Строчки – жемчуг. Нанижи их на память

У ангела всегда

Распахнутые крылья.

Ему твоя беда —

Пожар в его груди.

И он летит к тебе —

Последнее усилье

Помочь твоей судьбе

Спасти тебя, спасти…

Твой ангел грубоват,

И он неважно скроен,

И лик – одутловат…

Он – ангел во плоти!

Но если ты в беде —

Пойми, он так устроен —

Он поспешит к тебе

Спасти тебя, спасти…

Виновен ангел твой…

Подрезанные крылья…

Он – падший, он – влюблен,

Но ты его прости.

Ведь если ты в беде —

Отчаянным усильем

Он прилетит к тебе

Спасти тебя, спасти…

2010

Сон

(Арон Вергелис «Холэм» – по мотивам)

Нет, – никогда не говори, что опоздал.

Забудь лета́ – и ни о чём не беспокоясь,

Возьми билет – и отправляйся на вокзал,

Откуда в детство по ночам уходит поезд.

Займи местечко у окошка поскорей,

И там – немым кино в оконной рамке,

При свете памяти, как в свете фонарей

Увидишь лет изжитых полустанки.

Мы волки старые – седеет наша шерсть,

Клыки прокурены и круто лбы нависли.

Мы всех собак за жизнь успели съесть

И всё понять – и хмуры наши мысли.

Но в эту ночь – уже в конце пути,

Когда светает – в утреннем тумане,

Всплывает дом, где довелось расти,

Где сделал первый шаг в ладони к маме.

А там – весна, и яблонь белый цвет,

И кошка лапки моет на пороге,

И петухи горланят в белый свет,

И блеет стадо где-то на дороге.

И ты бежишь за стадом босиком —

Ты сам ягненок – белый и пушистый.

И волки – это сказка, страшный сон,

А в жизни будет всё светло и чисто…

2005

«Не скажи, что это просто»

Не скажи, что это просто, —

Не скажи.

Исчезают – рано ль, поздно —

Миражи.

Облетают наши шалые

Мечты —

Обрывные, обветшалые

Листы.

Не даёт нам, как когда-то,

Радость грог.

Не на первый – на девятый

Раунд – гонг.

Да и ринг уже не больше

Пятачка.

Мы проигрываем бой наш

По очкам.

И не клич, а лишь натужный

В глотке – стон.

Весь канатами обужен

Горизонт.

Был ли выбор, есть ли выход? —

Что пенять!

Дал бы Бог последний вывод

Прошептать…

1996

Терпкая мелодия

«На свете счастья нет,

Но есть покой и воля…»

А. Пушкин

Наша жизнь разложена по полочкам,

И из них – под множеством забот —

Выступают острые иголочки,

Каждого пронзая в свой черёд.

И скользя по жизненному подиуму,

Изъязвле́нны множеством заноз,

Мы выводим терпкую мелодию,

Лучшую – и личную до слёз…

В этот театр с распахнутыми стенами

Вброшены не волей, но судьбой,

И влекомы дедовскими генами, —

Всё-таки мы путь проходим свой.

И итог не меряем обидами,

И не прячем со стыдом лица́,

И чужой строке не позавидуем,

И свою допишем до конца.

2009

Памяти Булата Окуджавы