Страх полета

— На, возьми вот салфетку. — Витюха, тоже весь мокрый, уже немного пришел в себя и успокоился, насколько может успокоиться штурман, не совсем уверенный в том, где сейчас находится его самолет. — Петрович, сколько времени прошло, как нас швырнуло? Минуты две? Три? Мы с восточным курсом ушли к правому берегу. Теперь, без локатора, я тебе буду выдавать место по спутниковой системе, по координатам на карте, а она у нас мелкая, сорокакилометровка, точно определить место вряд ли получится. И Иркутск уже нас не видит, не подскажет место: мы слишком низко, не услышим. А Святой Нос — вот он, под носом, — штурман не заметил невольного каламбура. — Высота хребта на нем — тысяча восемьсот. — Он сверился с цифрами на экранчике джипиэски, приложил линейку к карте и тревожно сказал:

— Влево, влево надо! Нас же прямо на мыс выносит!

Бортинженер молча, без команды, снова косо переместил рычаги газа. Климов видя, что экипаж вновь включился в работу, тоже немного успокоился. И тут на глаза навалилась свинцовая тяжесть. Ему почему-то смертельно хотелось спать. Он, казалось, на один только миг прикрыл слипающиеся веки. Голова свалилась, он дернулся, тряхнул ею, еще, еще… Мутная завеса перед глазами потихоньку прояснялась.

— Коля, — подал сзади голос бортинженер, — садиться надо — красная лампочка горит! Две триста осталось!

— Ну и пусть себе горит, хрен с ней, — устало и как-то безразлично ответил Климов. Что-то внутри него было не так. — Давайте потихоньку снижаться вдоль Святого Носа, а как пройдем его, там уже простор, там можно не думать о курсах, а… — Он потер грудь: — Что-то мне… вроде как душновато. Да… крепко потрепало нас. Вы-то как?

— Да ничего, держимся.

— Терпимо. Думал, задницей об лед…

— Дима! Дима, ты как?

Мальчишка справа висел на ремнях в полной прострации. Эх, слабак. Нет стержня. Неужели вот такое все новое поколение? А вроде ж уверенно выглядел. Сломался пацан. Теперь вряд ли его вообще затащишь в самолет. Насмотрелся раньше времени… пассажир хренов. Работа-то мужская, к ней постепенно привыкать надо…

— Дима! Дима! Ну, все, тихо, тихо… обошлось. Давай, работай! — Витюха тряс Димку за плечо. Тот опомнился, зашевелился.

«Ну, слава богу. Конечно, много страху… Пережил пацан… Надо помогать, вытаскивать… Все мы пережили… Молодец, Витюха…» — металось в голове.

Климов встряхнулся, отогнал эти обрывки мыслей, заставил себя сосредоточиться на предстоящем снижении. Соображения никак не удавалось собрать в кучу.

Так. Ураган забросил лайнер на высоту полторы тысячи по высотомеру. Относительно льда это будет… будет… около тысячи метров. Когда приступим к снижению, после пересечения истинной высоты 750 метров отшкалится стрелка радиовысотомера. Он покажет точную высоту. И — снова подкрадываться ко льду с вертикальной три метра. А фронт догоняет, и близко к левому берегу подходить нельзя, там из любого ущелья может дунуть ветерок под названием «горная», такой же точно, как и сарма, может, чуть слабее. Господи, успеть бы до ветра, надо торопиться! И… не надо спешить: не дай бог ошибиться, а на малой высоте уже не исправишь. Топлива-то осталось бочек пять-шесть. А тут еще внутри что-то давит, сердце колотится как бешеное: наверно адреналину хватанул много…

Гормоны, выплеснувшиеся в кровь, жгли его изнутри. Очень хотелось пить, но некогда было оторваться от накатывающих валом новых и новых задач.

— Надо протянуть за Святой Нос. Хватит ли топлива? Петя, сколько там?

— Минут на десять. Тонну в расходном баке показывает, а сколько на самом деле — один бог знает. — Голос Степаныча отвердел: — Капитан! Коля! Снижайся и садись! Садись, пока палки крутятся! Потом поздно будет!

— Вить, сколько еще вдоль этого носа лететь?

— Дак… где-то середину проходим, здесь самые высокие горы, дальше будут пониже, еще минут шесть-восемь, точнее не скажу. Эх, была бы карта-десятикилометровка, я б тебе, Петрович, с точностью до ста метров дал место. Но по расчету мы выходим на середину озера между Ольхоном и Святым Носом, ближе все-таки к Святому Носу. Я бы еще левее взял: вполне возможно, правый снос увеличится.

Штурман помолчал, озабоченно завозился с пультом спутниковой навигации, потом встревожено обернулся к капитану:

— Что-то пропадает… неуверенно берет… Джи-пи-эс этот, американский, мать бы его…

«Ну почему все отказывает именно тогда, когда без него никак не обойтись?»

Он еще раз потыкал кнопки:

— Все, больше ничего нет, сдох, собака! Расчет — только по скорости и времени.

— Нету времени! — Климов обозлился. — Нет у нас времени! Вечно у вас не вовремя отказывает все: то локатор, то джи-пи-эска… спецы…

Он помолчал, потом опомнился: