня спящую на мотоцикле? Нет, конечно, это было бы глупо. Смотрю на окно — совсем светло уже!

— Блин! Учеба! — пытаюсь вскочить быстро, но не получается.

— Не торопись, ты уже все проспала. Уже почти обед.

Вздыхаю и падаю обратно на кровать. прогуляла учебу… День не самых приятных вещей.

— Почему к тебе?

— А мне нужно было тащить тебя спящую на руках через шкаф?

Прав. Он прав.

— Ты не валяйся. Иди собирайся, нам нужно ехать. — в приказном тоне.

— Нам? — привстаю на локти. — Куда?

— Не ты ли вчера мне угрожала своим обществом?

— Я…

— Тогда иди. Десять минут. Не успеешь — я уезжаю. — он направляется к выходу, затем кидает мне: — жду внизу.

Лечу к шкафу, пролезаю к себе, достаю джинсы, свежую водолазку, расчесываю склок волос, затем обуваю кеды и выхожу. А телефон? Отчетливо помню, что вчера, когда бежала к Эрнесту, он был. Может быть у него спросить?

Выхожу, закрываю квартиру на ключ, спускаюсь по лестнице — истинно верю, что так быстрее.

Эрнест стоит у подъезда, опираясь на байк и разговаривает по телефону.

— Да… Да, мы приедем. Хорошо, — оборачивается и видит меня, — все, отключаюсь.

— Кто это был?

— Эрик.

— Эрик?! — переспрашиваю слишком громко. — Мы едем к Эрику?

— А чего ты так удивляешься? Ты же сама меня об этом просила! Девушки, я вас не понимаю… В любом случае, он ждет, назад дороги нет. — всучает мне шлем.

— Так он все-таки есть? — удивляюсь.

— А ты, что думала, я сам пишу эти картины? — усмешка.

А ничего смешного! Так и думала! Слишком уж вел он себя подозрительно! Кто подарил — не скажу, Эрика не покажу, ничего не расскажу. Тьфу ты! Я уже всерьез стала подозревать, что Эрик — его творческий псевдоним… К тому же вспомнилась история про выбор его имени отцом… Это похоже на правду! И еще самый весомый аргумент: пару раз я замечала на его одежде пятна краски! Совпадение? Не думаю. Хоть он и работает на… С художником, это не значит, что работает непосредственно с краской… Значит, Эрик существует. При упоминании любимого художника, прислушиваюсь к внутренним ощущениям… Что же я чувствую?

— Что ты сказал ему? Как меня представил? — спрашиваю

— Как городскую сумасшедшую! — надевает шлем себе и застегивает, — давай же.

Одеваю тоже, Эрнест помогает мне вскарабкаться на байк. Сейчас почему-то не страшно. Сильнее прижимаю к нему грудью и щекой. Я знаю, видела по его глазам вчера, что осознал свою ошибку. Верю.

Эрнест не обманывает мои ожидания: едет аккуратно, медленно. Я даже пару раз открывала глаза и любовалась дорогой (или запоминала ее?). Ехали мы минут тридцать, затем свернули на какую-то заброшенную дорогу… Мы точно едем к Эрику? Немного смахивает на американский ужастик. Сейчас дорогу нам преградит упавшее дерево, мы остановимся, мобильники не будут ловить, потом Эрнест пойдет отлить в кусты и пропадет… А меня сожрет какое — нибудь чудовище с гнилыми зубами. Или замаринует на зиму, холода ведь близко…

Но мы не натыкаемся на нечто подобное, просто подъезжаем к какому-то высокому зданию из красного старого кирпича.

— Что это? — спрашиваю я, снимая шлем.

— Его мастерская. Здесь и пишутся эти… величайшие дары человечества. — идем, — он убирает шлем и направляется к двери из затертого дерева. Он заходит первый, я заскакиваю за ним.

Рот. Закройте мне кто-нибудь рот.

Снаружи здание выглядело хлипким и старым, а внутри — совершенно иной мир.

Стеклянная крыша! Полностью! Видно чистое небо! Одна стена так же стеклянная. Столько света, столько воздуха… Это нереально. Выкрашенный в белый цвет кирпич на стенах придается месту ангельский оттенок. Рассматриваю каждый миллиметр мастерской: чисто. Здесь очень чисто!

Из предметов интерьера — стоят два мольберта, диван, два кресла, небольшой столик, полочки с чем-то… Не важно… Вы бы видели эту крышу!

Эрнест ушел в какую-то другую комнату, я даже не заметила… Кручусь, как юла.

Красиво! До трепета, до мурашек, до головокружения! Красиво!

В таком месте грех не писать то, что пишет Эрик… Кстати, где он? Может, в другой комнате, куда ушел Эрнест?