На карауле ночь густеет,стоит, как кукла, часовой,в его глазах одервенелыхчетырехгранный вьется штык.Тяжеловесны, как лампады,знамена пышные полкав серпах и молотах измятыхпред ним свисают с потолка.Там пролетарий на конегремит, играя при луне;там вой кукушки полковойугрюмо тонет за стеной;тут белый домик вырастаетс квадратной башенкой вверху,на стенке девочка витает,дудит в прозрачную трубу;уж к ней сбегаются коровыс улыбкой бледной на губах…А часовой стоит впотьмахв шинели конусообразной;над ним звезды пожарик красныйи серп заветный в головах.Вот — в щели каменные плитмышиные просунулися лица,похожие на треугольники из мелас глазами траурными по бокам…Одна из них садится у окошкас цветочком музыки в руке,а день в решетку пальцы тянет,но не достать ему знамен.Он напрягается и видит:стоит, как кукла, часовойи пролетарий на конеего хранит, расправив копья,ему знамена — изголовьеи штык ружья — сигнал к войне…И день доволен им вполне.